Estoy de acuerdo contigo

Adiós récord

2011-04-03T09:47:00.003+02:00

Aunque no lo parezca, el artículo que leerán a continuación viene tanto de la admiración como de la condena, del regodeo. Si bien es cierto que Mourinho es un excelente entrenador, no lo es menos que es un bocazas y un arrogante sin sentido ni razón.

Ayer, 02 de abril de 2011, The Special One, perdió un récord, que como dijera Guardiola, no se lo quitará nadie (los récords son para romperlos, pero ¡qué difícil será!). Lo bueno es que lo perdió, lo malo es que no fue a manos del Barcelona, pero es cuanto menos hilarante que lo haya perdido contra el primero de los entrenadoras al que decidió insultar, el campechano "Manolo" Preciado, y además contra un equipo que lucha por la permanencia. Es lo que pasa con los bocones. Fue como cuando Cristiano Ronaldo dijo que contra el Barcelona no perderían 8-0... bueno, sólo faltaron 3 goles. Pero esta tapada de boca fue más grande, más ruidosa, por el rival y por quien la recibía. Mou, definitivamente, no olvidará esta temporada.

Aquí podrán leer el reportaje que escribí al respecto en suite101.com.

--------------------------

-Fútbol... jamás habías escrito de fútbol.

-Porque no sé mucho de fútbol.

-¿Y entonces por qué ahora escribes de fútbol?

-Porque me encantan los ídolos caídos en el fútbol.

-Pero Mou todavía está lejos de ser un ídolo caído en el fútbol.

-Ayer tuvo, al menos, tropezó en ese partido de fútbol.

-¿Te diste cuenta de que fútbol tiene sólo las dos últimas vocales?

-A ver... "Fútbol" ¡Mira, sí!

-¿Una birra?

-¡Pa la calol!

¡Dehena waye!

Corgan

2011-03-17T08:47:00.006+01:00

Billy Corgan es el líder (voz/guitarra) de la mítica banda The Smashing Pumpkins y hoy, 17/03, el pana está de cumpleaños.

En lo particular Tonite, tonite, 1979, Ava Adore y Perfect son las canciones que más me gustan de la banda(de hecho he escuchado poco más que esas), pero -sobre todo Ava Adore- están entre mis favoritas de todas las canciones del mundo mundial.

Esperando que Billy Corgan hoy se convierta en un trending topic, escribí una pequeña biografía que publiqué en suite101.net y la pueden ver haciendo clic aquí. Recuerda darle clic también a la publicidad.

---------------

-It's yoy that I adore...

-¡Ah verga!

-You allways be my whore...

-¿Tas jodedor y romántico hoy?

-Jodedor estás tú. Yo te mostré las bondades de Smashing, así que, con respecto a este tema, te aguantas todo lo que yo tenga que decir.

-O sea, que eres algo así como mi papá smahinguero...

-Lo puedes poner así, sí.

-Es muy friky eso.

-Lo siento, broder, así somos. Ahora lo único que nos toca es tomar... ron porque fuimos rockeros.

-¡Salú!

¿Qué pasa con los onces?

2011-03-13T03:45:00.004+01:00

Escribía el artículo acerca de los atentados del 11M en Madrid y los publicaba por un montón de lugares para promocionarlo en la mañana. Al encender el televisor, la noticia no era los actos conmemorativos del 11M en Madrid, sino el mayor desastre en la historia de Japón: un terremoto de 8.9 en la escala de Richter con tsunami incluido.

Lógicamente mi primera reacción fue dejar lo que hacía y comenzar a ver las noticias, qué había ocurrido, las imágenes eran impactantes y por detrás de todo se me venía una pregunta ¿qué demonios pasa con las fechas once?

Decidí hacer una pequeña reseña acerca del tema. Es la repetición del primer número, en numerología debe significar algo, pero no me gusta mucho meterme con temas esotéricos.

El resultado de la pequeña y rápida investigación lo podrán ver haciendo clic aquí. Y si te gusta, pues, difúndelo.

----------------------

-Bueno, antes porque no escribías y ahora porque todas las mañanas me despierto con una birra.

-Mentira, todas las noches tomamos.

-Tú no sabes dónde estoy yo... quizá sea noche para ti, pero no para mí.

-Vale, vale... En todo caso es bueno escribir. He aprendido un par de cosillas investigando, tenía tiempo que no lo hacía.

-Sí, pero no le das profundidad a nada.

-Ok, pero eso es mientras.

-¿Mientras qué?

-Mientras haga clic.

-¿Mientras hagas clic a qué?

-Salú, viejo...

-Vale... pues... salú...

¡De kuday pa aman!

11 de Marzo en España

2011-03-11T18:28:00.002+01:00

En 2004, el 11 de Marzo, Madrid vivió un día fatídico. Diez bombas explotaban en las vías ferroviarias de la ciudad causando la muerte de 191 personas y más de 1800 heridos. Siete años después, creo que la información y la educación es clave para evitar que este tipo de actos vuelvan a ocurrir.

Aquí les dejo una pequeña reseña en dos entregas de los sucesos del 11 de Marzo, las primeras investigaciones y la actualidad.

http://www.suite101.net/content/terrorismo-en-madrid-precedentes-y-lo-que-ocurrio-el-11-m-a43720

http://www.suite101.net/content/11-de-marzo-de-2004-las-primeras-investigaciones-y-la-actualidad-a43723

--------------------------

-Brindemos por las víctimas.

-Y por que no vuelva a ocurrir.

-Aunque sea una utopía.

-Brindemos por las utopías.

-Que, aunque liberal, se puede reconocer uno en ellas.

-Bien dicho.

-Salud.

¡Hasta luego, coleguita!

Charlie Sheen for dummies en Suite101

2011-03-09T22:18:00.004+01:00

Bueno, les confieso que para mí es un ídolo roto. Me gustó mucho en todas las películas que vi con él y desde Spin City hasta Two and a Half Men, me he reído un mundo con él.

Supongo que así es el mundo de la fama. Podemos comenzar con la premisa de que los vicios son caros y por eso la mayoría de las personas no está completamente enviciada, pero los que pueden... pues se preguntarán ¿por qué no?

Échenle un vistazo y coméntenme qué les parece.

http://www.suite101.net/content/charlie-sheen-for-dummies-o-cronologia-de-una-caida-a43387

-------------------------

-Podemos hablar de Charlie Sheen o de por qué escribes de farándula ¿qué te parece más interesante?

-Ambos temas me parecen interesantes. Charlie Sheen es...

-Sí, sí, pero ¿por qué escribes de farándula?

-Bueno, porque me parece que lo que ocurrió con Charlie Sheen es interesante así que...

-Sí, pero es farándula... ¿qué? ¿vas a escribir para Ronda ahora?

-Si paga los billes (como dicen aquí) pues, no tengo problema -dijo Luis ya un poco incómodo-

-Te voy a dejar por ahora... tómate el ron, que lo necesitas.

¡¡Tutaonana!!

¿Por qué creen que quebraron Blockbuster y Borders?

2011-03-08T20:27:00.004+01:00

Bueno, es una breve aproximación a lo que pienso que ocurrió con la quiebra de estas dos grandes compañías, la verdad es que me dio mucha curiosidad. Además me interesa saber por qué estos grandes sabedores de todo que son los CEO de las grandes empresas, no se dieron cuenta de que si no se actualizaban, pues, básicamente ocurriría algo muy malo (para no decir una palabrota).

Por otra parte, me pongo a pensar, y ¿cuánta gente se habrá quedado sin su trabajo por la mala planificación de estas empresas y cuán a menudo ocurrirá?

En fin, es un artículo más informativo que otra cosa. Échenle un vistazo.

http://www.suite101.net/content/que-paso-con-blockbuster-y-borders-a43241

--------------

-Ahora publicas aquí, allá, por acullá...

-Bueno, más o menos.

-Aaahhhmmmmmm... ¿Y no te enredas?

-Es mi primer artículo para Suite101, no tengo chance de enredarme todavía.

-Aaaahhhhmmmmm... ¿Qué bebemos?

-Pueees... ¿Birra?

-Va.

¡Hej, hej!

Un cariñito

2011-02-28T22:30:00.004+01:00

Bueno, hacía falta. No sólo escribo una vez cada seis meses, o lo que es lo mismo, una vez cada vez que me acuerdo de que tengo un blog, sino que además estaba igual que cuando comencé a escribirlo. Esto es mucho decir, si cada semana la tecnología de Internet y las comunicaciones en general, avanzan al doble o al triple (una pequeña exageración, pero demostrativa). Hacía falta darle un cariñito a este espacio, máxime cuando uno anda sin trabajo y tira de cualquier tipo de tecnología para ganarse algún centavito extra. Porque ésa fue otra, no nada más le hice un cariñito al formato, sino renové los enlaces "Estoy de acuerdo con..." y, lo más importante, puse los AdSense, que es algo para supuestamente, ganar dinero con cada clic (ya imaginarán mi petición... si no, pues, hagan clic en cuanta propaganda vean en el blog). También agregué algo para compartir el blog en facebook o twitter, agregué mis twits (los últimos cinco), y, pues... eso.

Así que espero que esta renovación sea de su agrado. También estoy claro en que la renovación, sin posts, no sirve de nada, así que estaré un poco más pendiente de postear más a menudo (considerando que ahora tengo una aplicación para postear desde el teléfono...) y seguir ejercitando los músculos necesarios para ganar el Pulitzer, el Nobel o cualquier otro premiecito que te deje al menos 200 dólares pa la gasolina.

---------------------

-¡Claro que sí!

-¿Claro que sí qué?

-¡Claro que sí! Bien el cambio, los cambios siempre son buenos. Además te darán más ganas de escribir.

-¿Cómo sabes?

-Porque yo también soy tú. Lo sé, básicamente, todo de ti. Como Tyler.

-Para el ratón, buenas son cervezas.

-Perfecto.

-Vale...

-Vale.

-Ok.

-¡Salú!

¡Asun nomoskar!

La tecnología

2011-02-28T04:19:00.001+01:00

Mientras me aburro viendo los Oscars, pruebo una aplicación para bloguear desde el teléfono, lo que es bastante conveniente. Como las ideas uno se las encuentra en cualquier parte y hace falta tener memoria para recordar bloguearla (y yo no tengo), entonces este regalo de la tecnología (tanto la aplicación como el teléfono fueron gratis) puede ser conveniente para mí, aunque ello no quiera

decir que, automáticamente, voy a postear más seguido pero ojalá que sí.

Por otra parte ¡que se acaben rápido los Oscars! Porque si una cosa tienen los condenados premios es que hay que verlos, de lo contrario tendrás pocos temas de conversación al día siguiente.

------------

-Feliz año ¿no? -dijo Luis con reproche-

-Feliz año, busca la champaña.

-No hay, estamos casi en Marzo ¿qué hacemos? -continúa con el mismo tono, como buscando pleito-

-Broder -dijo Luis intentando justificarse desde la agresividad- si te digo todas las razones por las que no posteo tan a menudo podemos pasar la noche aquí...

-No importa...

(Luis lo interrumpe)

-...y mañana es lunes.

-Tú no tienes trabajo.

-¡No tengo horario! Es distinto.

-...

-Vale, abre una botella de ron.

-Ok -Luis se fue a buscar la botella con una sonrisa mientras Luis revolvió sus pensamiento en un suspiro-

¡Chau!

Se va a estrellar...

2010-11-19T20:04:00.003+01:00

La vaina con las ideologías. Todos sabemos que House es un tipo práctico. Por ejemplo, si ya sabe cuál es la enfermedad mediante un diferencial ¿para qué perder tiempo con pruebas que tarden mucho -de ser el caso- poniendo en riesgo la vida de un paciente? Practicidad: a medicarlo y ya está, si se mejora, tenía razón, si no, descartaron una enfermedad, continúa el diferencial.

Esto parece una tontería, pero encierra toda una forma de ver la vida. Aunque House revoluciona la forma de hacer medicina (¡¡hasta sus motivaciones son distintas a las del grueso de los médicos!!) y necesita de un equipo para realizar sus análisis, sabe muy bien que él por sí mismo se ha creado un nombre; House es una leyenda en el mundo médico de EEUU. Es un individualista. El equipo lo necesita para poder pensar mejor, pero todo está centrado en él, por algo la serie se llama "House, MD" y no "Team House" o algo por el estilo.

¿Y cuál es la contraposición al individualismo?

"-Lo hice y no tuve que mentir.

-Y te sientes bien por eso...

-Sí.

-Entonces estoy contratando a una idiota.

-Puedes fingir que quieres mentirme, pero no lo hiciste. Quieres que la gente de tu equipo de desafíe, de lo contrarío sólo serías un matón (bully) y no un gran médico. Me estás contratando porque no comprometo mis principios.

-O quiero un asiento en primera fila cuando te despiertes y te des cuenta de lo inútil que son tus principios. No te necesito sólo para mentir a un paciente, necesito que quieras mentir a un paciente.

-Eso no pasará.

-Nos vemos mañana."

Me gusta este diálogo (S07e06) porque desafía a la idealista, le dice con todas las letras que ya todos transitamos por ese camino y sabemos cómo termina: se va a estrellar. Pero claro, el idealismo no es un hueso fácil de roer. Después de la contratación de la chica van como dos o tres capítulos en los que ella sigue ganando. Esperemos estar en primera fila para ver su cara cuando se de cuenta de que sus ideas son inútiles.

-----------------------------

-A mí no me gusta aparecer así -dijo Luis con un suspiro-

-¿Cómo así?

-De vez en cuando... me gusta beber más seguido, de hecho.

-Broder, lo siento, no había tenido tiempo -dijo Luis sabiendo la respuesta de Luis-

-Tú sabes que eso es mentira.

-...

-Es jodido.

-Sí... ¡¡ESCRIBE!!

-Va...

¡¡Al jolson!!

¡Querida amiga cómo estás! ¡aaah, aah, ah!

2010-11-17T18:18:00.009+01:00

"Porque unir los ejercicios del arte siempre

resulta en la mejor de las obras"

Mária

No me considero tan soberbio como para dar una definición de arte, pero sé que no es brutal, increíble o arrechísimo, básicamente porque esas palabras llevan tatuados absolutismos de los que siempre intento alejarme. Así que las siguientes líneas intentarán definir lo que, en lo particular, siento cuando leo un buen libro, veo una buena película, veo un cuadro o una foto que realmente me gusta.

Ello no necesariamente tiene que ver con el autor de la obra. El coronel no tiene quien le escriba no me gustó ni de cerca tanto como Cien años de soledad. Tampoco tiene que ver con la acogida de la crítica; para la mayoría la obra magna de David Fincher es Zodiac, a mí me aburre, en cambio me parece que Fight Club se come todas sus películas hasta los momentos. Pero también hay otros autores que no se pueden ver en su totalidad si no es a través de todas sus obras, caso, por ejemplo, de Charlie Kauffman; sus historias me gustan en general, pero al ver toda la construcción película a película hasta llegar a Sinecdoche New York (casualmente la primera que dirige) se puede ver hacia dónde va apuntando toda su carrera.

Ese tipo de construcciones a mí me fascinan. Y en la fotografía de Mária, me parece atisbar algo de eso.

Comencé como comencé porque es una amiga y lo más fácil es decir adjetivos absolutos, y también se podría decir que me gusta su fotografía porque es mi amiga, intenté descartar ambas objeciones y en las líneas siguientes intentaré hacerlo mejor.

La fotografía de Mária transmite. Hay veces que hay alegría, otras veces tristeza, otras la unión de ambas, pero en sus fotos más recientes (las publicadas en su blog, al menos) siempre hay algo que hace indagar más allá del prematuro virtuosismo que la comienza a caracterizar. Aunque quizá no sea tan prematuro. Como fotógrafa profesional, Mária Teresa Hamón es relativamente joven pero siempre ha enmarcado su imaginación y sentimientos. Hace diez años atrás recuerdo dibujos en creyones, luego en pasteles cada vez más profesionales hasta parar la pintura y unirla con la fotografía.

Y es que las fotos de Mária no son simplemente anecdóticas o virtuosas por varias razones. La primera es porque, a ojos de quien esto escribe, existe un fin en cada una. Un fin que no sólo tiene que ver con los colores que existe en el momento, ni con el encuadre elegido, ni con la cantidad de luz que se quiera, también con un fin de comunicación. Comunicar lo que siempre quieren comunicar los artistas, que, obviamente, en cada caso es distinto. Esa idea, ese sentimiento parece claro y, mientras más fotos van saliendo de su cámara, más se puede observar la obra en conjunto.

¿De dónde se puede tomar, por ejemplo, una foto a una rama, con un fondo lluvioso y citadino desenfocado? ¿Por qué fijar la imagen de un vino escanciado en una copa rota? ¿Cómo se inmortalizan diez años de amistad (o más en otras fotos)? ¿Por qué el vigor de dos niños y no de dos adultos? Otra vez la naturaleza ¿por qué? Esas son las preguntas que se me vienen a la mente cuando repaso su blog. Y las respuestas salen de las propias fotos. En el conjunto de ellas, en la soledad de un autorretrato o en la sonrisa y sosiego de una mujer madura. Una foto tomada desde un interior hacia un exterior significa algo, pero que luego haya otra cuyas caras irradien una felicidad difícilmente alcanzable y que en otra exista soledad, y luego haya un verdor tan abierto que tranquiliza y esperance, y luego un amor tan puro como el de los niños, todos esos encontronazos buscan una idea, no intentan solamente reflejar el momento de forma “bonita” sino también hablar de algo.

No me atrevo a definir esa idea y no es solamente porque su fotografía todavía esté joven o su blog relativamente vacío. Pero me parece que todavía falta mucho por dar y por terminar. Hasta los momentos sólo apuntan hacia algo, una idea de contradicción: de libertad y encierro, de belleza y amenaza, de recuerdos y presente, y de esperanza. Se parecen, sus fotos, a todos. Hay humanidad en ellas.

Pero hasta Cortázar tiene su Libro de Manuel. Entiendo que el blog, hasta los momentos, parece un mero ensayo, un comienzo y una muestra. Hay en él fotos que no apuntan, o apuntan poco a la obra. No porque no transmitan, sino porque no se nota el fin en ellas. Fotos virtuosas y espléndidas, excelentes para una vaya publicitaria o simplemente anecdóticas, que recuerdan más al bosquejo, a los manuscritos, que a una foto terminada.

Este breve y apologético texto (apologético porque estoy hablando de una persona que quiero mucho) me permite introducir lo que realmente quería terminar de decir. Para mí es un orgullo inmenso poder trabajar con la que ha sido mi mejor amiga durante tanto tiempo. Sus fotos están acompañando este espacio desde el post de Los delinqüentes, y espero que continúe así un buen tiempo.

¡Salud para ti también!

---------------------------

-¿Cómo te atreves a criticarla?

-Hubiera sido muy empalagoso no hacerlo, así que algo no tan bueno tenía que poner.

-¿Te gusta How I met your mother?

-Tú sabes que sí.

-¿Es empalagoso?

-Pos, sí.

-¿¡ENTONCES, CABRÓN!?

-Entonces que yo no soy el guionista de HIMYM para hacer que lo empalagoso sea bueno.

-¿Y Mária?

-Puso una foto arriba, eso es todo.

-No te busco birra, por cabrón.

-Vale, te la busco yo...

¡ Totsiens!

Citas

2010-04-16T18:48:00.004+02:00

Hay varias cosas curiosas en este post. Eran muchas citas las que tenía preparadas, pero al final quedaron pocas porque (y esto no habla como yo quisiera de mis hábitos de lectura) casi todas eran de política. En realidad no es fanfarroneo, tampoco es un intento de crear una historia con citas (no sólo no sería original, sino totalmente pretencioso), sí quizá hilarlas un poco con ideas afines, pero mientras iba tejiendo me iba dando cuenta de que me faltaban muchas otras citas de muchos otros libros que: 1) he leído pero no recuerdo cuáles eran, 2) todavía no he leído pero que sé que por ahí están y 3) no he leído y no sé siquiera si estarán o no. Pero también tengo que reconocer que fue gracioso comenzar hablando de amor, pasar al lenguaje, luego a la política y terminar con esa súper cita de Bolaño, o sea, terminar en literatura.

También debo decir que es una selección de libros que he leído desde febrero hasta julio de 2009, pero que tuve que insertar una cita de Blas Coll (que había leído antes) porque no había nada, en el período de tiempo que acabo de acotar, que me sirviera de amalgama.

Por último disculpen la vaguedad de las fuentes. Es difícil anotar bien una fuente en el metro, en un teléfono celular con teclas muy pequeñas, con el libro entre las piernas, las personas empujando, el metro parando y partiendo, etc., etc., aunque sí puedo decir qué libros son:

Cuentos, de Roberto Bolaño

Juventud, de JM Coetzee

El Cuaderno de Blas Coll, de Eugenio Montejo

Miedo a los bárbaros, de Svetan Todorov

El poder y el delirio, de Enrique Krauze

...y una cita suelta de Octavio Paz, que creo que la tomé de alguna Letras Libres y otro par de la serie How i met your mother y una más de la película Be kind rewind. Vuelvo a disculparme por las imprecisiones.

¡Diviértanse!

“When it's after 2:00am just go to sleep because the decisions you make after 2:00am are the wrong decisions” How I met your mother (Ted, está claro)

“La historia de todos es que a la que se lo ibas a proponer, esperaste mucho para proponérselo y ella se casó con otro. Y luego no encuentras a nadie que se compare con ella ¿Y qué sucede? Envejeces.” Be kind rewind

"Clara volvió a hablarme de las ratas que no la dejaban en paz, cuando se ponía nerviosa no paraba de ir al baño, la primera noche que nos acostamos se levantó a orinar unas diez veces, hablaba de ella misma en tercera persona, de hecho una vez me dijo que dentro de su alma existían tres Claras, una niña, una vieja -la esclava de su familia- y una joven, la clara verdadera, con ganas de irse de una vez por todas de aquella ciudad, con ganas de pintar, de hacer fotografías, de viajar y de vivir. Los primeros días de nuestro reencuentro temí por su vida, tanto que a veces ni siquiera salía a comprar por temor a encontrarla muerta a mi regreso, pero con los días mis temores se fueron desvaneciendo y supe (tal vez porque eso era lo que me convenía) que Clara no iba a quitarse la vida, no iba a tirarse por el balcón de su casa, no iba a hacer nada." Roberto Bolaño

"Por la noche mete algo de ropa en un bolso y se dirige a la estación en donde toma un tren con destino a la ciudad de X. Durante el viaje, que dura toda la noche, de una punta a otra de España, no puede dormir y se dedica a pensar en todo lo que pudo haber hecho y no hizo, en todo lo que pudo darle a X y no le dio. También piensa: si yo fuera el muerto X no haría este viaje a la inversa. Y piensa: por eso, precisamente, yo soy el que está vivo." Roberto Bolaño

"Tú no debes de estar muy bien de la cabeza, no sé si te das cuenta de lo que dices, te han cambiado, no te conozco, farfullé. Soy la misma de siempre, eres tú el imbécil que no se da cuenta de nada. Sofía, Sofía, qué te ha pasado, tú no eres así. Vete de aquí, dijo ella, tú qué sabes cómo soy" Roberto Bolaño

"¿Y la mujer que le depara el destino? ¿guarda ya su femenina forma en su oscuridad interior? ¿cuánto habrá que esperar a que se manifieste? ¿cuando lo haga, estará preparado? No sabe la respuesta. Pero si puede reconocerla como a una igual, a ella, a la Destinada, entonces su manera de hacer el amor no tendrá precedentes, está seguro, será un éxtasis cercano a la muerte; y cuando después vuelva a la vida será un ser nuevo, transformado." J.M. Coetzee

"Su español era seco, en ocasiones con un ligero aire impostado que sus ojos contradecían. He dado vueltas por las tierras de tu abuelo, que en paz descanse, como una sombra sin asidero, me dijo una vez." Roberto Bolaño

“Me río de los políticos que quieren ordenar las cosas de los hombres sin tocar su lenguaje. Tratan de ignorar adrede que la falacia de sus leyes es de índole lingüística más que jurídica” Blas Coll

“T.S. Eliot trabajaba en un banco. Wallace Stevens y Franz Kafka trabajaban en una compañía de seguros. A su modo particular, Eliot, Stevens y Kafka sufrieron tanto como Poe o Rimbaud. No tiene nada de deshonroso optar por seguir a Eliot, Stevens y Kafka. Él ha optado por vestir un traje oscuro como ellos, llevarlo como si fuese una camisa en llamas, sin explotar a nadie, sin timar a nadie, pagando a su paso. (...) Se sentará en un rincón, tenso y encorvado (...) esperando pacientemente a que se acabe su temporada en el infierno. Y cuando haya pasado será más fuerte por haber resistido." J.M. Coetzee

"¡Salió del fuego para caer en las brasas! ¡qué ironía! ¡haber escapado de los afrikáners que querían forzarle a entrar en el ejército y de los negros que querían empujarlo al mar para acabar en una isla que pronto terminaría convertida en cenizas! ¿en qué tipo de mundo vive? ¿dónde puedes librarte de la furia política?" J.M. Coetzee

"El Londres que conoce es una ciudad invernal donde vas tirando con la única expectativa de que caiga la noche y la hora de dormir para olvidar." J.M. Coetzee

"Poseer una cultura no significa ser prisionero de ella, y desde todas las culturas puede aspirarse a valores de civilización." Svetan Todorov

"Para que el diálogo sea eficaz debe cumplir dos exigencias. Por una parte, debe reconocerse que las voces implicadas en el intercambio son diferentes, y no partir del presupuesto de que una de ellas constituye la norma, mientras que la otra se explica como desviación, o retraso, o mala fe. Si no estamos dispuestos a poner en cuestión nuestras propias certezas y evidencias, a colocarnos momentáneamente en la perspectiva del otro -y a constatar que desde ese punto de vista tiene razón-, no puede tener lugar el diálogo. Por otra parte, sin embargo, no puede llegar a resultado alguno si los participantes no aceptan un marco formal común a su discusión, si no se ponen de acuerdo sobre la naturaleza de los argumentos que se admiten y sobre la posibilidad de buscar juntos la verdad y la justicia." Svetan Todorov

“La revolución comienza como promesa, se disipa en agitaciones frenéticas y se congela en dictaduras sangrientas que son la negación del impulso que la encendió al nacer.” O. Paz

“Apuntemos que sólo a los cínicos -que abundan- se les ocurre afirmar que Chávez es un campeón de la democracia. Ha llevado a cabo, es verdad, varios procesos electorales, pero en un contexto creciente de asfixia a las libertades públicas y control total de los poderes republicanos.” Enrique Krauze

"Y otro (apunte curioso): Tony jamás se enfadaba, jamás discutía, como si considerara absolutamente inútil tratar de que otra persona compartiera su punto de vista, como si creyera que todas las personas estaban extraviadas y que era pretencioso que un extraviado le indicara a otro extraviado la manera de encontrar el camino. Un camino que no solamente nadie conocía sino que probablemente ni siquiera existía." Roberto Bolaño (los paréntesis son míos)

"Dijo que el pueblo tenía entre dos mil y tres mil años y que sus naturales trabajaban de asesinos y de vigilantes. Dijo que un asesino no perseguía a un asesino, que cómo iba a perseguirlo, que eso era como si una serpiente se mordiera la cola. Dijo que existían serpientes que se mordían la cola. Dijo que incluso había serpientes que se tragaban enteras y que si uno veía a una serpiente en el acto de autotragarse más valía salir corriendo pues al final siempre ocurría algo malo, como una explosión de la realidad." Roberto Bolaño

---------------------

-Esto está para mucho alcohol y mucha habladera de paja...

-Sí, a los 22 cuando crees que puedes hablar paja de esto...

-Siempre podemos hablar paja de esto.

-Yo no, lo siento un montón... pa algo están los libros, para que uno los lea y ya no tenga mucho más que decir...

-Eso fue demasiado filosófico hasta para ti.

-Y para ti, pero es que a estas alturas discutir... me da ladilla ¿sabes?

-¿Ves? si hubieras dicho “esto está para mucho alcohol” y ya, tu frase hubiera sido perfecta.

-Pues, comencemos por el alcohol ¿vale?

-Pues ¡Saluuuu!

¡Sala kahle!

La Casa Azul

2009-09-12T06:57:00.003+02:00

La Casa Azul

Es súper raro porque en realidad no es un grupo. Tampoco es que no lo sea. Su música la compone una sola persona, pero en sus videos aparecen varios integrantes. En principio parece un juego, y todavía no tengo razones para pensar que sea otra cosa.

Guille Milkyway es el artífice de esta "banda", y uso la palabra porque si tiene un nombre para ella pos, entonces lo será. Lo que definitivamente no se le puede quitar es la capacidad musical que tiene este barcelonés. Es él el que canta y compone y hace, en serio, lo que sus androides, como él mismo los llama, hacen en video.

Desconozco totalmente sus influencias porque era difícil que un grupo tan -es la única palabra que se me viene a la mente para describirlo- pangola lo escuchara antes, pero es como tirar burbujitas de jabón, está bien a cierta edad, pero ¿a que a los 30 también lo disfrutas?

Su música es una mezcla entre Timbiriche, Miranda y Soda Stereo -salvando en cada caso todas las diferencias. Sus letras son a veces alegres como Ellos:

Otra vez en la casa azul viendo atardecer

y el tocadiscos sonando
aquel disco que me regalaste ayer,
que siempre nos gustó tanto.
Nos queremos divertir bailando con el hula-hop,
no parar de sonreír y descubrir el amor.
Todo está listo ...

...otras melancólicas como El sol no brillará ya nunca más:

El sol no brillará ya nunca más

Te echo de menos

¿Cómo pudiera hacerte ver que eres mi mar?

Mi corazón es diferente a los demás

Y hoy bailas y sonríes sin parar

¿Cómo te atreves?

Después de todo lo que me has hecho pasar

Deberías irte para no volver jamás...

...quizá algo transgresora como en la archiconocida –y una de mis favoritas, aunque no pinte muy bien decirlo- La revolución sexual:

Tú que decidiste que tu vida no valía,

que te inclinaste por sentirte siempre mal,

que anticipabas un futuro catastrófico,

hoy pronosticas la revolución sexual.

Tú que decidiste que tu amor ya no servía,

que preferiste maquillar tu identidad,

hoy te preparas para el golpe más fantástico

porque hoy empieza la revolución sexual.

...con mucho amor en Que viva un poco más el amor:

viva el dolor

y el desamor

pero que viva un poco más el amor

hoy decido volver a quererte sin más

prefiero invitarte a cenar que flotar

prefiero llamarte y que cuelgues que dormitar

si puedo sentir que algo vuelve a pasar

...y todas tienen un cierto contenido de incoherencia:

Esta noche sólo cantan para mí

Hay que ver como mi amor se desvanece en el colchón,

no me viene a la memoria cuando pudo ser peor.

No me mires, déjalo, necesito una razón,

un prodigio, un analgésico, una voz.

Sí ...

Esta noche Blossom canta para mí

y me lleva de la mano hasta París,

desde Verve hasta Fontana y Daffodil,

esta noche Blossom canta para mí.

Por un tiempo era todo lo que escuchaba porque necesitaba buena vibra, y es que por muy melancólica o despechada que sea la canción y, bajo el particular punto de vista de quien esto escribe, todas llegan hasta un punto del cuerpo que hace cantar, bailar o sonreír. Además son pegajosas y rítmicas hasta límites lejanos, a simple oído tan básicas -como si fueran para niños- que es difícil no quedarse un día entero cantando y bailando y riéndose o de las incoherencias o de las pangoladas de las letras.

Ha sido, definitivamente, uno de los mejores descubrimientos de los últimos tiempos e invito a todos aquellos reacios rockanroleros perdidos, que se den un buen chapuzón de LCA ¡grupo paradigma de la buena vibra mundial!

--------------------

-¡Demasiado buenos!

-No seas tan pretencioso y vanidoso.

-Yo no soy Guille...

-No, pero no seas tan pretencioso y vanidoso. Y no hables de Guille como si lo conocieras.

-Lo conozco, he visto suficientes entrevistas con él como para conocerlo.

-No lo conoces. Además no te gusta como habla.

-Es verdad, pero el grupo o... lo que sea, es demasiado bueno.

-Sí, gracias –le dijo Luis guiñándole un ojo a Luis.

-Nada, todo lo que te recomiendo es bueno.

-Aunque no recuerdo algo malo que me hayas recomendado, no todo lo que recomiendas es bueno.

-Dame un contraejemplo y hablamos.

-¿Por qué no mejor te doy una birra y dejamos de hablar?

-Vale –dijo Luis con su risa hipada.

¡Bueno, chau!

Los delinquentes

2009-07-14T22:52:00.005+02:00

Sí, así con q y pronunciando la ü ¿Por qué? Porque le sale de las pelotas, porque son un poco irreverentes y porque pueden, como diría un gran amigo mío.

Es un grupo que recuerda a las buenas peas en alguna casa con los panas tocando la guitarra y el gentío cantando, sólo que estos tienen ritmo y calidad (generalmente ritmo y calidad tiene sólo el guitarrista de estas reuniones improvisadas, pero no “el gentío”). Son cinco tipos que cantan, bailan, tocan y además se la pasan demasiado bien, éste último elemento importantísimo para emprender cualquier empresa. Es una unión de flamenco con blues y rockabilly que engancha como una buena peli o serie.

Llegué a ellos a través del G5, donde toca uno de sus integrantes. Fue El vino y el pescado, una unión un poco incoherente pero muy graciosa de frases rimadas, con una voz andaluza algo flamenca y con una capacidad sabrosa de hacer mover el esqueleto a todos aquellos que escuchen sus canciones más movidas. Su primera frase: “El vino me dijo esta letra / cuando yo lo bebí / me mojé la nariz.” Y de ahí no para de decir locuras, como por ejemplo “Me gusta comerte las tetas / eso me hace feliz / parece regaliz.” Y cosas por el estilo. Esta letra en específico da un poco igual, lo mejor del grupo es la rumba que arman.

Ya sí de Los delinqüentes hay otra que habla de un tal Jonhy Chaparrón (los andaluces pronuncian la “ch” como una “sh” y lo escriben con una “x”, súper raro), que fue a un pueblo en sequía y los estafó con una máquina de lluvia, pero vino el diablo y “a navajazo limpio se lió el hombre con Johny”, y ahora “su alma camina sola”. En esta canción el diablo es el salvador del pueblo, porque él sí era “el verdadero brrrrujo de la lluvia”. Como dije, la rumba la llevan en la sangre. Es un rocksito sabroso, medio bluesoso, pero siempre con el alma en el sur de España.

Y ya para terminar, una de las canciones que más me gustan de ellos, es una de protesta contra los “reporteros” de la prensa del corazón. A los programas donde trabajan éstos se le conoce, en medios “intelectuales” como telebasura, y consisten, básicamente, en destruir a cualquier persona que huela a fama. O sea, si eres primo cuarto de la novia dentista del hermano del protagonista de Física o química entonces eres un blanco perfecto para esta gente. Tema de otro post. El coro de la canción es el siguiente:

Ya nadie te quiere

Porque sales por la tele vacilando

con tu forma de actuar.

Eres un fantasma

criticando por la espalda

siempre a costa de mezclar

mentira y realidad.

Esta no es ni una historia, ni es incoherente. Es una canción de protesta -quizá en venganza porque los hombres son famosillos aquí- y está muy bien. No es tan rocanrrolera, más rumba flamenca, muy honesta, directa, que habla de una verdad como un templo: el flagelo que son este tipo de programas.

En definitiva este grupo ha sido todo un descubrimiento en mis intentos de buscar nuevos ritmos y situaciones. Se la pasan bien, tocan bien y además ligan unos ritmos que en principio podrían parecer divergentes, pero en las manos y voces de Los delinquentes suenan a fiesta de panas reunidos un viernes por la noche después de muchas cervezas.

-----------------------

-No están mal, pero les falta...

-¿Qué coño les falta ahora, Luis?

-Les falta, no sé... algo, son buenos, tienen canciones buenas, pero les falta.

-No me jodas... son buenísimos. Te fascina llevar la contraria.

-Sí, eso me lo decía mucho una amiga mía.

-Ah, por cierto, de ahora en adelante estará con nosotros –le dijo Luis con una sonrisa en la cara que rápidamente le contagió a Luis.

-¿Mentira?

-Sip...

-Me parece muy bien.

-¡Pos, brindemos!

¡さよなら!

Canteca de Macao

2009-03-23T00:11:00.003+01:00

Es el nombre del grupo. Siempre me he preguntado de dónde salen los nombres de los grupos, mientras más curiosos, más me lo pregunto. Por ejemplo, hace poco leí que Blink-182 eligió el número por la cantidad de veces que Al Pacino dice "fuck" en Scarface.*

Es un grupo madrileño, no sureño como podría parecer la camaleónica voz de Ana, su vocalista líder. De su ya considerable repertorio escuché por primera vez dos canciones que bien podrían considerarse de dos grupos distintos: Los hijos del hambre y Alternativa libertaria. Ciertamente, entre una y otra se puede reconocer la voz de Ana, es como reconocer a Brad Pitt en Tyler Durden y en Joe Black. Ambas, en todo caso, canciones de protesta.

La primera se solidariza, señala una tara de las actuales sociedades subdesarrolladas: la migración. Un coro tan duro como poético acompañado de una moderna guitarra española concretizan el problema; la migración subshariana a España. Entre una balada pop y el desgarre, el sufrimiento típico que expresan las buenas cantaoras, parece una excelente combinación, al menos para quien esto escribe, de sonidos, letras y contenido.

El otro extremo, aunque con más desenfado, Alternativa libertaria, logra activar sentimientos juveniles (pero no por ello menos serios) para aquellos quienes en la adolescencia seguimos el punk y la anarquía. Un "punksito" algo neo, pero alegre y honesto. Una voz sucia y agresiva de Ana y una combinación de instrumentos que se acompasan alegremente con el sentimiento, la rabia bien encauzada, las ganas de cambio.

Pero es que la música de este grupo no puede ser diferente. Los malabaristas molamos. En el video de Bellas, pieza un poco pop y comercial, pero igualmente insurgente, podemos ver que Ana es malabarista, hace contact con destreza, lo que la convierte en una persona perfecta a juzgar por su apariencia y sus profesiones (Lic. Audiovisual, cantante y malabarista... ya sé que están de acuerdo conmigo).

Todavía no he ido a un concierto de ellos, pero seguramente si voy les avisaré.

*Mientras escribía esto intentaba buscar en la web de dónde salió el nombre del grupo, pero no lo conseguí. Así que búsquenlo ustedes si quieren, porque tampoco fue que hice un esfuerzo sobrehumano.

------------------------------

-No está mal.

-¿No está mal? ¿QUE NO ESTÁ MAL? ¡¡Es la polla!!

-Jajajajajaja, qué marico “la polla” jajajajajaja

-Qué inmaduro.

-Está bien.

-No, estás viejo...

-Tengo la misma edad que tú.

-Ya. Te explico, no habrá nunca música como “esa música”, pero no es por la música, es por la edad. Estás viejo, y yo también.

-Sí. Correcto. Ya que estamos de acuerdo, pásame una birra.

-Sí, hace sol, apetece birra...

-Jajajajajajajaja, qué marico “apetece” jajajajaja.

¡¡To ziens!!

¡¡Música!!

2009-03-01T21:02:00.004+01:00

Los buenos momentos, las buenas épocas deben de estar acompañadas de buena música: un carro, un reproductor fino, varias personas, cervezas, cigarros y gritos cantando algo alegre, o quizá no tan alegre pero siempre con pasión. Da igual si se desafina, si se van los gallos o si, por el contrario, se es una estrella pop en potencia. Las buenas épocas también se reviven por medio de la música. Pasa el tiempo y esas épocas se van diluyendo, pero como el azúcar en el agua, si es mucha, siempre quedará algo en el fondo. De todas formas, como dice Vicentico "La canción que es valiente / es canción para siempre." y si le creemos a Jorge Manrique y en realidad "Cualquier tiempo pasado fue mejor", pues, estas canciones harán que al escucharlas se sienta la constante melancolía que acompaña los tiempos presentes.

Una consecuencia inmediata es intentar evitar esas canciones valientes, pero no se puede vivir sin música, así que se comienza a buscar otra. La cosa es dónde buscar. Entonces se comienza a buscar discos nuevos de bandas ya conocidas. Muchas veces hay cierta aversión a lo nuevo. Pero esas nuevas canciones de bandas conocidas siguen sonando a otros tiempos, siguen evocando viejas situaciones, así que se crea la urgencia de nuevos sonidos. El gusto puede o no cambiar, pero es importante sentirse bien con lo que se escucha, hasta es posible crear nuevos momentos. Así, un viaje de un par de horas en un carro puede revelarte nuevos sonidos, y si el cd de recopilaciones se repite en otro viaje o no hay más cds, pues, se van quedando en tu mente, luego se va averiguando del grupo, se recurre a youtube, se escucha otras canciones del grupo y finalmente se termina en el emule o lo que sea a bajar el cd.

Pero luego de un tiempo se va aceptando la melancolía como se acepta la calvicie o el dolor de espaldas cuando haces un mal movimiento. Se va haciendo una costra, se comienza a oír de nuevo la antigua música, se recuerda los buenos tiempos como lo que son: buenos. En un tiempo duele de otra forma, es posible volver a escuchar los antiguos grupos, pero ahora hay un repertorio más amplio, quizá más limpio también, ya que la soledad permite buscar sin ruidos.

Esos descubrimientos son buenos, saludables y necesarios. Pretendo, luego de este post, ir subiendo algunos pequeños comentarios acerca de los grupos que he escuchado ultimamente y tratar de decir un par de razones por las que me gustan.

-----------------

-Mmm... post raro.

-Sí, quería comenzar de una vez a hablar de un grupo en específico, pero me salió esto.

-Mmm... qué raro.

-Ya dijiste eso.

-Es raro, no es largo, es muy corto, no terminas de decir nada en concreto y tampoco dices nada de un grupo específico.

-¿No has escuchado que los posts de los blogs deben ser cortos?

-Sí, pero ¿tanto?

-No sé... no leo muchos blogs, es un poco traidor, si se quiere, pero no tengo tiempo... así que...

-Bueno, haz lo que quieras... ¿de quién vas a hablar en el próximo blog?

-Ya verás -Luis le suelta una sonrisa poco sincera pero muy expresiva a Luis-

-Vaaaale ¿ron?

-Yup...

¡안녕!

¡Al fin!

2009-02-22T21:07:00.004+01:00

“Si damos crédito a Homero, Sísifo

era el más sabio y más prudente de

los mortales. No obstante, según otra

tradición propendía al oficio de

bandido. No veo contradicción en ello.”

A. Camus

Queda claro que mi libro único para llevar la investigación que intento seguir y seguir adelantando de House es el Mito de Sísifo, de Albert Camus. Hay dos razones para que sea el único: mi modesta cantidad de libros leídos y que pareciera, ya lo he dicho, que David Shore hace los guiones con este libro abierto.

Recordemos, por no dejar, que aunque House sea una persona sola, con un solo amigo, sin un amor por el cual luchar, o sea, que le duele la vida, un dolor somatizado en su pierna, un dolor eterno; aunque todo esto lo aqueje, una y otra vez se exige al extremo para salvar vidas. Para House, ya lo he dicho, “todo está bien”. Nunca ha intentado suicidarse, esto es importante. Acepta su día a día.

“Aquí se ve hasta qué punto la experiencia absurda se aleja del suicidio. Cabría creer que el suicidio sigue a la rebelión. Pero es un error. Porque no representa su desenlace lógico. Es exactamente su contrario, por el consentimiento que supone. El suicidio, como el salto, es la aceptación en su límite. Todo se ha consumado, el hombre vuelve a entrar en su historia esencial. Discierne su futuro, su único y terrible futuro, y se precipita a él. A su manera el suicidio resuelve lo absurdo. Lo arrastra a la misma muerte. Pero yo sé que, para mantenerse, lo absurdo no puede resolverse. Escapa al suicidio, en la medida en que es al mismo tiempo conciencia de la muerte y su rechazo.”

Una de las cuestiones que intenta hacerme desistir de la investigación es saber que todas las series (y hasta las películas, pero más aun las series por su naturaleza) necesitan personajes un tanto absurdos, o sea, que no puedan lograr su cometido. Esta es una razón básica. Pero en House hay demasiadas coincidencias: ¿quién más conciente de la muerte que un descreído y “misántropo” doctor? ¿por qué la rechaza como forma de acabar con sus dolores? Podría al menos haberlo intentado, creo que cualquiera de sus televidentes hubiéramos podido imaginar algún capítulo donde intentara infructuosamente de hacerlo.

Para que Gregory House sea lo que Camus llamaba un hombre absurdo era necesario advertir el desligue, la separación entre ver a un paciente como un rompecabezas y la consecuencia última y altruista de su virtuosismo: salvar una vida.

¡Al fin lo verbalizaron! Y no podía venir de un personaje más propicio: un cura que perdió la fe.

House: Entonces, si llego a curarlo ¿qué pasa entonces? ¿comenzará a pensar que Dios estaba obrando a través de mí? ¿que esto fue una especie de milagro?

Cura: ¿cree que soy idiota?

House: eso es lo que estoy probando.

Cura: perder la fe no fue elección mía. Pasó. Se fue para siempre.

House: pero si puede desaparecer mágicamente, puede reaparecer mágicamente... y eso es lo que espera. Su trabajo...

Cura: ...apesta

House: ese es mi punto. Puede ganar más dinero preparando malteadas descafeinadas, pero sigue pastoreando a los dóciles ¿Por qué hacer el trabajo del Señor si el Señor se ha ido?

Cura: estuve toda mi vida adulta en la iglesia. Es mi única cualidad.

House: detecto el hedor de los restos de la fe.

Cura: ¿quieres hablar de hipocresía? ¿qué hay de la suya? Actúa como si no le importara nadie; pero aquí está, salvando vidas.

House: resolviendo rompecabezas. Salvar vidas es sólo un daño colateral.

Cura: sí... buen intento. No creo que esté buscando a alguien para probar que tiene razón. Creo que busca a alguien para probar que se equivoca, para darle esperanza ¿Quiere creer, verdad?

House: Sí, quisiera salir y verme en un bosque de árboles de putas, pero no creo que sea buena idea decirle a la gente que vaya a fornicar con la fruta.

House se levanta y se va ante la mirada silenciosa de sus subordinados que han estado oyendo, atónitos, toda la conversación ¡Al fin lo verbalizaron! Cabe destacar que al final del capítulo pareciera que el cura renueva su fe, que House vuelve a estar imposibilitado de verse acompañado, en un acto social y en su casa, mientras se toma un whisky, piensa y piensa tocando el piano.

Si House odia, no cree que odia. Si no odia, no cree que no odia.1 Recordemos, para volver a no dejar, que House detesta las citas de rutina, detesta el trato con la gente, se toma un Vicodin cada vez que alguien hace una estupidez, o aparece alguien que no quiere ver. Y luego va y salva una vida que nadie más pudo salvar (la mayoría de los casos de House son personas que han pasado por miles de instituciones y ningún otro doctor le pudo dar respuesta).

“Se habrá comprendido ya que Sísifo es el héroe absurdo. Lo es tanto por sus pasiones como por su tormento. Su desprecio por los dioses, su odio a la muerte y su pasión por la vida le valieron ese suplicio indecible en el cual todo el ser se dedica a no rematar nada.”

Pero él, House, está conciente. Por eso sigue yendo todos los días al Plainsboro’s Hospital. Lo que no le gusta es que lo estén diseccionando delante de sus inteligentes, pero inocentes subordinados. De no estar conciente ¿para qué llevar una vida con un dolor físico y espiritual eternos y sin esperanza de mejora? Pero jamás ha intentado suicidarse. Además, se hace muy difícil imaginar a un House que no esté en pleno conocimiento de lo que le ocurre.

Estos son los capítulos que todavía me hacen confiar en House MD. Los diálogos siempre son muy inteligentes, sin embargo no siempre tienen que ver con esto. Shore lanza estos capítulos graneados y los últimos de cada temporada siempre llevan su buena carga camusiana. Ahora queda esperar cuánto tiempo más podrá aguantar Shore este personaje, esta serie, que por la ausencia de una trama horizontal, los capítulos autoconclusivos ya casi aburren y no se perfilan cambios ni inteligentes ni importantes. A ver si ya para la sexta temporada nos sorprenden un poco más.

1) La cita real es la siguiente y pertenece al libro Los demonios de Dostoyevski: "Si Stavroguin cree, no cree que cree. Si no cree, no cree que no cree."

-----------------------

-Así está un pelo más convincente... pero sigo creyendo que es más Sherlock House que El Mito de House.

-Hay dos tipos de problemas: los míos y los que no son míos...

-Este es tuyo, yo soy tu problema y todo lo que yo pienso es tu problema.

-Solo en la medida en que yo quiera hacerlos concientes. Mientras me invento diálogos para no hacerlos concientes y poder evadirlos.

-Y eso que estamos hablando de una idea un poco tonta... imagínate si fuera algo más profundo... como, digamos...

-Déjalo que esto es público... ¿más ron?

-Jajajajajaja, sí, ron ¡mucho ron!

¡Ha det bra!

Sí... se puede

2009-02-17T00:14:00.003+01:00

Cuando jugaba malabares me era bastante efectivo analizar mis movimientos para saber exactamente por qué determinada figura no me salía. Y es una forma de vida que he adoptado, lo uso en mi trabajo y en mi día a día. Pues, lo mismo: ¿qué hace que un gobierno socialmente ineficaz haga cambiar la opinión de aproximadamente dos millones de personas en un año? Se ha dicho que fue el dinero, que el ventajismo fue descarado y que la utilización del dinero público ha sido y es de risa. Pues, ya sabe entonces la oposición una de sus carencias: la falta de dinero, que aunque jamás podrá ser similar a la de un estado como el de Venezuela, sí vimos cómo podía jugarle de tú a tú hace un año.

La otra carencia, quizá la más importante es la falta de liderazgo. Los chavistas (y es que en realidad no tienen opción) creen que una persona es un proyecto político. Yo creo que la oposición no tiene uno, tiene varios proyectos políticos: la idea de Baduel no es la misma que la de Julio Borges ni la de éste igual a la de Ismael García. Así que sí, ideas hay, pero no hay un liderazgo claro. Para estas elecciones, intentando repetir lo que funcionó hace un año fue intentar hacer de los estudiantes la punta de lanza de la batalla. Hace un año estaba demasiado reciente lo de RCTV. "Los Estudiantes", así, genéricos, no pueden ser los líderes de un movimiento de resistencia. En Venezuela se necesita urgentemente un líder de oposición, porque, aunque como han dicho Macario o Carlos Cicilia, tenemos que cambiar nosotros para luego cambiar al país, es importante poder ver con claridad lo que podemos llegar a ser si cambiamos y para eso necesitamos un gobierno que garantice las libertades propias de una democracia.

Ahora, ese líder no puede ser una copia de Chávez. No sé cómo debería ser, no conozco tan bien al país, pero debe ser algo realmente distinto. La oposición cuenta con cuatro años para conseguirlo, una tarea que no ha podido hacer en diez, no es moco de pavo, menos aun cuando vemos a la cuerda de ineptos que nos representan.

Por otra parte ¿quién soy yo para contradecir a Manuel Caballero cuando dice textualmente que “Chávez no va a salir del poder como no sea por la fuerza.”? (tomado de El Poder y el delirio de Enrique Krauze). El golpe de estado no se puede tomar como guachafita, es decir, no podemos estar de golpe en golpe, pero tampoco de caudillo en caudillo. Entre esos dos límites hay que llegar a un equilibrio, pero mientras uno persista el otro estará acechando. No dudo que a partir de ayer ya se han activado un par de planes golpistas. No me queda más que “rezar” por que esos planes lleguen a “buen fin” y que sus líderes reestablezcan la democracia nueva que en realidad queremos los venezolanos.

Mientras tanto, los políticos que no se mojan con aventuras (como dice nuestro ex vicepresidente, el viejito zorro de José Vicente), pueden ir viendo quién podría suceder a Chávez, más aun cuando vemos que su popularidad junto con su dinero (¡que coincidencia!) van mermando. Dos alternativas que perfectamente pueden ir cocinándose paralelamente.

Hay que buscar nuestras falencias y subsanarlas. Pero cuidado, a mí se me caía una pelota, una clava, el diábolo mientras hacía una figura, y no pasaba nada, me agachaba, la recogía y volvía a intentarlo. Aquí los intentos tienen fecha de caducidad, tenemos nuestro último intento en 2012, luego de ese año podremos agacharnos, pero no levantarnos.

--------------

-Bueno, men... ya te lo dije, en lo que una generación sepa que la libertad es algo distinto a lo que ahorita conocemos, ahí comenzaremos a ser libres.

-Está bien, señor lengua-de-las-mariposas...

-No, ¿Qué me quieres, amor? en todo caso -dijo Luis guiñando un ojo-

-Es la misma vaina. En Cuba la generación de los actuales jóvenes nacidos en la dictadura desean la libertad que tenemos los pitiyankees. La globalización acabó con esa teoría.

-También estoy en contra de la globalización.

-Sí ¡no estás en contra de tu mamá porque es tu mamá!

-Muchas veces estoy en contra de mi mamá...

-Sigo con ron...

-Yo también... ¡Salud!

-¡Y libertad!

Aunque reticente, Luis sabía que no podía dejar de brindar por lo último que dijo Luis, así que no le quedó otro remedio.

¡Cutiacutidiós!

De nuevo acá

2009-02-12T22:59:00.004+01:00

Definitivamente no fue mi intención dejar el blog descuidado, a un lado, sin actualizar por tanto tiempo. Hay varias razones que podría dar al respecto, pero creo que todas serían mentira. En realidad me parece que fue una sucesión de situaciones las que, de una manera u otra, casi aleatoriamente, hicieron que yo dejara de escribir por tanto tiempo.

Y todo por ir a Venezuela. Estuve en Caracas por 26 días. Fue un montón de tiempo y estuvo bien. No dejé de escribir (sólo) por la cantidad de rumbas que me tiré estando allá, o porque el 80% de esos 26 días estuve en vías a o de borrachera. Tampoco, creo, tuvo demasiado que ver el hecho de que tuve internet intermitentemente. La cosa es que en Caracas todo sucedió demasiado rápido; maldito axioma que apura el tiempo cuando uno mejor lo pasa. Muchas, pero muchas de las cosas que allá ocurrieron son dignas de un buen diario, pero no electrónico y menos público, así que, por ahora, lo dejaré.

Al llegar de nuevo a Madrid tuve el ratón de mi vida, o de la vida, como quieran verlo. "Después del coito el hombre es un animal triste" dice Eduardo Liendo en su divertida Los platos del diablo, y es cierto. En Venezuela tuve un gran orgasmo: familia, amigos, amores y mucha fiesta. Como comprenderán no es posible escribir con semejante ratón.

Después de un mes (coincidencialmente exacto) me dispongo a volver a estas páginas. Hay muchos temas que quiero tratar, comenzando por Venezuela, su extraña situación política y social (no pretendo ser un analista político, pero sí estoy en capacidad de señalar situaciones raras que me sucedieron), el distanciamiento sociocultural (para bien y para mal) que existe entre este país de cuatro estaciones donde me encuentro y aquél donde nací, libros que he leído, pelis que he visto (directores que seguiré), ¡House! tecnología, trabajo, televisión, en fin, los temas que me han apasionado desde que decidí abrir este espacio.

Y para que esta entrada tenga un poco de sentido y diversión, pongo una cita de un libro que mi queridísima amiga Tata me regaló. Se llama Los Invencibles, de Rodrigo Blanco Calderón. Sitúo: un gordo, inteligente y simpático, hablando de Venezuela: "Además -dijo con tono cansado- después de todo, sólo es cerveza. Petróleo y cerveza." No digo que sea la mejor definición de mi país, pero es que a veces lo parece.

---------------------------

-Tu y yo vamos a terminar a coñazos -dijo Luis en tono tranquilo.

-No deberíamos... en todo caso tampoco es una posibilidad, considerando... ¡QUE NO EXISTIMOS!

-Te lo concedo, pero ¿a que una coñaza cibernética entre dos personajes que no existen suena bien?

-¿Por qué no mejor bebemos?

-Sí, sí... el alcohol, las cervezas, las rumbas, tal... pero ¿y la escritura?

-La escritura viene mucho después de todo eso, primero viene la resaca, el ratón.

-Vale, comencemos entonces con... digamos... ¿ron?

-Sí, el ron me gusta, es autóctono...

-Pues ¡salud por eso!

-¡Saluuuu!

¡Adjö!

¡Varekai!

2008-12-09T23:31:00.008+01:00

¡Flipa, flipa, flipa! como diría nuestro amigo el Borja, pero es que es flipante.

La previa

Como saben estoy trabajando en la calle. Como saben también en la calle se ve mucha publicidad (aunque aquí en Madrid no tanto como en Caracas y menos como en EEUU). La cosa es que caminaba con una rubia que se cagan (en serio iba con la del video que le hizo el novio tiene más cuadritos en el abdomen que yo) y vi grandotote: VAREKAI. Una publicidad de esas que desaparecen y aparecen al rato. Pues, aunque tuviera que visitar un cliente me quedé esperando a que volviera: Casa de Campo, del 13 de noviembre al 6 de diciembre, pero ahora todo consistía en conseguir a alguien que me acompañara.

Aquí nos pudiéramos desviar un poco. En la oficina (las únicas personas con las que mantengo un contacto regular), son "pavitos" a la madrileña y todos me tildan de friki, así que de entrada no contaba con la mayor cantidad de gente que conozco. Luego pensé en los panas del máster, pero ¿qué pasa? que desde que llegamos a Madrid los que estamos en Madrid o no tenemos suficiente dinero o estamos currando hasta las mil.

Desviémonos un poco más. Cuando me mudé mis dos jefes y otro pana me ayudaron con la mudanza. Cuando llegaron a mi casa yo estaba escuchando mis eternos recopilatorios que no salen mucho más de Manu Chao, Squirrel Nuts Zippers, algo de punk y Emir Kusturica and The No Smoking Orchestra. Pues precisamente esos últimos era lo que escuchaba. Eso ayudó a acrecentar mi fama de friki. Pero lo más gracioso es que cuando llegué a mi nueva casa mi casera (digamos que se llama... María) tenía una entrada de Emir Kusturica etc. pegada a su corcho. Debo admitir que no todo el mundo sabe que existe esa banda, son conocidos, hacen giras, pero no son Aerosmith. La cosa es que mi jefe también la vio (la entrada) y luego me dijo que había tenido suerte en encontrar otra friki como yo de casera.

Regresemos. Mis padres fueron al Corteo en Dallas y me regalaron el dvd. Yo no lo había visto hasta hace poco (luego de mudarme a mi nueva casa) y se lo mostré a María. Luego de verlo me dijo toda emocionada que era brutal, arrechísimo, etc., etc. Ciertamente lo es.

Así fue como di justa y perfectamente con mi acompañante al Varekai.

El espectáculo

Yo, antes de ir, había visto el Quidam, el Alegría, el Corteo y el Varekai, sólo que no me acordaba tanto del último, así que me lo tripeé igual.

El espectáculo comienza con una luciérnaga hablándonos y ya con eso flipas. Generalmente, al menos en los que yo he visto, el Circo del Sol tiene como una trama central. En Corteo, por ejemplo, era algo así como que un señor soñaba que cortejaba (corteo) a la muerte. Eso lo hacía impactante. No recuerdo la del Quidam ni la de Alegría, pero también la tienen. Este va de algo así como que a un ángel (o quizá sea la luciérnaga que nos habla al principio, pero parece un ángel) le roban las alas los dos clowns. Eso estuvo bien, pero no tan efectivo como otros.

Los números, señores ¡los números! Hubo de todo un poco como siempre: malabares, aéreos, trapesismo, etc. Todos estuvieron flipantes. Obviamente por mi condición sabrán que me fascinó el malabarista que jugó con siete pelotas con boca y manos, con (creo) quince sombreros tirándolos como bumerans y con tres pelotas de rebote medianas. Quedé loco. Luego el último número es con unos péndulos que catapultaban a los trapecistas. Increíble y tenso, siempre uno cree que esos tipos se van a golpear con las varas.

Es que eso es lo que me fascina del Cicro del Sol, la originalidad de los números, del vestuario, de la música, el surrealismo que se percibe en todo, lo bien calculado que está cada movimiento. Nada comparado.

María y yo flipamos, al menos así podía intuir en su cara. No es algo que se vea todos los días, no es algo que se sienta todos los días.

Al salir hay un mercadito Cirque du Soleil en donde venden de todo. Me compré una mascarita, María un llavero, pero había libros, franelas, chaquetas, gorras, lápices ¡de todo! Y también flipas con eso.

La primera vez que vi el Quidam (mi primer Circo del Sol) pensé: "¡Qué mierda, nunca vendrán a Venezuela!" Pos si la montaña no va a Mahoma...

En fin, chicos, los dejo con un video del circo y nada, si pueden ir, vayan, porque es simplemente ¡flipante!

--------------------------

-¿Y ahora cuál es tu excusa te dije ya?
-Ahora sí, vagancia, sorry.
-Vete a la mierda. ¿Qué tal el circo?
-Flipante
-¿Puedes dejar de usar esa palabra?
-No sé... ya lo veremos, cuando vaya a Caracas.
-Tas cagao.
-Sí.
-No es una pregunta.
-Ah.
-Toma un trago pa que se te pase.
-¡Salú!

¡Adeus!

Anotaciones

2008-11-27T23:12:00.004+01:00

Vivo a dieciocho estaciones de metro de donde trabajo. Si trabajas en algo que, no nada más no tiene absolutamente nada que ver con lo que estudiaste (letras) seis años, sino que aborreces por principios, eso (las dieciocho estaciones) es excelente.

Además, el metro de Madrid se presta para leer por dos cosas: una porque de diez personas, al menos cuatro están leyendo un libro y una o dos un periódico y eso hace que te den ganas de leer (factor oveja) y dos porque así esté totalmente lleno tienes espacio para leer (todo igual que el metro de Caracas).

He leído varias cosas, predominantemente la revista Letras Libres, pero también en el metro terminé los Karamazov, leí Nieve, Bajo las ruedas, Los Reyes e Historia Universal de la Infamia. Eso es bastante para mí que me distraigo demasiado cuando leo un libro.

De todo eso (creo, quizá haya hecho alguna excepción sin mala intención) he sacado algunas frases que viajaron de mi celular a la computadora y ahora al blog. Aquí se las copio, espero que les guste.

“Saber una cosa no es como escucharla. Sabes sin palabras, la cosa misma adherida al corazón, nos abriga de su imagen como un escudo.” Ariana en Los Reyes. Julio Cortázar.

“Para Alejandro, el banquete comenzaba debatiendo el precio del pescado y sólo terminaba cuando la conversación se hacía cenizas y se apagaban las colillas del tabaco, tras el desfile de palabras en las pasarelas de humo.” Eduardo Vazquez, Letras Libres.

“Yo tuve un profesor que me caía muy bien y que aseguraba que la tarea de la buena escritura era la de darles calma a los perturbados y perturbar a los que están calmados.” David Foster Wallace, LL

“Vivimos –dice Robert Smithson- en estructuras, y estamos rodeados de marcos de referencia, pero la Naturaleza los desmantela y los devuelve a un estado en el que ya no tienen integridad.”Arquitecto y fotógrafo. LL

“Estoy más actualizado de lo que crees. Soy joven. Tengo blog.” Alberto Fuguet, LL.

“Finalmente (…) Echeverría incurre en el más común de los errores y es el de anteponer el amor al odio cuando lo contrario del amor es… ¡el aburrimiento!, o sea Tánatos.” Héctor Subirats, LL.

“No hay que vivir la vida por los principios sino para ser feliz.” Ka, en Nieve. Orhan Pamuk.

“No era la felicidad lo que buscaba, lo comprendí muy bien después de la tercera copa de raki, incluso se podía decir que prefería la desdicha. Lo importante era esa unidad sin esperanzas, formas un centro de dos personas y que el mundo entero quedara aparte. Y sentía que podría conseguirlo haciendo el amor sin parar con Ipek a lo largo de meses.” Ka en Nieve. OP.

“Incluso los ateos que han sufrido aunque solo sea un poco acaban por no soportar mucho la falta de fe y al final vuelven a creer.” Nieve. OP.

“No puedo creer en Dios porque estoy sólo y no puedo librarme de mi soledad porque no creo en Dios.” Ka en Nieve. OP.

“A Ka le gustaba poner fin a los momentos de felicidad con el ansia de que la infelicidad posterior no fuera demasiado grave.” Nieve. OP.

-----------------------

-Ya tienes Internet ¿ahora cuál es tu excusa?

-¿Tener Internet robado es tener Internet?

-No vengas con tecnicismos, Luis.

-Vale, comenzaré, tienes razón.

-Brindemos entonces por eso.

-¿Tequila?

-¡Pa diciembre, coño!

-Salud, pues...

¡Aberdulreian!

Otro...

2008-11-04T21:36:00.005+01:00

Pues... que me publicaron otro. He escrito tres, y como no publiquen el segundo en poco tiempo lo subiré por aquí. Este ya lo publicaron, así que lo pego pa que lo lean sin que tengan que irse al link, que igual está bien que vayan a la página pa que la conozcan.

Sigo sin internet, así que no puedo escribir mucho... aunque si tuviera, posiblemente tampoco tendría tiempo de escribir mucho.

De Camino

Luego de ver una peli mala los adjetivos sobran: predecible, somnífera, catastrófica, aburrida, etc., pero no pasa lo mismo luego de ver una buena. La razón que se me ocurre ahora mismo es que es difícil dar con el adjetivo correcto y que acapare el sentimiento que deja una película cuando está bien hecha.

La Big Fish española. Pero no me malinterpreten; guardemos todas las distancias. Aunque Camino (Javier Fasser, 2008) sea una gran deudora de la anterior, no pretendo insinuar que no tenga una firma y un sello totalmente único y original.

El camino a la muerte es un tema vasto que se puede exprimir tanto como se quiera (y se pueda). En este caso en particular se tocó desde el punto de vista de una niña, en consecuencia la inocencia y la fantasía juegan un papel importantísimo, sin dejar a un lado el drama y la realidad.

Como Big Fish, Camino habla de este tema, donde la realidad se muda de un hijo que descubre poco a poco a su padre moribundo, a una familia española de clase media perteneciente al Opus Dei, que se debate entre la fe más recalcitrante y el amor natural filial; y la fantasía de una road movie de aventuras a una consecución de sueños que le darán un sentido definitivo a la muerte de Camino (Nerea Camacho).

Sin pretensiones rebuscadas, Camino (una película de guión), nos cuenta sin apuros pero sin pausas, la degradación de una hermosa preadolescente enamorada que padece un tipo extraño de cáncer, con una madre que antepone su religión a cualquier (¡cualquier!) cosa y un padre entregado y bueno que sólo ve por los ojos de su segunda hija.

Como ya se habrán dado cuenta, la influencia de la religión en la película es determinante. Físicamente los antagonistas se presentan en los personajes de Gloria (Carme Elías) una madre dominante y dispuesta a cualquier cosa por respetar la Prelatura y un par de curas fanáticos y políticos que no ven en la muerte de la niña una vida que se acaba, sino una posibilidad de propaganda. Pero en otro nivel el fanatismo religioso hace de antagonista, que no la fe; Camino jamás la perderá, y encontrará en esa fe al primer amor (amor a Jesús… un niño del teatro al que ella quiso pertenecer; juego de nombres, por cierto, que dará pie a la confusión fundamental de la película), las fuerzas para contrarrestar la sombra de su opresión religiosa.

Por su cuidado tratamiento, el cura más joven no tendrá un castigo visible (hombre, si me lo preguntan a mí con su celibato basta), pero sí Gloria. Su hija mayor es entregada para ser numeraria de la Prelatura y José (Mariano Venancio) muere intentando hacer feliz a su hija en un accidente de coche. La “sacrificada” madre estará condenada a vivir sola lo que le resta de vida.

Intento evadir la polémica que pueda generar la película en cuanto a si la niña real, Alexia González-Barros, en la que Fesser se inspira para crear (valga la palabra) a su protagonista, merece o no ser canonizada. Para efectos de la obra ese pleito no interesa.

No quisiera cerrar sin hacer mención especial a las actuaciones principales: Nerea Camacho, Carme Elías y Mariano Venancio lo hacen de envidia. Siempre me ha parecido que cuando les damos adjetivos a los personajes y no a los actores, es cuando estamos en presencia de una buena actuación. Así me ocurrió con los personajes de Fesser.

Camino no deja de tener un misticismo, una fe, que obviamente no son los canónicos. Una fe donde la muerte es reencuentro, felicidad y fantasía, y donde mucho de Dios está en el amor sin mácula.

Una película muy recomendable para todos, que en su sencillez y frescura no tiene nada que envidiarle a ninguna otra que se adentre en el tema. Recomendación: no se olviden de los clínex.

------------------

-No lo aguanto... no puedo... es como si King Kong me tuviera la boca tapada.

-Ya... pueeees...

-"Ya... pueeees... ya... pueeeees..." -dice Luis en tono de burla- Deja tu mariquera y ¡ES-CRI-BE!

-Gracias por el ron, te dedicaré una entrada... aunque más que el ron, que se consigue aquí ¡el nestea fue un puntazo!

-Luis, deja de decir estupideces... pero sí, sabía que iba a ser un puntazo -y me picó el ojo, el cabrón-

-Vale... ¿sacas el tequila?

-¡Que no, coño!

-Vale... birras...

¡再见!

¡Me publicaron!

2008-10-23T00:31:00.003+02:00

Pues, eso... publicaron el artículo de más abajo. Eso me emociona, es lo primero que me han publicado en mi vida. Espero que publiquen el otro que en algún momento subiré.

Sigo sin internet y no puedo actualizar mucho esto.

----------------

-Escribe, cabrón.

-Si no me llamas a las 6:00am de aquí.

-Escribe.

-¡Me publicaron!

-Ahora eres tú solo...

-¿Me publicaron? -Luis tuerce la boca-

-Vale... brindemos por eso.

-Con... ¡Con el tequila que trajiste!

-No, eso es pa diciembre, con birra...

-Vaaale...

¡La gon!

No tengo internet...

2008-10-08T22:21:00.004+02:00

Por eso no he podido actualizar esto.

Siempre me conecto (como ahorita) desde la oficina, y como escribí algo malo acerca de mi trabajo, pues, no me gusta que vean que tengo un blog. Ahora mismo estoy solo, así que estoy casi fuera de peligro.

En fin... para no aburrirlos demasiado les dejo algo que escribí de Asesinato Justo (Jon Avnet, 2008) que he enviado a una revista de aquí, que aunque no me paguen, siempre es bueno tener algodón publicado por ahí ¿no?

Policíaca sin enigma

Robert De Niro y Al Pacino siempre van a vender y la frase se puede elevar al cuadrado cuando trabajan juntos y comparten muchas escenas. Pero esa premisa no puede excusar ni al director (Jon Avnet, Tomates verdes fritos) ni al guionista (Russell Gewirtz, escritor de Plan oculto). Lo pueden separar por sílabas para remarcar: predecible, y obviamente, en una policíaca eso no está bien.

Claro, el señor Gewirtz se cuida las espaldas de una forma muy ingeniosa; ambos personajes tienen un aka: Turk (De Niro) y Rooster (Pacino). Así tiene rienda suelta para comenzar la confesión de Turk diciendo: “Mi nombre es David Fisk…”

El hecho de que De Niro esté los 100 minutos que dura la peli narrándola, (“confesándose”), incita a pensar dos opciones: o que el asesino sea su compañero de toda la vida o que el guionista (al fin) nos superó y pensó algo tan bueno que pueda permitirse que al final realmente sea Turk el asesino –extraña fe que siempre tengo en que me sorprenderán. Pero desde muy temprano se van fe y segunda opción a la porra. A los guionistas y directores les fascina hacer este tipo de cosas. Entre cortes a Turk o a Rooster, con una voz en off que intenta confundir al incauto, entre diálogos tan intrascendentes que huelen a caza bobos, llega algo bufonesco. Al comienzo de una escena, Rooster dice en un primer plano sin ningún tipo de miramientos “Yo soy el asesino”, luego el diálogo se desarrolla explicando lo que hace el asesino que buscan cada vez que mata. ¿Para qué? Si sólo existen dos opciones ¿para qué eliminar una a menos de la mitad de la película? Pero no se quedan conformes con eso, sino que siguen intentando hacerle creer al público, al tonto público, que el asesino sí es Turk.

Cuando una película es totalmente predecible desde la mitad, el tercer acto es somnífero. Así que de éste no hay mucho que decir; todo se descubre, los dos amigos del alma se encuentran con la verdad y la tía guapa (demasiado guapa para un anciano De Niro) pasa a ser un elemento de alargue.

Y esto me recuerda un detalle. Carla Gugino (American gangster), hermosa y joven, como ya dije, no caza con Robert De Niro y se me vienen a la mente varias preguntas: ¿por qué Turk y Karen son pareja? ¿Qué tiene que ver con la peli que el anciano policía, (según él mismo tiene 60 años), entrena a un equipo juvenil y femenino de softball? ¿Qué tiene que ver su hija en off (que es enfermera y ex alcohólica, por lo que deduzco que tendrá más o menos la edad de la Guigino) en la trama de la película y que además es nombrada sólo dos veces? ¿Por qué en el primer acto nos endosan ese diálogo post orgásmico “No estuvo mal” de Karen? Hay una especie de complejo de Edipo femenino (o de Electra si prefieren a Jung) que no termina de desarrollarse y sin embargo tuvimos que soportar un epílogo algo incoherente.

Es sabido que la TV le está ganando la partida al cine, últimamente hay más series que películas buenas. ¿Quizá sea por eso que guionista y director redundan tanto en puntos que ya se saben? Los flashbacks del final irritan un poco, la verbalización de lo ya sabido no tiene cabida. Son recursos más de la tele que del cine, pero que cada vez se usan más en la gran pantalla. Espero que no estemos al comienzo de una “televización” del cine, no sería bueno para nadie.

-----------------

-Me siento censurado.

-Lo siento, es lo que hay.

-Querrás decir lo que no hay.

-Hay birras.

-No, no hay... no puedo tomar ni hablar ¡NO PUEDO VIVIR! -Luis parecía sufrir un ataque de paranoia-

-Yo traje alcohol, tranquilo.

-Dame y escribe.

-Intentaré.

¡Adeus!

A veces hablar resulta esencial...

2008-09-17T23:30:00.005+02:00

Bueno, primero lo primero. No he escrito mucho aquí por una razón muy sencilla: es difícil escribir cuando uno no quiere escribir.

Ahora al tema.

La canción Sorpresas del poeta, filósofo, político y cantante-salsero, Rubén Blades, nos advierte sobre la boconería. Y esta advertencia es -y tiene que ser- universal. No es sólo para los países tropicales o latinoamericanos, que según vamos viendo, son (somos) los más bocones, sino para el mundo entero.

En el nuevo curro he ido agarrando un poco de "poder". Yo siempre he aprendido rápido y esta vez no ha sido la excepción. Así que, como dije antes, creo que le puedo vender ordenadores a bill gates. Como les había dicho, el curro es piramidal, yo ya pasé a la segunda etapa: estoy entrenando a personas nuevas y el primer día que salgo con esa persona YO decido si se queda o si no se queda. Ya sus siempre suspicaces mentes sabrán por dónde voy. Imprimámosle dramatismo.

Luis, haciendo uso de sus sonrisas más hipócritas (sin que nadie pudiera darse cuenta, la práctica podía esconder la hipocresía) hablaba con el rookie, un señor de unos 47 años, de traje, bien afeitado, con un pequeño aire de superioridad, pero conciente de su posición de subalterno, con un aliento a cervezas mañaneras (muy común en España, no hay por qué alarmarse) y parlanchín. El tema recurrente con los rookies es su trabajo anterior. Pues el señor fue vendedor a puerta fría con otra empresa. Por ahí Luis comenzaba bien, pues su meta es tener la mayor cantidad de "entrenos" (como le dicen a los rookies en la empresa piramidal) y conseguir el "positivo" (como le dicen a los que tienen buena actitud y se quedarán, enfermos de dinero, el resto de sus vidas en la empresa piramidal) y pensar en abrir una oficina propia (penúltima meta de todo el que trabaje en la empresa piramidal, la última es abrir muchas oficinas y convertirse en vicepresidente de la empresa o ganar tanto dinero que mueras ahogado en él).

Pero regresemos al parlanchín, al entreno de Luis. En el metro, mientras iban a "la zona" (lugar donde se atormentan a todos los camareros, encargados o propietarios de los locales comerciales) Luis y el parlanchín hablaban, y por las cuestiones que cualquiera se pueda imaginar (casi todas serán ciertas) cayeron en el tema de la inmigración en España.

En este punto cabe acotar que la inmigración en España representa un problema para el país en todos sus niveles, desde el cultural hasta el económico. Hay expertos que dicen que España no está preparada para esta transculturización que vive actualmente (aparece en alguna Letras Libres, búsquenlo), ponía, el de Letras Libres, que de cada 5 alumnos en un colegio español, dos eran hijos de inmigrantes nacidos en España, dos eran inmigrantes y solo uno español español. Mucha gente piensa: "bueno ¿estos inmigrantes vinieron aquí a quitarnos nuestro país?" Independientemente de la discusión, el hecho es que el sentimiento existe.

En una noche de soledad y aburrimiento, Luis -me contó luego- chateaba con cualquier anonimA. Llevaban una conversación cordial hasta que comenzó la disertación acerca de la inmigración (Kely ya sabía que Lombardi era venezolano). A Luis no le molesta tanto que hablen mal de algunos inmigrantes, lo que le molesta es que hablen mal de LOS inmigrantes, porque, entre muchos, él está metido en ese paquete. También le molesta que hablen de los inmigrantes como personas ajenas: ellos por allá y nosotros por acá; como Luis es un poco hippie, él piensa que humanos somos todos y como tal no debería de haber separaciones tan fastidiosas y poco prácticas. Kely, para ser más polite, le pidió a Luis dejar de hablar del tema, cosa que Luis, de inmediato aceptó, porque la chica ya se ponía bruta. Esto se lo cuento como un precedente del entreno parlanchín.

Ya cara a cara, intentando no mirarlo mucho (me contó Luis que su aliento a cerveza mañanera era en realidad asqueroso), el entreno comenzaba el monólogo diciendo: "no te ofendas, pero...". Mal rollo. Luis aguantó la respiración, lo miró a los ojos y el hombre comenzó: "Es que hay demasiados inmigrantes en España, y no es por nada, pero es que no cabemos todos. Además son maleducados -Luis botó el aire, miró al suelo, lo aguantó de nuevo y volvió a mirarlo- gritan a cualquier hora del día y de la noche... ¡joder! ¡es que no respetan nuestras costumbres! ¿qué quieren? ¿cambiarnos?" Luis me decía que se le quedó en el pescuezo muchas groserías, un par de razones y el despido inmediato, pero Luis aguantó estoica y cobardemente. El entreno no paró: "Yo he viajado a muchos lugares y en todos me adapté al lugar ¿sabes lo que te digo? yo nunca iba de chulo o incordiando a los demás. Pero es que aquí los inmigrantes hacen lo que les da la gana, los marroquíes y los de por ahí, siempre andan liándola, y muchos dominicanos, ecuatorianos -Luis ya casi no podía ni mirarlo a los ojos, soltaba una sonrisa en la que cualquiera hubiera pillado la hipocresía y hasta la arrechera. El entreno hizo un culpable pequeño silencio y siguió- siempre son arrestados por contrabando de drogas -el hombre seguía. Un amigo trabajaba en la construcción y ganaba 2000 euros mensuales, pero como los rumanos hacen el mismo trabajo por 1000 entonces mi amigo no consigue curro ¿sabes lo que te digo?". Luis me decía que tuvo que volver a respirar y tranquilizarse. El hombre quería continuar, pero milagrosamente llegó la parada en la que hacían la transferencia y Luis cortó la perorata del encorbatado de 47 con cualquier alusión a la dirección que debían tomar. Al parecer no era tan tonto (me refiero al entreno) porque no continuó.

El resto de la mañana fue más tranquila. El señor no volvió a mencionar nada parecido y simplemente hablaron de otras cosas, más que todo del trabajo.

Cuando sales con un entreno, una ley de la empresa piramidal -me lo comentaba tiempo después Luis- tienes que regresar a la oficina, hablar con el gerente acerca del mismo y ahí se toma la decisión si se queda o no. No recuerdo las palabras exactas de Luis cuando me lo contó, pero igual las encomillaré.

"No sé si hice bien o hice mal. Quizá el tipo tenía varios hijos y esposas y necesitaba el trabajo urgentemente. Quizá el tipo estaba al borde del suicidio por no conseguir trabajo, la vaina en España no está bien, hay "crisis", pero ¿cómo iba yo a trabajar con un tipo que sabía me despreciaba? Espero que consiga un buen trabajo y que pueda mantener a su hipotética familia, espero que le vaya bien, pero lejos de mí. Además, me curé en salud, en salud mental; lo primero que le dije al gerente fue que el tipo es medio facha, pero que lo bueno era que había currado antes como comercial a puerta fría y eso era un puntazo. El gerente me preguntó por lo de facha y le dije lo que había dicho de los inmigrantes. Respondió que no lo aceptamos y ya, que no quería gente negativa en su oficina, a fin de cuentas tampoco fue mi decisión."

Hasta aquí la historia de Luis, que ahorita ya tiene a dos lindas chicas en su grupo (aunque otra ley de la empresa piramidal es no tirarse a nadie de la oficina) y que está siendo bien valorado por su excelente actitud -"qué coño", me dijo en algún momento.

Y hasta aquí el dramatismo, y me voy cantandito, como el borracho de la primera: "En esta vida lo mejor es callar / si abrir la boca te convierte en un parrampampam" ¡Grande Blades!

------------------------------

-Marico, me tenías silenciado por mucho tiempo... casi ahogado.

-No quería escribir.

-Bueno, bien que lo tenías reprimido tú también. Ya te dije que los post largos me ladillan.

-Ya, pero bueno... qué quieres que te diga...

-...

-Se lo merecía.

-Ya... qué sé yo... no estoy para tener peos políticos tampoco. Me bastan con los del país (sin contar todos los demás, no me jodas)

-Pues bien, viejo... hiciste bien.

-¿Qué hay pa hoy?

-¡Vino hasta la chiet!

¡Чао!

Me parece curioso, pues...

2008-09-04T00:17:00.021+02:00

Es un simple comentario, pero es que me pareció súper curioso.

Hace unos días (de hecho cuando estaba en Salamanca, hace más de dos meses) hablábamos de la Eurocopa y alguien soltó el usual: "¿Y qué tal Venezuela en fútbol? ¿no sirven para nada, verdad?" Ante ese tipo de preguntas uno parece un gato patas arriba: "Sí, bueno, no, en realidad hemos avanzado bastante desde hace unos seis años hasta hoy, todavía queda trabajo por hacer..." etc. Y claro, uno también lanza la usual: "Bueno, ahorita tenemos a Arango que es una de las figuras del Mallorca -para el momento Güiza todavía estaba en el equipo-, que es un excelente jugador y terminó con once goles hace dos temporadas..." etc. Menos mal que uno de ellos (eran como tres) sabía bastante de fútbol y apreció con bastante fundamento las cualidades deportivas y técnicas del maracayero.

Pero en lo particular necesitaba adentrarme en un terreno más seguro, después de todo casi me estaban dando una cayapa: "Es que Venezuela es un país de béibol..." Silencio de unos diez segundos hasta que saltó uno: "¿Ese es el del palo y las pelotas, no?" En Venezuela un comentario así es duramente castigado, pero aquí están tan poco acostumbrado a la malicia que si respondes lo que responderías en Caracas o no lo entenderían bien o tuercen la boca y te remedan, así que la burla se me quedó en el güergüero. "Sí, ese -y continué- Venezuela es un país que exporta jugadores de béisbol a la liga más rentable del mundo actualmente que es la estadounidense..." Pero me interrumpieron, y aquí viene lo que me pareció súper curioso: "Pero... vamos a ver ¿Cómo se juega eso?" Yo entiendo lo que precisamente les dije a ellos, que Venezuela -de donde soy- sea un país beisbolero, lo que no esperaba era que un español no tuviera la más mínima idea de cómo se jugaba. "¿En serio no sabes?" dije con mi cara de asombro. "No" me respondió con toda naturalidad. "Vamos a ver -se me van pegando los modismo- dos equipos, nueve jugadores -no iba a entrar en tecnicismos intentando explicar al bateador designado- uno lanza una pelota pequeña y maciza con todas sus fuerzas y habilidades hacia otro que intentará darle con el "palo" y correr hacia una base" Y me responden: "¿Y si toca la base es un punto." ¡UN PUNTO! ¡EN BÉIBOL NO HAY PUNTOS! No lo podía creer. "No, son tres bases y el home, que es de donde se batea, van pasando varios bateadores hasta que alguno llega al home..." En fin, para no aburrirlos, se imaginarán mi problemón al intentar explicarle a tres españoles cómo demonios se juega a la pelota, pero desde la base: qué es un out, cuántos outs se necesitan para cambiar de defensor a atacante, cuál es la diferencia entre un strike y un out, luego cuántos strikes se necesitan para hacer un out. Y uno cree que es fácil, pero intenta explicarle a alguien que no sepa de béisbol qué es un strike sin tirarle. Ahora, ni de vaina pasé a los números ¿se imaginan que hubiera tenido que explicar qué es efectividad, average, qué es un juego salvado, ganado o perdido, cuándo es un juego salvado, ganado o perdido ¡no joda! Luego pensaba que si estos panas leen una reseña del Meridiano de cualquier juego de pelota sería como leer chino. Un ejemplo al estilo Beeing John Malkovich, es decir, como si estuviera en la mente de un español: "Cabrera se fue de 3-1 (¿se fue para dónde? ¿que es 3-1?) con anotada e impulsada (¿usan bolis? ¿qué anotó? ¿qué impulsó?), mientras que el Kid salvó el 54 a tres del récord en la Gran Carpa (¿salvó el juego? ¿cómo salvas un juego? ¿ha salvado 54 juegos? ¡joder, qué máquina el chaval! ¿la Gran Carpa es un circo?). El ganado se lo anotan a Santana (9-2)(¿Santana también usa boli? ¿quién le anota el ganado? ¿qué es 9-2? ¿será mejor o peor que el 3-1 de Cabrera?) y pierde Tony Hernández que deja sus números en 8-3 (¡ayva con el 8-3! ¿por qué habrá perdido?)" En fin... que no la tienen fácil para leer una reseña (y menos una inventada y mala como esta) de béisbol algún español.

Con decirles que la veintiúnica noticia que vi en marca.com de béisbol era la de un chamo de doce años que se cayó de las gradas intentando atrapar un batazo. Pa eso queda el béisbol aquí en España.

El fútbol es sencillo: once jugadores corriendo detrás de un balón intentando meterlo en la portería contraria. Bueno, no lo es tanto, porque luego hay medias puntas, puntas, central derechos o izquierdos, etc., etc., cosas que en realidad yo tampoco entiendo mucho, pero la base del juego es muchísimo más sencilla que la del béisbol.

La única conclusión que yo puedo sacar es que el béisbol es un deporte con el que hay que convivir para poder hacerse con él, y todavía yo no podría hablar demasiado, pero entiendo perfectamente una reseña.

¿No les parece curioso?

------------------------

-Yo tampoco entiendo una chet de esos números.

-Sí, por eso al principio puse que sabía que algunos de mis amigos tampoco sabían de eso.

-¿Te estás burlando de mí?

-Pues... quizá indirectamente.

-¿Hablamos de computadoras?

-¿Qué tiene que ver, Luis?

-Que te jodo... no me gusta hablar de temas en los que yo no pueda joder al interlocutor.

-Ya... por eso fue que cambié de fútbol a béisbol.

-E igual te jodieron.

-Exactamente...

-¿Caipirinha?

-¿Que qué?

-¡Bebe y disfruta!

¡Hosçakal!

¡Ah la verga!

2008-08-26T14:25:00.009+02:00

A continuación verán un video que tiene dos cosas interesantes. La primera es el tornado, un tornado grabado siempre es interesante, y si es en Venezuela más todavía. La segunda, y es donde me detendré un poco, es el Ah la verga del puntofijense que graba la vaina.

El acento falconiano es parecido al acento zuliano. Debo decir que buena parte de mi infancia la pasé en Falcón, en toda Falcón. Mi padre y toda su familia son de allá. Teníamos una casita a la orilla de la playa, en Adícora, e íbamos a menudo. Paseábamos por los pueblos y se podía oír las pequeñas variaciones del acento. No pasé tanto tiempo como para hacer tratados, pero me parece que a la clase media de Coro no le gusta utilizar el vos y hacen lo posible para no hacerlo, aunque a veces se les salga, sobre todo si están en confianza: "Vos sos loco" y alargan la primera o del loco y la última, en ocaciones, se cae en un agudo gutural que a mí me fascina. A veces cambian el vos de la anterior frase por una primera s del sos más marcada: "Ssos loco"

En casa, y creo que no es tan común, decimos el Ah la verga que oirán a continuación. No lo decimos tan marcado, casi sin pronunciar la última a y alargando nasalmente la e, pero lo decimos. Hoy por hoy mi padre seguramente cambiará ese ah la verga por un holly shit o el gringuísimo y Janiceano oh... my... god.

--------------------------

-Ah la veeerg... JAJAJAJAJAJAJA.

-¿De qué te ríes?

-¡Es muy cómico como lo dice!

-Sí... ¿tú te imaginas a ocho coñitos diciendo todos a cada ratico ah la veeerg?

-JAJAJAJAJAJA es un patrimonio... porque creo que hasta a mí se me ha pegado.

-Sí, como el patrimonio de beber, de degustar un buen licor y uno malo también, de sentir el mareo en la cabeza, el patrimonio de emborracharse, aprender a no vomitar...

-Deja la mariquera y sírvete dos más.

-Vale -dijo, finalmente Luis, cerrando un poco los ojos.

¡Chao!

De los Karmázov (IV y última)

2008-08-16T18:31:00.003+02:00

Pues, hasta que llegamos a la última. Dejan a un lado la discusión, pero adentran un poco en el espíritu del pobre (todo adolescente merece ese adjetivo) Kolia.

Y así me pasa un poco a mí; entre las ansias de saber y las de querer abrazarlo todo, juzgarlo y entenderlo. Ce n'est pas possible...

"‑¡Es verdad! ‑exclamó Kolia echándose a reír‑. ¡La pura verdad! ¡Bravo por el alemán! Sin embargo, ese cabeza cuadrada no se ha detenido a observar el lado favorable de nuestra conducta. ¿No lo ves tú así? Admito nuestra presunción, ya que es propia de la juventud. Pero esto se corrige, si verdaderamente hay que corregirlo. En compensación, ahí está el espíritu de independencia desde la más tierna infancia, la audacia de las ideas y las convicciones en vez del servilismo rastrero ante la autoridad de toda índole. No cabe duda de que el alemán ha dicho la verdad. ¡Bravo por el alemán! Sin embargo, hay que apretar los tornillos a los alemanes. Aunque sean unos sabios en las cuestiones científicas, hay que apretarles los tornillos.
‑¿Por qué? ‑preguntó Aliocha con una sonrisa.
‑Admito que soy un osado, una especie de enfant terrible, que no me detengo ante nada cuando una cosa me gusta y que digo las mayores tonterías... Pero, oye: estamos charlando desde hace un buen rato y ese doctor no termina su visita. A lo mejor, está reconociendo también a «mamá» y a Nina. Te confieso que Nina me ha encantado. Cuando he pasado junto a ella al salir de la habitación, me ha susurrado en un tono de reproche: «¿Por qué no has venido antes?» Me ha parecido que esa chica es toda bondad.
‑Desde luego, tiene un gran corazón. Como desde ahora vendrás con frecuencia, ya la conocerás a fondo. Necesitas conocer personas así para aprender muchas cosas que sólo su compañía te puede enseñar.
Y Aliocha añadió calurosamente:
‑No hay medio mejor para que te transformes.
‑¡Qué arrepentido estoy de no haber venido antes! ‑exclamó Kolia amargamente.
‑Sí, ha sido un error. Ya has visto la alegría que le has dado al pobre Iliucha. No puedes imaginarte cómo lo consumía el deseo de que vinieras.
‑Calla: no aumentes mi pena... Pero lo tengo bien merecido. No he venido antes por culpa de mi orgullo, de mi egoísmo, de un bajo despotismo que nunca he podido acallar, pese a mi empeño en dominarlo. Ahora me convenzo de que soy un miserable en muchos aspectos.
‑Nada de eso; posees excelentes prendas, pero las disfrazas ‑dijo Aliocha con calurosa franqueza‑. Comprendo que hayas influido tan profundamente en ese muchacho de noble corazón y sensibilidad enfermiza.
‑No esperaba oírte decir eso ‑declaró Kolia‑. Desde que he llegado aquí, he pensado más de una vez que me despreciabas. Si supieras lo mucho que me importa tu opinión...
‑¿Cómo es posible que seas tan desconfiado a tu edad? Hace un momento, viéndote y oyéndote hablar, me decía precisamente que debías de ser muy desconfiado.
‑Lo creo. ¡Eres tan sagaz! Sin duda, ha sido cuando estaba refiriendo lo del ganso. Entonces me he dicho que debías de despreciarme profundamente al notar que me esforzaba por aparecer como un desalmado. Entonces te he detestado y he empezado a discursear. Después, cuando ya estábamos aquí y he dicho que si Dios no existía habría que inventarlo, me ha parecido que mi exhibición de cultura ha sido demasiado precipitada, ya que he leído esta frase en alguna parte. Pero te aseguro que no me ha impulsado la vanidad; lo he hecho no sé por qué, dejándome llevar de mi alegría... Sí, creo que mi alegría ha sido la culpable de todo. Claro que no es correcto molestar a las personas porque uno esté contento; esto ya lo sé. Pero también sé, y esto es una compensación para mí, que no me desprecias, que mis temores han sido falsos. ¡Oh, Karamazov! Soy profundamente desgraciado. A veces me imagino, sabe Dios por qué, que todo el mundo se burla de mi, y entonces me siento impulsado a trastornarlo todo.
‑Y atormentas a los que te rodean ‑dijo Aliocha sin dejar de sonreír.
‑Cierto, y sobre todo a mi madre. ¿Verdad, Karamazov, que te parezco ridículo?
‑¡Eso ni pensarlo! ‑exclamó Aliocha‑. Además, ¿qué es el ridículo? Nadie sabe cuándo un hombre es ridículo o lo parece. Además, actualmente casi todas las personas capacitadas temen demasiado al ridículo, y este temor las hace desgraciadas. Pero me asombra que tú padezcas de este mal que observo desde hace mucho tiempo sobre todo en los adolescentes. Es una especie de locura. El diablo se ha transformado en amor propio para apoderarse de la generación actual. Sí, el diablo ‑repitió Aliocha sin ironía, aunque Kolia, que lo miraba fijamente, creyó lo contrario‑. Tú eres como todos, mejor dicho, como la mayoría. Y no hay que ser como todos.
‑Pero si todos son así...
‑Aunque todos sean así, tú debes procurar no ser como ellos. Bien mirado, tú no eres como todos, ya que no has vacilado en confesar un defecto, incluso un defecto ridículo. ¿Quién es hoy capaz de eso? Nadie, porque nadie siente la necesidad de condenarse a sí mismo. No seas como nosotros, aunque te quedes solo.
‑Así lo haré... Te juzgué certeramente: sabes consolar. ¡Si supieras hasta qué punto me sentía atraído hacia ti, Karamazov! Hacía mucho tiempo que deseaba conocerte. ¿De veras deseabas también tú conocerme a mí? Hace un momento lo has dicho.
‑Sí, oía hablar de ti y pensaba en ti... Y si es el amor propio el que te ha llevado a hacer esa pregunta, no importa.
‑¿No has observado, Karamazov, que estas explicaciones parecen una declaración de amor? ‑preguntó Kolia en voz baja y como avergonzado‑. ¿No es esto ridículo?
‑De ningún modo ‑repuso Aliocha firmemente y con una radiante sonrisa‑. Y aunque fuera ridículo no importaría, puesto que estamos obrando bien.
‑Reconoce, Karamazov, que también tú estás un poco avergonzado. Lo veo en tus ojos.
Kolia sonreía, ladino y feliz.
‑No sé por qué he de avergonzarme ‑dijo Aliocha.
‑Sin embargo, has enrojecido.
‑¡Porque tú me has hecho enrojecer! ‑exclamó Aliocha riendo y, en efecto, sonrojado. Un tanto aturdido, añadió‑: En verdad, estoy un poco avergonzado, pero no sé por qué...
‑En este momento te aprecio y te quiero mucho más ‑exclamó Kolia con vehemencia‑, precisamente porque te sonrojas como yo, porque eres como yo.
Sus mejillas echaban fuego; sus ojos centelleaban.
‑Oye, Kolia ‑dijo de pronto Aliocha‑,vas a ser muy desgraciado en la vida.
‑Lo sé, lo sé ‑respondió Kolia en el acto‑. Todo lo adivinas.
‑Sin embargo, la vida, el conjunto de la vida, merecerá tu bendición.
‑¡De acuerdo! ¡Magnífico! ¡Eres un profeta! ¡Qué bien vamos a entendernos, Karamazov! ¿Sabes lo que más me gusta de ti? Que me trates como a un igual. Sin embargo, no somos iguales: tú eres superior a mí. Pero nos entenderemos. Hace un mes que me venía diciendo: «O nos haremos amigos en seguida y para siempre, o nos separaremos como enemigos para toda la vida.»
‑Pensabas así porque ya me querías.
‑Sí, sentía un gran afecto por ti, hasta soñaba contigo. Todo, todo lo adivinas... Mira, ya viene el doctor. Está diciendo algo al capitán. ¡Dios mío, qué cara pone!"

------------------------

-Ya...
-Ya ¿qué?
-Eso... las imágenes, vale, "Lobo estepario"
-¿Se supone que eso es cinismo?
-No, se supone que es lo que ves de ti... quizá cínicamente.
-No me jodas. Yo no me puedo ver a mí mismo cínicamente, todo sería una mentira disfrazada de verdad... o al revés e igual está mal, porque en todo caso yo no puedo ser literatura.
-Y sin embargo mientras alguien lee esto pudiera pensarlo.
-...
-...
-¿No es un poco terapéutico y sano para estos tiempos verse e intentar interpretarse a sí mismo?
-Terapéutico son las birras.
-Una mash...

¡Hosçakal!

De los Karamázov (III)

2008-08-14T17:54:00.005+02:00

Pensé que con tres entradas me bastaría, pero me volví a equivocar. Así que aquí va la tercera y penúltima entrada de este tema. Más política, más adolescencia.

"‑No se puede ocultar la verdad. He tenido más de una ocasión para charlar con Rakitine. Y se dice que esta idea la ha expresado también el viejo Bielinski.
‑¿Bielinski? No lo recuerdo. Desde luego, no lo ha escrito en ninguna parte.
‑Tal vez no lo haya escrito, pero lo ha manifestado. Se lo he oído decir a... Bueno, eso no importa.
‑¿Has leído a Bielinski?
‑No, en verdad no lo he leído, ya que sólo conozco de él el pasaje en que comenta por qué Tatiana no parte con Onieguine.
‑¿Por qué no parte con Onieguine? ¿Acaso lo has comprendido?
‑Perdona, pero creo que me tomas por un chiquillo como Smurov ‑observó Kolia con una sonrisita que era una mueca de irritación‑. Además, no vayas a creer que soy un gran revolucionario. A veces no estoy de acuerdo con Rakitine. No soy partidario de la emancipación de la mujer. Reconozco que la mujer es una criatura inferior nacida para la obediencia. Les femmes tricotent, dijo Napoleón, y por lo menos en este punto ‑Kolia sonrió- comparto la opinión del seudo gran hombre. También considero que es una cobardía emigrar a América, y más que una cobardía: una estupidez. ¿Para qué irnos a América cuando podemos trabajar en nuestra casa por el bien de la humanidad? Sobre todo ahora, tenemos a nuestra disposición un amplio campo de fecunda actividad. Esto es lo que respondí.
‑¿Lo que respondiste? ¿A quién? ¿Es que alguien te ha propuesto ir a América?
‑Sí, me lo han propuesto, pero yo no he aceptado. Te lo digo confidencialmente, Karamazov. Ni una palabra a nadie, ¿entiendes? Sólo tú lo sabes. No tengo el menor deseo de caer en las garras de la Tercera Sección para aprender las lecciones que se dan en el puente de las Cadenas.

»Te acordarás del edificio
próximo al puente de las Cadenas.»

¿Te acuerdas? ¡Es magnífico! ¿De qué te ríes? Supongo que no creerás que estoy hablando en broma.
Y Kolia se estremeció al pensar: « ¡Si se enterase de que éste es el único número de La Campana que tengo y no he leído ningún otro ... !»
‑ ¡Oh, no, no me río! ‑repuso Aliocha‑. Y no puedo pensar que me hayas mentido, por la sencilla razón de que sé que lo que me has dicho es la pura verdad... Dime: ¿has leído «Eugenia Onieguine», el poema de Pushkin? Has hablado de Tatiana.
‑No, aún no lo he leído, pero quiero leerlo. No tengo prejuicios, Karamazov; lo miraré por las dos caras. ¿Por qué me lo preguntas?
‑Por nada.
Kolia se irguió ante Aliocha. Quería saber a qué atenerse.
‑Dime, Karamazov: ¿me desprecias? Te agradeceré que me hables con franqueza.
Aliocha lo miró estupefacto.
‑¿Despreciarte? ¿Por qué? No, no; me limito a lamentar que un chico que vale tanto como tú y que está en la aurora de la vida, se haya dejado descarriar, dando crédito a semejantes disparates.
‑Dejemos a un lado mi valía ‑replicó Kolia con cierta arrogancia‑. Soy suspicaz, estúpida y groseramente suspicaz. Hace un momento, me ha parecido que tu sonrisa...
‑¡Bah! He sonreído por otra cosa. Te voy a explicar el motivo. No hace mucho leí la opinión de un extranjero, de un alemán establecido en Rusia, sobre la juventud actual. Este hombre ha escrito: «Si prestáis a un colegial ruso un mapa del firmamento, él, aunque sea el primero que ha visto en su vida, os lo devolverá al día siguiente corregido.» Ningún conocimiento y una presunción sin límites: esto es lo que el alemán reprocha a nuestros estudiantes."

-----------------

-No entiendo las imágenes.
-Mira lo que puse en la primera entrega.
-¿Del blog? -dijo Luis algo inquieto-
-No, gilipollas, de De los Karamázov.
-Aaah... vale... ahora vuelvo.
-Eeeh... llévate la cerveza.
-Dame acá.

¡Ah nyuhng!

De los Karamázov (II)

2008-08-11T01:46:00.004+02:00

Aquí va la segunda parte de la fraternal conversación entre Kolia y Aliosha.

Sólo agregar algo que se me quedó en los dedos en la última entrada: Aliusha, un niño de once años que admira fehacientemente a Kolia, está casi terminal, por eso lo del médico (en la entrada anterior). También que ¿qué dirán los chavistas de Aliosha por esa última afirmación, que por cierto, es mi personaje favorito? En fin, ahí les va...

"Y pensó: «¡Otra vez, otra vez!»
‑Voltaire creía en Dios, aunque un poco fríamente. Y, al parecer, del mismo modo amaba a la humanidad ‑repuso Aliocha con toda naturalidad, como si hablara con una persona que tuviera la misma edad que él, o incluso que fuera mayor.
A Kolia le impresionó la falta de seguridad que demostraba Aliocha en su juicio sobre Voltaire, y también le llamó la atención que dejara en manos de él, que no era más que un muchacho, la solución de un asunto tan importante.
‑Por lo visto ‑dijo Aliocha‑, has leído a Voltaire.
‑Sí, pero... sólo Candide traducido al ruso... Una traducción antigua, pésima...
«¡Otra vez, otra vez!»...
‑¿Lo entendiste?
‑¡Pues claro! Lo comprendí todo... ¿Por qué dudas de que lo comprendiera? Hay pasajes graciosos... Puedes estar seguro de que soy capaz de entender una novela filosófica escrita para exponer una idea... Soy socialista, Karamazov ‑dijo de pronto, embrollándose definitivamente‑, un socialista recalcitrante.
Aliocha se echó a reír.
‑¿Socialista? ¿De dónde has sacado el tiempo para estudiar y adoptar el socialismo? Sólo tienes trece años.
Estas palabras hirieron a Kolia.
‑En primer lugar, no tengo trece años, sino que dentro de quince días cumpliré los catorce ‑dijo impetuosamente‑. Además, no comprendo qué relación tiene mi edad con lo que estamos discutiendo. Son mis convicciones y no mi edad lo que importa. ¿No es así?
‑Cuando seas mayor verás la influencia que tiene la edad en las ideas. Eso no puede haber salido de ti.
Aliocha dijo esto con toda calma. Kolia, en cambio, le contestó, nervioso:
‑Óyeme, tú eres partidario de la obediencia y del misticismo. No me negarás que el cristianismo sólo ha sido útil a los acaudalados, a los poderosos, para mantener a las clases inferiores en la esclavitud.
‑Ya sé dónde has leído eso, ya sé quién te lo ha enseñado.
‑¿Por qué crees necesario que lo haya leído? Nadie me ha inculcado estas ideas. Tengo capacidad para juzgar por mí mismo... Y te advierto que no soy enemigo de Cristo. Cristo tenía una personalidad enteramente humana. Si hubiera existido en nuestra época, estaría al lado de los revolucionarios y habría desempeñado un papel visible. De esto no cabe duda.
‑¿Pero de dónde te has sacado todo eso? ¿A qué imbécil has escuchado? ‑exclamó Aliocha."

------------------------

-¿Los chavistas?
-Pues, sí... básicamente Aliosha les dice imbéciles.
-Imbécil será su madre.
-Muerta.
-Me importa una mierda. Jesús era revolucionario.
-Pues sí, si no la historia no se partiría en dos, pero de ahí a que sea chavista como varios han afirmado... pero me voy de la "idea".
-Anda con tus dostoyevskerías a la puta mierda. Jesús era revolucionario y la revolución es chávez -dijo Luis levantándose y poniéndose la mano en el corazón, mirando al infinito y más allá-
-Tienes razón, brindemos por esa vaina ¡nojoda!
-¿Whisky 18?
-¡Claro!

¡Do svidanja!

De los Karamázov (I)

2008-08-09T00:27:00.006+02:00

Aquí podrán apreciar, tanto el artículo como mi respuesta a un compa bloguero que leo desde hace un tiempo. Esa respuesta, debo decir, no sólo la saco del, por mí, venerado profesor José Sánchez Lecuna, sino también de Los Hermanos Karamázov. Esta entrada la haré por partes porque es un capítulo completo y como sabrán, los capítulos del Dosto no son particularmente cortos para leerlos en un monitor. Otra cosa, la quiero hacer, entre otros motivos, porque comparto mucho de lo que allí se dice, comparto cosas de un lado y sufro otras del otro. Es como una recomendación de un clásico, que no está muy elegante, pero siempre invita ¿no?

Aquí pueden ver más o menos la descripción de Aliosha (Alekséi Fiódorovich Karamázov), y les cuento un poco de Kolia, en las mismas palabras de Dostoyevski: "Cuando Kolia fue al colegio, su madre estudió todas las asignaturas, con objeto de poder ayudarlo en los deberes; trabó conocimiento con los profesores y sus esposas, a incluso procuró simpatizar con los compañeros de su hijo para evitar que se burlasen de él o le pegaran. A tal extremo llegó en esta táctica, que los alumnos empezaron a burlarse de Kolia, a zaherirle con frases como «el pequeñín mimado por su mamá». Pero Kolia supo hacerse respetar. Era un chico audaz y pronto se le consideró como uno de los más fuertes del colegio. Además, era inteligente, tenaz, resuelto y emprendedor. Un buen alumno. Incluso se rumoreaba que aventajaba a Dardanélov, su maestro. Pero Kolia, aunque afectaba un aire de superioridad, no era orgulloso y sí un buen camarada. Aceptaba como cosa natural el respeto de sus compañeros y los trataba amistosamente. Tenía sobre todo el sentido de la medida, sabía contenerse cuando era necesario y no rebasaba jamás ante los profesores ese límite en que la travesura se convierte en insubordinación y falta de respeto, por lo que no se puede tolerar. Sin embargo, estaba siempre dispuesto a participar en las granujadas de la chiquillería, si la oportunidad se presentaba; mejor dicho a desempeñar el papel de pilluelo para impresionar a la galería. Llevado de su excesivo amor propio, había conseguido imponerse a su madre, que sufría desde hacía tiempo su despotismo. La sola idea de que su hijo la quería poco era insoportable para la señora de Krasotkine. Consideraba que Kolia se mostraba insensible con ella, y a veces, bañada en lágrimas, le reprochaba su frialdad. Esto desagradaba al muchacho, que se mostraba más evasivo cuanta más efusión se le exigía. Era un efecto de su carácter y no de su voluntad. Su madre estaba en un error. Kolia la quería. Lo que sucedía era que detestaba las «ternuras borreguiles», como decía en su lenguaje escolar."

Espero que se hagan una idea general.

CAPÍTULO VI (del libro décimo)
DESARROLLO PRECOZ

‑¿Qué dirá el doctor? ‑preguntó Kolia‑. Tiene una cara repelente, ¿verdad? La medicina es algo que no puedo sufrir.
‑Iliusha no tiene salvación: esto es lo que estoy temiendo que diga el doctor ‑repuso Aliocha con profunda tristeza.
‑Los médicos son unos charlatanes... Oye, Karamazov: me alegro de haberte conocido; hace mucho tiempo que lo deseaba. Lo que me apena es que esta amistad haya empezado en circunstancias tan tristes.
Kolia habría deseado decir algo más expresivo, más afectuoso, pero estaba un poco turbado. Aliocha lo advirtió y le tendió la mano.
‑Hace tiempo que te considero como un ser raro, pero respetable ‑siguió diciendo Kolia, aturdido‑. Me han dicho que eres un místico, que has vivido en un monasterio. Pero esto no me importa. El contacto con la realidad te curará. Así les ocurre siempre a los que son como tú.
‑¿A qué llamas un místico? ¿De qué me he de curar? ‑preguntó Aliocha un tanto sorprendido.
‑Pues te has de curar de Dios y... de todo eso.
‑¿Es que tú no crees en Dios?
‑No tengo nada contra Él. En verdad, Dios no es más que una hipótesis. Sin embargo, reconozco que... que es necesario para ordenar la vida... y para otras cosas... Tanto ‑terminó Kolia, empezando a enrojecer‑, que si Dios no existiera, habría que inventarlo.
De pronto, pensó que Aliocha podía creer que hablaba para darse importancia, para exhibir su erudición. «Sin embargo ‑se dijo, irritado‑, nada más lejos de mi ánimo que alardear de cultura ante él.» Se sentía profundamente contrariado.
‑Estas discusiones me repugnan ‑declaró‑. Se puede amar a la humanidad sin creer en Dios. ¿Lo dudas? Voltaire no creía en Dios y amaba a la humanidad.

Hasta aquí la cita. No tengo ni idea de quién es la -mala- traducción pero la conseguí aquí, porque como se imaginarán no iba a copiar todo de mi libro, que por cierto es el de la Random House, en la segunda edición de Debols!llo y traducido por José Laín Entralgo pal que le interese.

---------------------

-A ver si entiendo... tú eres Aliosha.

-A veces, a veces tú también, cabrón.

-No, no... mentira ¡tú eres Kolia! -dice como sorprendido el cabrón de Luis-

-¿Cuál es el puto problema con identificarse con los putos personajes de las putas novelas?

-Ninguno, no te me arreches... lo que intento saber es con quién te identificas.

-No... yo me identifico con uno y tú con otro.

-Ah, verdad, eso de que somos el mismo pero los contrarios y tal ¿no?

-Aja...

-Ya... a ver... yo debería de ser Kolia ¿no?

-Pues no, a veces yo soy Kolia, la mayoría. Tú eres Aliosha... a ver ¿cuántas veces te he dicho yo que creo en Dios?

-Desde hace unos 3 años... no sé, varias.

-Ahí está... desde hace unos 3 años ¿quiere decir entonces que antes de esos tres años no pensaba en Dios?

-No, antes, recuerdo, no creías en Dios.

-Y tú, te recuerdo, cargabas con una cruz de palma para ahuyentar al negro que te perseguía.

-¡Vete a la mier da!

-Un shot y seguimos luego ¿vale?

-Cabrón.

¡Haere ra!

¿Sherlock House o El Mito de House?

2008-08-02T15:53:00.017+02:00

Voy a tratar de buscar otro reportaje más serio, pero con la caída del emule, pues... no sé cuánto me tardaré.

En este podrán apreciar la profunda ignorancia de los actores (el primero Hugh Laurie) y el engaño, la mentira de David Shore.

Aunque también me imgaino que las preguntas de la periodista que mandaron a los estudios no debieron de haber sido demasiado perspicaces.

En lo particular, ya les he dicho, me interesa House por su existencialismo. La construcción dramática de los últimos capítulos de la cuarta temporada, definitivamente son brutales. Pero aunque se pueda creer que están más enfocados a mantener la audiencia para la quinta (que claro que también), ese hecho no hace a un lado lo que mantengo y creo que es la filosofía de la serie: el absurdo camusiano.

En el final de la tercera temporada, cuando ya renuncia hasta Cameron, Wilson en un momento a solas con House le pregunta cómo se siente y éste le responde, con una de sus sonrisas, que "Todo está bien." Para mi sorpresa (quizá por descreído) Amber, en el limbo, le dice lo mismo a House: "Todo está bien." Y no es coincidencia, fíjense:

«Juzgo que todo está bien», dice Edipo, y esta palabra es sagrada. Resuena en el universo feroz y limitado del hombre. Enseña que todo no es ni ha sido agotado. Expulsa de este mundo a un dios que había entrado en él con la insatisfacción y afición a los dolores inútiles. Hace del destino un asunto humano, que deberá ser arreglado entre los hombres.

Toda la alegría silenciosa de Sísifo consiste en eso. Su destino le pertenece. Su roca es su cosa. Del mismo modo el hombre absurdo, cuando contempla su tormento, hace callar a todos los ídolos."

House casi tiene la decisión de volver o no a la vida hasta que Amber le dice que todo está bien y él lo acepta. Él es conciente de lo que ella le dice, regresa a la tierra a arreglar -entre hombres- su destino, que al mismo tiempo es humano (el destino de Amber lo crea House, creando a su vez el suyo propio).

Lo mismo pasa en el final de la tercera temporada. Vemos a un hombre solo, al que no le gustan los cambios y de un momento a otro se ve más solo y con nuevos y enormes cambios. Pero decide que todo está bien (lo verbaliza inclusive), sabe que todo el desbarajuste lo ha creado él mismo, se forjó su propio destino y ahora tiene que arreglarlo. Dramatismo más, dramatismo menos, los finales son muy parecidos desde el punto de vista existencial.

Ya no como producto televisivo, sino como obra televisiva, como total deudora de los grandes escritores existenciales del siglo XX y algunos del XIX, House es, por mucho, la mejor serie que he visto hasta los momentos. Eliminando intrigas juguetonas (Lost) o falsas filosofías (Heroes), House MD es una perfecta combinación de producto para masas y literatura existencial. Recuerda a los folletines del siglo XIX, sobre todo los dostoyevskianos.

-------------------

-Viejo, Shore está en lo correcto.

-Teoría de conjuntos: si todo A es B pero algo de B es A ¿cómo quedamos? un circulito o alguna figura cerrada dentro de otra ¿verdad? Bueno, viejo, every writer lies.

-Jajajajajajaja, vale... pero en todo caso es verdad lo que él dice, es basado en Sherlock Holmes, no en Sísifo, coño, deja la locura.

-Las medias verdades también son mentiras... lo habrá dicho House en algún capítulo.

-No, Luis... a ver, a House no le gusta la gente.

-Y sin embargo los cura.

-Pero no les importa, los cura por masturbación mental.

-Y por....

-No me jodas... birras que es temprano.

¡E noho ra!

Abran Rayuela...

2008-07-29T01:31:00.011+02:00

...en la primera página. Lean el primer párrafo, el que comienza: "¿Encontraría a la Maga?" Léanlo completo. Si no tienen Rayuela la buscan en google o también pinchen aquí.

Este es el arco...

Yo, el fotógrafo, voy caminando por la rue de Saine, ese arco da a la Quai de Conti y al salir se ve perfectamente el Pont des Arts a mano derecha, donde estaba esta Maga...

Que no es la que yo estaba buscando, pero me servía casi igual, sólo que a esta Maga no la podía tomar por la cintura etc.

-------------------

-¡Cabrón!

-Lo siento, viejo...

-¡Cabrón!

-¿Otro shot?

-¡Cabrón!

¡Ah nyuhng hee ga say yo!

La magia del curro nuevo

2008-07-29T00:13:00.009+02:00

Como les adelanté, pues, estoy, como dicen aquí, currando. Creo que no dije cómo: tengo que caminar de bar en bar, de tintorería en tintorería y/o de panadería en panadería, ofreciéndoles que se cambien de la compañía eléctrica que les suministra elctricidad a otra "cuyo nombre no voy a mencionar... ahora." Es una real ladilla por razones obvias, pero es un trabajo. Y dije que era el trabajo perfecto porque pagan por contrato: contrato firmado, contrato pagado. Aquí es donde entramos en el asunto de la entrada.

Todas las tardes, a eso de las cuatro y media, nos reunimos todos con el gerente de la oficina. Un chamo de veintiséis años que gana lo que gana mi papá que tiene toda su vida haciéndose un currículo. Pero no es el punto. La cosa es que nos reunimos con él para comenzar a lanzar gritos de guerra. El primero es las buenas tardes. Parecemos carajitos de campamento. Él grita a todo pulmón: "¡¡Bueeeenas tardes!!" y nosotros tenemos que responder con el mismo tono: "¡¡Bueeeenas tardes!!" Si él dice sólo "¡¡Bueenas tardes!!" entonces nosotros debemos responder sólo: "Bueenas tardes!!" Y la diferencias de es es significativa, todavía no sé por qué, pero lo es. Del palo que generalmente el último buenas tardes es con una e rapidita pero acentuadísima. Luego nos pregunta cómo nos sentimos hoy y nosotros, cual chamitos de campamento de Lagovén, tenemos que pegar un brinquito, aplaudir y luego gritar a todo pulmón de nuevo: "¡¡Deee puta madre pa'rriba!! !!Deee puta madre pa'rriba!! ¡¡Deee puta madre pa'rriba" y terminamos con esta perla: "Eeeeeh ¡¡Jules!!" Ese Jules es la clave de todo el griterío que armamos todas las santas, calurosas y sofocantes tardes madridenses de lunes a viernes. Ahí nos calmamos un poco y el jefe de la manada comienza a hablar: "Bueno, chicos, tengo varios anuncios que hacerles. Primero es que... ¡¡Tenemos a una persona!!" y ahí vamos todos a responder de nuevo: "¡¡Tenemos a una persona!!" y va el jefe: "¿!Qué tenemos!?" y ahí vamos nosotros: "¡¡Una persona!!" El jefe: "¡¡Un Jules muy fuerte a menganita que hizo una campana!!" Y los autómatas de nosotros: "¡¡Jules para menganita!! ¡¡Jules para menganita!! ¡¡Jules para menganita!! Eeeeeh, ¡¡Jules!!" Entonces menganita o zutanito pasa al frente a responder las pícaras preguntas del jefe. Después el jefe pasa a darnos un ejemplo de alguna regla: "Tú, fulanito, ¿quién tiene las medias blancas?" Y va fulanito levantando pantalón por pantalón a verificar quién tiene las medias blancas, que pa más colmo, era yo el único, cosa que me hizo sentir super raro. El ejemplo explicaba la ley de probabilidades, en un salón de quince personas al menos una tendría las medias blancas. Eso es para que caminemos más, pero ya voy para allá. Por cierto, una campana significa firmar tres contratos el mismo día. Luego viene lo obvio. Al final todas las manos al frente y terminamos con un Jules muy fuerte.

Y dije que el Jules era una palabra clave. Los entendidos en la materia sabrán que Jules (o Julios) en el Sistema Internacional de Unidades (SI) es la unidad de energía expresada en newton por metro. Ya sus suspicaces mentes harán la relación. Qué ingeniosos estos tipos del marketing ¿no? Pero eso no es todo. Tienen una pizarra con un viaje de formas de ser (así mismo, formas de ser, la forma de ser se aprende, en el mundo del marketing, en una pizarra), del palo: "sé amable", "tienes que tener ánimos", "crécete ante las adversidades", vamos, un resumen de un libro de autoayuda. En otra pizarra unas reglas -que ahora sí son más lógicas para poner en una pizarra- para vender mejor.

Les he contado a modo de medio cachondeo lo que hacemos todas las tardes. Pero no les he contado lo que hace en mí todos los gritos campamentescos. Es que con razón uno jodía tanto en esos campamentos. Te llenan de Jules todas las mañanas y luego estás como drogado todo el día, súper activo, queriendo hacer mil vainas. Pues pasa igual, mis panas. Uno sale de esa oficina creyendo que le puede vender una computadora a bill gates, esos gritos te llegan a un lugar de tu subconciente y te animan. Yo que soy un tipo caliguebúo, más de estar sentado escribiendo mariqueras que de estar caminando Madrid a 38oC bajo sombra y a mil por hora (hasta que se irrita el descomedor), pues, lo hago. Luego entro a un bar con una sonrisota que no me la cree ni el cajero del banco: "Hola, buenas tardes ¿se encuentra el propietario del bar?" Cuando la respuesta es el huraño y desconfiado "Soy yo" comienza el mareo: "Hola qué tal, venimos de la empresa tal ¿la conoce?" Ese la conoce es mágico, aquí hay un montón de mariqueritas mágicas, porque ya el tipo dice sí y el sí siempre es mágico. "Pues sabrá que para el mes que viene subirán las tarifas de todas las empresas eléctricas (mentira, ya subieron. Sacamiento de catálogo, puesta en mano al cliente, mágico otra vez) cójalo que no muerde. Pues, si se cambia con nosotros, le ofrecemos una tarifa más económica que las de la competencia más un seis por ciento de descuento sobre esa tarifa, no cobramos algunas cosas que las demás compañías sí cobran y lo mejor, no le aplicamos la subida de los precios." Y aquí viene la magia final, impelable, porque si no lo dices te botan pa la chet: "Fenomenal, a que sí" traducido al venezolanés es "Está buenísimo ¿no?" No sé muy bien cómo, pero esas cosas van funcionando. Claro que de diez veces, funciona una (ley de probabilidades, quinta de la pizarrita lógica), pero funciona, entre otras cosas, porque lo haces bien. Dices las palabras mágicas en los momentos indicados, sonríes cuando es, tienes la actitud, etc., etc. Yo flipo.

Ahora, como esta vaina es pública y a mí no se me ocurrió mejor idea que publicar mi nombre sin el menor miramiento, pues, diré otras verdades.

Los primeros días yo no chocaba la mano con nadie (porque en la oficina el saludo es chocando la mano, con la mayor euforia posible sin entrar en lo ridículo), les daba la mano como una persona normal, no gritaba nada, aunque los gritos no son difíciles de aprender, no brincaba, me cruzaba de brazos y siempre me ponía detrás de alguien para que ni me vieran. Pero poco a poco voy integrándome a la manada, cada vez estoy más efusivo, más participativo, más activo y más dinámico, vamos, que en un año trabajando para estos tipos me contratarían en cualquier empresa (porque todas piden a una persona con esas palabras... y diez años de experiencia, así que quizá no me agarren). La vaina es que funciona. Yo que creía conocer la mente del ser humano y me ufanaba por mis deducciones psicológicas generalizadas de la gente, que decía grandísimas verdades acerca del ser humano y creía no equivocarme, pues, me he dado cuenta de que no tengo ni puta idea de por qué todo eso funciona. Todo, desde los gritos de guerra hasta la sonrisa falsa de presentación a un cliente. Y no funciona nada más para el curro, funciona también para la vida común, ahora espero que cuando me le acerque a una tipa en una discoteca borracho y le diga con mi sonrisa más falsa: "Hola, qué tal... yo soy Luis Borges y quiero conocerte" (para decir lo menos), y comience a hacerle un pitch de mí mismo, la tipa caiga cual bartender, y me firme el contrato.

PD: si algún jefe de algunas de las oficinas lee esto, el que dice arriba que escribió esto, pues, no fue, fue otro que se hace pasar por mí, en serio necesito el trabajo y estoy ¡SÚPER MOTIVADO!

---------------

-Jajajajajajajajajajajajaja
-¿De qué te ríes?
-Jajajajajajajajajajajajaja
-¿Qué? ¡Es en serio! Marico ¡trabajar en marketing puede cambiar los preceptos fundamentales de una persona!
-Jajajajaja, puede ser, viejo... todo te va cambiando, todo te va haciendo.
-Ya, eso lo sé, pero ¿y si me convierto en un empresario?
-Jajajajajajajajajajajajaja
-Marico, en serio me da un pelo de miedo... el primer mes que haga más de mil euros voy a querer tener mi oficina propia, y el jefe siempre nos dice que quiere que nosotros tengamos una oficina propia, eso me dan expectativas que nunca pensé que tendría.
-Jajajajaja, pues, ciertamente puedes hacerte un empresario, sin tiempo para escribir, con una carrera y un máster equivocados y malgastados, y una vida burda de culebrera.
-No digas eso, marico, que en serio me da miedo. Yo soy fuerte, no sucumbiré a las ansias de ganar dinero por ganarlo.
-¿Quién sabe? Quizá cuando seas un viejo retirado con millones en tu cuenta puedas comenzar a escribir -terminó Luis con una sonrisota expectante en su boca de gay-
-¡Cállate, coño!
-Jajajajajajajajajajajajaja
-¡Pásame un shot de tequila, nojoda!
-¡Dee puta madre pa'rriba! ¡Dee puta madre pa'rriba! ¡Dee puta madre parriba! Eeeeh... ¡Jules! Jajajajajajajajajaja
-Cabrón.

¡Slán!

Paris según yo

2008-07-22T23:14:00.013+02:00

París es una ciudad un poco increíble. Todo lo que van a leer a continuación es una (mala) aproximación a lo que querría decir que a su vez es una (mala) aproximación a lo que percibí de París que a su vez es una (pésima) aproximación de lo que la ciudad realmente es.

Aunque no bajé a los infiernos (a menos que las nocturnas, bohemias y rocheleras orillas del Sena lo sean) mi Virgilio fue simplemente insustituible.

Una primera noche de vinos, que entre dos licenciados en Letras no puede pasar sin hablar de los grandes problemas de la humanidad, del espíritu y de la literatura. Al día siguiente comenzó el espelucamiento. Rayuela es un libro que siempre hay que llevar debajo del brazo porsia. Así que al salir de Madrid, pues, pum, pa abajo del brazo. El viernes Virgilio tenía clases y me fui al Louvre con un mapa y mi muy, muy precario francés. A reventar de fotos a la pirámide de Ming Pei y pensando que no hay ángulo, iluminación ni forma de tomar una foto que sea original en esa pirámide. Es un poco frustrante. El Louvre es enorme, de hecho si uno ve todas las obras al menos un minuto se tardaría 4 meses en recorrer todo el museo. Ahí me senté en un jardincito (que no eran los Jardin des Tuileries), me despegué a Rayuela de debajo del brazo y comencé a leer el primer capítulo:

"¿Encontraría a la maga? Tantas veces me había bastado asomarme, viniendo por la rue de Seine, al arco que da al Quai de Conti, y apenas la luz de ceniza y olivo que flota sobre el río me dejaba distinguir las formas, ya su silueta delgada se inscribía en el Pont des Arts, a veces andando de un lado a otro, a veces detenida en el pretil de hierro, inclinada sobre el agua. Y era tan natural cruzar la calle, subir los peldaños del puente, entrar en su delgada cintura y acercarme a la Maga que sonreía sin sorpresa, convencida como yo de que un encuentro casual era lo menos casual en nuestras vidas, y que la gente que se da citas precisas es la misma que necesita papel rayado para escribirse o que aprieta desde abajo el tubo de dentífrico."

Agarré el mapa, busqué el Pont des Arts, luego la rue de Saine... llegué a la susodicha calle y comencé a caminar hacia la Quai de Conti con el mapa en la mano. Se me volvieron a espelucar los pelos cuando al subir la cabeza vi el arco, un pequeño arco que da a la Quai de Conti. Tomé fotos. Luego pasé el arco y de inmediato puedes divisar el Pont des Arts. Espelucamiento de nuevo. Crucé la calle, comencé a subir los peldaños y no estaba... está, como es sabido, en Caracas. Con Gregorovius. Pero había una Maga distinta. Ésta estaba sentada sola, fumándose un cigarro, escuchando música, pasando el tiempo (como que no era tan distinta… al menos a la que vive todavía en mi mente). Ya dije que mi francés es demasiado precario, así que preferí simplemente tomarle una foto y seguir. Fui al Boulevard de Sebastopol sólo porque en Rayuela sale que posiblemente la Maga estuviera allí comiendo una salchicha caliente. Pero, ya lo dije, es sabido que está en Caracas con Ossip. Así que me conformé con una jarrita de vino malo en algún restaurantillo mientras Virgilio me llamaba. Y me llamó.

Desde este restaurantillo se veía el Pompidou, un museo de arte moderno que rompe totalmente los esquemas arquitectónicos de la ciudad. A Virgilio eso le parecía bien, a mí no, discutible. Virgilio tardó un montón en llegar, comimos y nos fuimos a los Champs Elysees y al Arco del Triunfo. En mi gran ignorancia (que se hace mayor en cada viaje y lugares que conozco, por ejemplo yo no sabía que Miguel de Unamuno había vivido y muerto en Salamanca) yo creí que los Champs Elysees eran unas construcciones cojonudísimas. Pues no, es una avenida cojonudísima. Como decir la Av. Bolívar. En serio si la Av. Bolívar estuviera mejor cuidada no tendría demasiado que envidiarle. Creo que Virgilio, cuando le dije lo de las construcciones, hizo lo imposible por no insultarme. En todo caso llegamos al Arco del Triunfo, donde lo primero que hice fue reventarlo a fotos, y lo segundo fue buscar a Francisco de Miranda: dice nada más Miranda. No busqué si había otro Miranda, así que confiemos en que era ese. No subimos, había demasiada cola, pero de seguro las fotos que se toman desde ahí son impresionantes. Luego, creo, nos fuimos al Sénat francés, una construcción hermosa. Allí escuchamos a un par de venezolanas molestas porque Bolívar debería de tener un museo hermoso para todas sus cosas. Luego Pont des Arts, vino, y a casita que el metro cierra a las 2:00am.

Al día siguiente sí fuimos al Louvre y nos pasó algo súper curioso y voy a contar las dos coincidencias, así una de ellas sólo tenga que ver con Madrid. Aquí hay una estación de metro que se llama Eugenia de Montijo, demasiado parecido, como se darán cuenta, al nombre del recién fallecido poeta venezolano Eugenio Montejo. En el caso de los grandes escritores (y Eugenio lo fue) las coincidencias se reducen al máximo. Al entrar al Louvre vimos, Virgilio y yo, que había una exhibición de un pintor llamado Pierre Mignard, nombre demasiado parecido al "personaje" de Borges que quería escribir el Quijote llamado Pierre Menard (Pierre Menard, autor del Quijote en Ficciones). Los dos ejemplos en el mismo párrafo no son capricho ni nacionalismo. En los colígrafos de Montejo se deja colar "algo" de Ficciones, aunque todavía no estoy demasiado seguro de qué es. Había que ver la exposición, obviamente, pero luego vamos ello.

Virgilio nunca había entrado al Louvre, así que ambos fuimos descubriendo. Ella más que yo por su vasta y necesaria –para mí- sapiencia de muchas cosas. Así que, como siempre, me dirigió: sala de esculturas griegas clásicas, sala de los etruscos, sala de los italianos y luego Pierre Mignard. A reventar de fotos la Venus de Milo y otras esculturas. Había una que me llamó supremamente la atención (y dirán que soy un pegado), pero era un guerrero griego, montado sobre un escudo con una cicatriz en el muslo… sí, como la de House. Así que tendré que hacer las respectivas investigaciones. Vimos muchas cosas, Virgilio se quedó con los rostros de Botticelli, pero definitivamente estar al frente de la Mona Lisa es algo. A ver, ese cuadro está en todos los libros de la Taschen, así sean de Dalí o Picasso. De hecho yo trabajé en una librería por algún tiempo donde vendían un libro de Da Vinci de proporciones incargables donde podías verla con lupa. Pero no es lo mismo. En serio, es algo. Luego de tomarle fotos con mi cámara (de rollos, creo que esto no lo había dicho antes), con mi celular y con la cámara de Virgilio me quedé un rato mirándola... y es algo.

Pierre Mignard. Pintor francés que al parecer pintó varias de las cúpulas del Louvre. Mi primer atisbo fue el de atribuirle el estatus de "decorador" de las cúpulas que Borges imaginó en La biblioteca de Babel. Y es que ciertamente el Louvre puede parecer una infinidad de cúpulas y salas, algo laberíntico en las que la "cultura" y la "historia" mundial pueden parecer infinitas. Qué sé yo. Luego también nos dimos cuenta de que algunas de sus pinturas, las de Pierre, son algo infinitas. Otra tarea para investigar.

En la noche agarramos un barquito por el Sena. Lo tomamos como a las 9:00pm (que aquí es pleno día en esta época). Hacía un poco de frío. Estábamos armados con dos botellas de vino que no abrimos en el barquito. Creo que molesté un poco a los chinos que tenía al lado: los llené de babas. Desde las calles de París, París es hermosa, pero desde el Sena es alucinante. El río, como dijo Cortázar, es verde olivo. Comenzamos por la Cathédrale de Notre Dame, en la que por cierto también entré y es estupenda. Cuando llegamos a la Eiffel era de noche, estaba azul Europa, increíblemente hermosa. No tengo muchas palabras para describirlo. Casi no hablaba con Virgilio, todo era impresión; un poco de impotencia, abrumado, estupidizado.

El resto de la noche fue divertida porque vimos a unos tipos en patines en líneas y ponían unos vasitos en el piso y hacían figuras y brincaban palos y vainas súper arrechas. Vino, orillas del Sena, discusión muy intensa acerca de la política mundial. Casita, el metro cierra temprano.

El domingo fuimos a las tumbas: Cortázar, Sartre y Beuvoir y Vallejo. Debo reconocer que nos pasamos de intensos Virgilio y yo, pero teníamos que tener Rayuela, vino y leerla en la tumba de Cortázar, pero ya va. Primero a Sartre. A él no le debo absolutamente nada, estuvo bien, está con su mujer, chévere, a Vallejo.

Yo comencé a leer poesía seriamente (disciplina que he perdido con los años) con Vallejo por un regalo que me hizo mi hermana cuando tenía ella unos 13 años (siempre ha sido muy inteligente, la pobre). Era una selección de su poesía, muy buen libro que me robó un infame profesor de literatura del colegio. Luego me compré sus obras completas en Ayacucho y, nada, leí bastante a Vallejo en algún momento de mi tardía pre adolescencia (17, 18, por ahí). A él sí le agradecí: "Completamente. Además ¡Gracias!" Un palo para Vallejo, otro para nosotros, un poema de Montejo y a Cortázar. Allí sí estuvimos un buen rato leyendo, bebiendo y hablando. En eso llegaron una chica colombiana, una chica y dos chicos argentinos. Hablamos, bebimos otro poco, yo comencé a leer un diálogo entre Oliveira y Traveler, pero no me podía salir peor (si no hubieran estado esos argentinos allí sí me hubiera podido salir peor), así que decidí que la argentina (hermosa, por cierto ¿es posible que todas las argentinas sean hermosas por el acento?) debía leer el kilométrico diálogo. Ya luego de como veinte páginas le dije que si no quería no leyera más. Pero mientras lo hizo fue fenomenal. Rayuela está escrita en argentinés, así habría que leerla. Los chicos se fueron y yo no le pedí el número a la argentina. Virgilio leyó otro poema de Montejo, hermoso, y a comer.

Ese día quería comer algo totalmente francés y Virgilio me recomendó carne molida cruda. Me lo recomendó no porque ella la haya comido, sino porque es totalmente francés. Pues, debo decir que es carne molida cruda. Sin asar. Sin pegarle ni un yesquero: cru-da. Con condimento que jode, pero totalmente cruda. No estaba nada mal, con papitas y un vino malo.

Luego nos fuimos a la Eiffel, no la había visto sino desde el Sena. Para mal o para bien ese día era la manifestación en contra de las FARC justo allí, al frente de la Eiffel. La reventé en fotos de nuevo. Fue un poco cómico, porque creíamos que la cosa comenzaba a las seis. Que iba Manu Chao y que Juanes se presentaría de último: comenzó a las dos, a Manu Chao nunca lo invitaron y Juanes se presentó de primero. A mí qué cojones me importaba: ¡TENÍA LA EIFFEL AL LADO! Hubiera sido excelente escuchar a Manu Chao en vivo con la torre de fondo, pero así también estuvo muy bien ¡lo juro! Dormité un rato en un jardincillo, reventé a la Eiffel de fotos y luego vino en un bar gay cerca de casa de Virgilio. La que nos atendió (una chica, en serio) era una negra hermosa (¡en serio era una chica!). Tanto Virgilio como yo quedamos enamorados, pero nunca le dijimos nada. El metro cierra más temprano los domingos que los viernes y sábados, así que a la casa.

El lunes tuve que ir solo a la Basílica del Sagrado Corazón, "Fue en esta basílica donde se rodó una de las escenas más hermosas de la película: “la persecución amorosa, Amélie hace que su amado Nino busque el álbum de fotos que ha perdido."(1). Atrás está la calle de los pintores, donde hay muchos pintores... pintando. Cerca vivió Dalí, hay una exposición supuestamente de él, pero en realidad tenía pinta de todo menos de museo de Dalí. Para llegar tienes que subir cien millones de escalones.

Llamé a Virgilio para almorzar y salir corriendo al aeropuerto. Ella no me acompañó porque sale "cariñoso", nos despedimos en una estación de metro, y, contrario a lo que puedan imaginar, no es nada romántico porque los metros en París huelen a mierda. Fue emotivo, sí, porque no sé cuando la volveré a ver, pero que siempre estamos en contacto, así que no pasa nada.

Dos últimas citas:

"Oliveira se acordó de que en la mesa de luz había un paquete de Gauloises y unas zapatillas de abrigo. Tanteando se acercó a la cama. "Desde París cualquier mención de algo que esté más allá de Viena suena a literatura", decía Gregorovius, con la voz del que pide disculpas. Horacio encontró los cigarrillos, abrió la puerta de la mesa de luz para sacar las zapatillas. En la penumbra veía vagamente el perfil de Rocamadour boca arriba. Sin saber demasiado porqué le rozó la frente con un dedo."

y...

" Fumamos Gauloises, nos dejamos ir hacia el río, y frente a una de las cajas de latón de los libreros del Quai de Conti un recuerdo cualquiera o un silbido de algún estudiante nos trae a la boca un tema de Vivaldi y los dos nos ponemos a cantarlo con mucho sentimiento y entusiasmo, y Johnny dice que si tuviera su saxo se pasaría la noche tocando Vivaldi, cosa que yo encuentro exagerada."

...pues, Gauloises fue lo que fumé, rojo y azul porsia.

El viaje fue increíble, de verdad. Creo que volveré dentro de veinte años, aproximadamente, pero quisiera hacerlo ya mismo. Es una ciudad para vivir, para estar, para entrañarla, extrañarla, comentarla, saborearla, sudarla, caminarla, admirarla, adorarla. Cuando tengan chance vayan, vale la pena.

--------------------

-Bien.
-De más.
-Todo vuelve a equilibrarse.
-Hace falta más que un viaje a Paris para que todo se equilibre, pero ayuda bastante.
-Todo vuelve a equilibrarse.
-Jajajajajaja, vale, touché.
-Hay que ir a Japón.
-Y a China.
-No, a Japón.
-Sé más directo: tenemos que ir a Japón, y lo haremos.
-Pero primero emborrachémonos, olvidemos las mierdas y pensemos en París.
-Y en Japón.

¡Viszontlátásra!

Hoy conseguí un trabajo

2008-07-17T00:30:00.005+02:00

He estado aproximadamente una semana y media buscando trabajo aquí en España. He ido a más o menos unas 10 entrevistas y casi todas han sido para vendedor de puerta a puerta. Es un trabajo espantoso, pero totalmente justo: te pagan lo que trabajas. Si vendes un producto en un día te pagan muy razonablemente. Si vendes dos, pues doblemente razonable. Y así. A fin de mes te dan tu vaina que te da para pagar una habitación en una zona normal y para pagar los gastos. Eso sí, debiste de haber trabajado lo necesario para ello. Haber trabajado menos implica el riesgo de perder el empleo o no poder pagar las cuentas, y haber trabajado de más implica darte más lujos. ¿No es el trabajo perfecto? Lo digo a nivel ideológico y pragmático.

No quisiera seguir polemizando con el/los tema/s anterior/es, que no sea en los comentarios, pero en Venezuela esto o no se ve o yo no lo vi, más allá de anwan y herbalife, en los que tengo entendido que hay que trabajar mucho más para ganar dignamente. Y, aunque no quiero ni me guste justificarme, es una de las razones por las cuales yo quisiera quedarme aquí un buen tiempo: las cosas funcionan, y es bastante menos engorroso vivir en un lugar en donde las cosas funcionen que en uno donde no. Se podrá decir que en lo fácil no hay verdadera recompensa, pero es que nunca usé la palabra "fácil" para describir la forma de vida aquí. No es fácil patear calle para vender un producto. Pero si lo haces te pagan, que es lo mínimo que se puede esperar. Se podrá decir también que algún amigo o conocido ha hecho dinero o, al menos, ha vivido dignamente con un trabajo escoñetante en Caracas. Lo de siempre: son casos que en su gran mayoría son por golpes de suerte y en los demás, ventajas. Pocos son los que de verdad (hoy) trabajan como burros y ganan lo que merecen, quizá hace diez, pero no hoy. También se dirá que estando afuera no se puede luchar por el país, y es quizá lo más refutable. En todo caso eso se lo pueden decir a Vizquel, Dudamel, Arango o Montejo. Personas que han pasado momentos de sus vidas fuera del país y aun así los sentimos "nuestros", lo que unifica a una nación, cosa totalmente necesaria en Venezuela. Eso sin contar con las luchas políticas, que, aunque fuera del país, se van librando, inclusive, individualmente.

En mi familia ha habido varios integrantes que han vivido en Caracas, luego se van al interior y siempre dicen lo mismo: a Caracas no vuelvo. Más o menos lo mismo (no sin un resquemor inquietante y doloroso) me ha pasado a mí. Claro que pienso volver a Venezuela. Es imposible no pensar en mi país como el lugar en donde más a gusto me siento. Pero también es imposible pensar en él como un lugar "vivible". Una contradicción total, es cierto. Un sentimiento algo indescriptible, pero les aseguro que es así. En este momento carezco de las herramientas necesarias (de nuevo) para racionalizarlo, quizá por eso voy escribiendo trazos, pinceladas que ojalá y en un futuro pueda completar.

Un limbo, una especie de umbral, así se está cuando se opta por la migración. La mente, el sentimeinto y los recuerdos en el país natal (y estoy seguro de que esto no es mío, pero no recuerdo de quién) y la realidad, el día a día, el instinto de supervivencia lejos. Lo metafísico y lo corpóreo, la derecha y la izquierda, la levedad y lo terrenal separados por un océano. Es desequilibrante totalmente. Y aunque el fin nunca puede ser el equilibrio, al menos sí, absurdamente (con conciencia implicada, obvio), se busca.

------------

-¿Qué te pasa?
-Estoy depre, viejo...
-¿Qué tiene que ver?
-A ver, te explico: estoy depre, en consecuencia no quiero pasar mucho rato sin hacer algo que me distraiga la mente, me gusta la revista Letras Libres y la estoy leyendo, además me terminé en estos días, y al fin, el Mito de Sísifo, y estaba buscando trabajo. Mientras iba en metro de un lugar a otro lo único que hacía era leer y leer, y mira que aquí en Madrid te puedes tardar una hora metido en el puto metro.
-Por eso estás escribiendo con esa puta prosa tan marica y esas ideas tan liberales.
-Pues... será, viejo.
-Está bien, pero recuerda que eres de izquierdas.
-Es que ya no lo tengo tan seguro.
-Y tú quieres que yo mande a un par de tíos pa que te den un par de balazos ¿verdad?
-¿Y no puedo tener mi propia puta ideología y dejar a las derechas y las izquierdas a un lado como dice Hal?
-Yo no lo voy a hacer... si a ti te da la gana...
-Mmmm... viejo, recomiéndame una revista de izquierdas que sea tan o más buena que Letras Libres, es que es la hostia. Y El Libertario es bueno, pero es pura política, esta es literatura, cine, política, arte ¡coño, todo!
-Lee más ficción, déjate de mariqueras... ¡te estás alienando, Luis!
-No me estoy alienando nada ¿sabes por que?
-¿Por qué?-
Porque quiero otra puta birra... fría...
-Vale... cuando estés borracho te doy.

¡'we sont laa taash ra!

Discutamos

2008-07-15T15:45:00.010+02:00

En la revista Letras Libres número 96 de 2006, leo lo siguiente:"Es una decisión que coincide con la experiencia que Paz había tenido en España, y sobre todo, con una evolución interior que lo conduce hasta la convicción de que la literatura se debe a la individualidad, a la preeminencia de lo humano sobre la religiosidad secular de las ideologías; más a Baudelaire y a San Juan de la Cruz que a Gorki o a Sartre."1 Más adelante continúa Guillermo Sheridan: "Paz y sus amigos se acercan a la convicción de que un escritor no aspira a ser un maestro de las masas, sino un "blasfemo aislado", que no grita en la plaza pública, sino escribe en el silencio de su habitación, que no se empeña en educar al pueblo, ni a concientizarlo, sino a ser fiel a sí mismo, a tener el derecho a dudar y hasta a equivocarse, pero "desde su soledad, desde su cuarto", hecho preferible a repetir "la verdad del partido o de la iglesia."2 Veintiuno venezolana, Letras Libres México y España. Dos revistas definitivamente hermanas, hijas también de Vuelta, la que fuera editada por Octavio Paz. Lastimosamente Veintiuno no sale más, a pesar de la gran publicidad que se le hizo en su momento. Como sea, en el número 17 de la venezolana, Colette Capriles, en Física de los poderes, nos comenta: "En realidad Carl Schmitt es como el precursor de la rebelión ante lo políticamente correcto, y ante esa tiranía del bienpensante que recompone el universo semántico de la vida política para extirparle el conflicto, neutralizando la carga histórica de las diferencias. Que no se pueda hablar de raza, clase, sexo, autoridad, normalidad, violencia, orden, religión, pero que sin embargo se reivindique la diversidad y las minorías, es la clase de hipocresía puritana que rodea la isla del liberalismo, diría Schmitt si tuviera que pronunciarse sobre estas paradojas contemporáneas. Pero es que, en efecto, el desarrollo de ese lenguaje de lo políticamente correcto, que sirve para convertir lo nombrable en innombrable, negando a la vejez para transformar a sus portadores en "adultos mayores", o convirtiendo a niños malcriados en víctimas de "déficit de atención", o metamorfoseando la pobreza en "lo popular", y al buhonero en "empresario informal", disuelve la reciedumbre del liberalismo, que radicaba en la fuerza de su resistencia al poder y a la dominación, para entronizar la antipolítica, la indistinción, el relativismo, el todo vale; y no queda más que estar de acuerdo con Shmitt cuando sugiere que detrás de la antipolítica roncan otras apetencias, infames casi siempre."

Ahora comienza la discusión.

R1: Todos tenemos un amigo "El negro" y cuando lo llamamos decimos: "negro, ven pa'ca". La Biblia se refiere a los hijos de Dios como sus criaturas, y más de una vez he escuchado a la mamá colombiana de una amiga llamarle criaturita a algún bebé. Claro que es muy distinto si hablo de criaturas nocturnas, que me recuerda más a películas de zombies o de vampiros, esas películas que dan miedo, como Caracas de noche. RAE: Desdentado:

1 adj. Que ha perdido los dientes.

2 adj. Zool. Se dice de los animales mamíferos que carecen de dientes incisivos, y a veces también de caninos y molares; p. ej., el perico ligero, el armadillo y el oso hormiguero. U. t. c. s. (usado, usada o usadas también como sustantivo)

3. m. pl. Zool. Orden de estos animales.

La primera acepción es totalmente correcta y es posible ser usada refiriéndose a una persona que no tenga dientes. Un odontólogo se referirá a una persona sin dientes como desdentado, no como "potencial dentado".

Luis es y no es un personaje. El otro Luis es y no es un personaje. La discusión que continúa luego de Caracas por un periodista español se alargó calurosamente. Los tres comentarios -de caraqueños, todo hay que decirlo- que tuve en esa reseña, fueron negativas y muy negativas. Mi intención no es jalarle bolas a Guillermo de Olmo, es simplemente reivindicar la frase con que comienza mi bastante corta reseña: "Es una buena crónica".

La vuelvo a leer y ahora no nada más me parece una buena crónica, sino que sigo consiguiéndole tela. Está claramente dividida en dos: la clase media y la clase baja. Una Shirley con carro y que "adquiere bienes suntuosos por encima de sus posibilidades" y una Shirley que viaja tranquila por Petare. La primera Shirley "...se empeña en ignorar." los barrios caraqueños. La segunda "...tiene 23 años, está en paro y vive con su hija de cuatro en una habitación alquilada en el barrio de Petare." Imaginamos que no le da demasiado tiempo para pensar en la primera Shirley y "su pandilla y el frenesí consumista de San Ignacio." ¿A quién va la crítica? ¿a quién los insultos? ¿a una Shirley que vive del consumismo, que no le para a los barrios caraqueños, que se mete en problemones económicos para aparentar lo que no es? ¿o a la Shirley que vive en Petare como madre soltera? Lo dije en los comentarios y lo repito, sí, hay una visión de zoológico, de discovery channel en un documental de África (y no precisamente acerca de elefantes o tigres), una visión casi aterrada con lo que se vive en Caracas, impresionada, pero, y definitivamente, no hay discriminación. Hay, y ahora entramos en tema, una renuncia a la hipocresía de lo "políticamente correcto", y ahora pueden recordar la segunda cita.

La primera es para plantarme: yo aquí no estoy escribiendo para concientizar a las masas, yo aquí estoy escribiendo desde la soledad de mi cuarto. No ando con ideologías ni caras ni baratas, aunque tenga mis opiniones, pero definitivamente Paz tenía mucha razón cuando decía que "El pragmatismo es más poderoso y eficaz que las ideologías. Más humano también." Lo "políticamente correcto" es una ideología que limita, a un escritor mucho más. Las cosas como son: negro es negro, desdentado desdentado y criatura somos desde los microbios hasta Dios. ¿Dónde, en esta frase hay racismo? "Ángel, un negro, dice que es «una potencia que inventó un idioma» y me pregunta si tendría problemas por su color de piel." Paternalismo quizá, ¿pero racismo? ¿porque dice que Ángel es un negro y de esa manera aclarar la siguiente parte de la frase? Pues, Andrés Eloy Blanco ha de ser el racista más conmovedor. No Luis, no hay racismo, y no te empeñes en verlo. ¿No te gusta el paternalismo? A mí tampoco, pero estoy seguro que cuando un español se entera de que los gallegos son los tontos de América Latina y que los gallegos son todos los españoles tampoco les gustará. Y así crecimos, así crecieron ellos, no bajar la guardia, siempre luchar contra ese tipo de estereotipos, pero llamar las cosas como son. Hacerlo no es ningún pecado, lo contrario sería hablar de las apetencias infames que menciona Colette Capriles en su ensayo. Vamos, que me paso por el forro lo políticamente correcto, queda claro.

Luego de esta respuesta considero justo aprovechar la entrada para responder también a Tata y a Hal algunas cosas que quizá se hayan quedado por fuera en las respuestas del comentario.

R2: Tateits. En realidad no veo por ninguna parte ninguna loa a chávez, más bien mucha crítica. Los españoles, en su mayoría, no quieren a chávez, así el Partido Socialista sea el que gobierne actualmente. Frases como "cinturón de miseria" o "cerros, donde anida la pobreza y donde la ley es una palabra huera." creo que confirman lo que digo. Dudo que el G. de Olmo anduviera por ahí con una camisa del ché o viendo "los grandes avances de la revolución", y más (o menos), avalándolos. Creo que la clave de la crónica es la desigualdad. Sí, creo que hay una mirada de izquierda, una izquierda pensante, actual y desligada del autoritarismo; que va de la Caracas que "se reconforta ocultando aquello que no les gusta ver" a la "la poco edificante realidad de los barrios de los cerros, donde anida la pobreza y donde la ley es una palabra huera." Creo que hay, en el artículo, un llamado a la solidaridad, un intento de que los caraqueños nos reconozcamos, siempre bajo la mirada extranjera, porque la interna está demasiado polarizada para ver nada en perspectiva. Si me preguntan si la opinión de un húngaro sobre Caracas (Venezuela en general) es más productiva que la de un caraqueño diría que sí, con un solo condicionante: habría que vivirla al menos por dos noches en dos lugares disímiles que conviven. Así lo hizo este de Olmo y por eso, sigo plantándome, me parece una buena crónica. Luego puede o no gustar la mirada discoverychanneliana, siempre por encima del hombro, puede gustar o no el paternalismo, pero no implica que no sea una mirada justa.

R3: Hal, sigo estando de acuerdo contigo cuando dices que los europeos (¡el mundo entero! agregaría yo) nos visitan para hacer turismo de miseria. Pero también creo que es un poco injusto comparar a un periodista español con las trasnacionales, aunque se podría hacer más con el periódico que publica la reseña. En todo caso en el punto en el que más estoy en desacuerdo con lo que dices (a parte de lo ya dicho en los comentarios) es que entre líneas nos encasqueta a la clase media la culpa de la situación de pobreza. No leo en el artículo algo que me lleve en esa dirección. A menos que, como dije antes, la no conciencia del otro que tenemos muchos de la clase media sea una de las causas de la pobreza, y para ello creo que el análisis le tocaría a un sociólogo, no tengo las herramientas suficientes. A simple vista, vivir sin ver la pobreza no parecería ser su causa, pero sí una falta de humanidad. más aún conviviendo en la misma zona. Creo que la crónica es una o dos fotos con adjetivos. María Fernanda Palacios dice que los adjetivos pueden dar vida o matar un texto, en este caso pienso que le dio una polémica vida. Retrata, presenta las dos Caracas, listo. Se moja lo necesario para su comodidad. Paternaliza mucho, cierto. En mi experiencia viviendo aquí he aprendido que la mayoría de los españoles nos quieren cuidar, quieren ser nuestra figura paterna, se creen con ese derecho, pero en general, y esto es mi percepción, no lo hacen con malas intensiones, aunque bien no cae.

Bueno, hasta aquí el megatocho. Lo pude haber seccionado, pero hubiera sido injusto. No me odien por eso y discúlpenme por el tono de enfado, el debate debe estar por encima de cualquier molestia, espero que así lo tomen.

Notas:
1 Por cierto, el diálogo que ofrece Eduardo Liendo en Los platos del diablo entre Sartre y Oscar Wilde, referente a este tema, no tiene desperdicio.
2 Sheridan hace aquí un llamado: conversaciones con Octavio Paz (I, p.129)

------------------

Luis y Luis acaban de tener un cortocircuito, algo ocurrió, una extraña sensación, un presentimiento. No saben dónde están, se sienten amenazados por una realidad a la que no pertenecen. Es como tener una caja de Blue Label al frente, no tienen ni idea de qué hacer. Están mudos. Lo siento, en lo que se les pase les aviso.

¡Felicitaciones!

2008-07-14T10:15:00.004+02:00

Pues, eso. ¡Dayana Mendoza Miss Universo! Nada, que somos una fábrica de hacer mujeres hermosas e inteligentes... algo cuaimas también, todo hay que decirlo, combinación adictiva caribeña.

---------------

-Tú eres un pelabola.
-¿Porque haya ganado el Miss Universo quiere decir que yo estaba equivocado?
-Viejo, tienes un problema con tener la razón.
-Jajajajajaja... ¿champagne?
-Ahora el marico eres tú... bueno, ya que es especial sácate una botellita de esos licores empalagosos y raros que compras en los viajes raros que haces.
-Sólo porque ganó Daya...

¡Phir milenge hindi!

¡Éxito Daya!

2008-07-12T15:54:00.007+02:00

Yo nunca veo ni el Miss Venezuela ni el Miss Universo. Algo de ideología hay, pero más que eso, dichos programas carecen totalmente de un sistema que haga que el espectador se enganche. A ver, no, no carece de ese sistema, porque mientras menos ropas tengan las modelos (en el caso de los hombres) mejor, y mientras mejor arregladas, maquilladas, vestidas, caminen o sonrían mejor, etc. (en el caso de las mujeres) mejor. Pero nada, a mí me aburren un mundo así que sólo veo la última parte, la parte en donde las dos últimas finalistas lloran y se abrazan porque ganó la otra.

Pero es bastante seguro que el de mañana sí lo vea completo. La razón es que Dayana, la actual Miss Venezuela es panita y pues, hay que apoyarla.

No recuerdo muy bien cuándo fue la primera vez que vi a Dayana, pero seguramente me impresioné. Me impresiono cada vez que la veo. Es altísima (pa mí, al menos, que soy bastante bajo), piel morena clara, unos ojos espectaculares, medio achinados verdes, si mal no recuerdo, flaca... en realidad es muy hermosa. De esas chicas que jamás pensé que conocería en mi vida (vamos, que jamás pensé que conocería a una Miss Venezuela en mi vida tampoco, y !ay¡ si se convierte en Miss Universo que me las voy a echar (fanfarronear) con todo el que conozca). Pero lo interesante de Daya, no es sólo su belleza física, aunque no lo crean ¡DAYANA NO ES TONTA! Estoy seguro de que si Daya gana en un futuro las elecciones del municipio Chacao (por ejemplo) sus primeras gestiones no serán enfocadas en pintar a Chacao de rosado o poner flores por todas partes. Con ella se puede mantener una excelente conversación de diversos temas, sobre todo de viajes.

Ha viajado un montón (es modelo profesional y ha desfilado en varias pasarelas importantes del mundo) y pues, le puedes preguntar un montón de cosas de los países que visita. Tiene opiniones propias harto interesantes, que puedes o no estar de acuerdo, pero de seguro que da tela para una buena discusión. Tiene sentido del humor y algo muy importante: no nos desprecia a los feos. Esto puede parecer algo patético, pero no lo es tanto. Una de las cualidades más persistente en l=s "niñ@s lind@s" es pasárselas con pura gente bella. No tengo nada en contra de esa gente, tengo amigos así, pero también debo decir que con estos amigos no puedo hablar más de dos minutos, a menos que sea de mujeres, en cuyo caso yo dejo de hablar a los dos minutos. Él sigue y sigue y sigue. Pero aah... son panas, en serio. En fin, se nota mucho, al menos en Caracas, la discriminación por piel, apariencia, forma de vestir, etc., de l@s "niñ@s lind@s" y es algo que Daya definitivamente... DEFINITIVAMENTE no tiene para nada. Aunque suene de Pero Grullo, aunque lo hayamos escuchado infinitas veces en todas partes, es importante que a una persona no le importe sino como eres íntegramente. Es reconfortante ver como una muchacha que en apariencia pertenece a un estereotipo, pues, en realidad es una persona más, es pana y es interesante. Luego se podría escribir que exactamente pasa lo mismo en otras comunidades: punks contra emos, metaleros contra pavitos, qué sé yo, un montón. Personas que pertenecen a grupos que imponen ciertas normas de tolerancia ¡como si a la tolerancia se le pudieran poner normas! Pero el post no va de eso. Si no es eso lo que buscan en los concursos de belleza (y que además sea bella, claro está) pues, entonces no deberían de existir.

Desde aquí mucho éxito a Daya, que disfrute mucho en Vietnam y que pase lo que pase, pues, viva la experiencia al máximo.

-----------------

-No me gusta Dayana...

-¡Es hermosa!

-No me gusta ¿qué hago?

-¿Desde cuando no la ves?

-No sé, desde hace burda... pero la estoy viendo en un video en youtube y no me gusta... pierde la magia que tiene en persona.

-A ver... te gusta en persona, pero no te gusta en youtube.

-Ya no me gusta.

-Dios...

-Luis me gusta más.

-Luis, que te gusta la magia que tiene en persona, que es hermos y ya, admítelo.

-Pero la pierde en youtube.

-Deja de verla en youtube y cuadramos (cuando venga) y salimos con ella para que recupere su magia en persona.

-No... creo que es que ya me estoy emborrachando.

-Mmm... pues, aceleremos el paso. Dos shots de tequila.

-¡Plomo!

¡Lehitraot!

Sobre El Reino de la calavera de cristal

2008-07-09T11:58:00.005+02:00

Ya en sus últimas semanas en cartelera, decidí ir a ver Indiana Jones y el reino de la calavera de cristal. Debo decir que no me desagradó, pero no quedará en mi memoria como ninguna de las tres anteriores.

Steven Spielberg nos tiene acostumbrados a películas de historias profundas y símbolos potentes. Los casos de ET o Schindler's list son excelentes ejemplos. Jurassic Park y War of the worlds plantean tramas no tan profundas, pero tienen una calidad enorme y altas dosis de espectacularidad. Lo que nunca (a juicio de quien esto escribe) nos había propuesto Spielberg era una película casi carente de trama y de una espectacularidad tremenda.

En Live free or die hard (Die hard 4, vamos), y guardando todas las distancias, vemos a un McLane anciano, que no sabe de nuevas tecnologías, que no tiene sutilezas y que se va dando cuenta de todo esto mientras transcurre la película. En el caso de la cuarta de Indiana Jones, Indy no se da cuenta de nada, sigue siendo el mismo de hace 19 años y seguirá siendo el mismo de la próxima. El tema de la paternidad es apenas rozado, su longevidad no es problema para ningún desafío y su nuevo y antiguo amor se desarrolla en unos cuatro parlamentos. Ningún tema de "importancia" es llevado hasta sus últimas consecuencias, por lo mismo ninguno de los personajes tiene algún tipo de arco de transformación constituyendo, así, una película bastante plana.

Pero ojo, no he dicho en ningún momento que la película haya sido mala. De hecho imagino a Spielberg y a Lucas divirtiéndose a montones haciéndola. Está plagada de escenas de acción, donde los dobles hacen un excelente trabajo; efectos especiales muy bien trabajados, persecuciones casi idénticas a las de las anteriores entregas, bichos que ofrecen muertes impactantes, accidentes de los que es practicamente imposible salir tan ilesos, en fin, una película que se disfruta.

Con todo, es un film que me recuerda más a Death Proof de Quentin Tarantino que a Close encounters of the third kind, lo que hace replantearme un poco el cine. Si los ojos de Spielberg y Lucas, quizá los dos cineastas más populares y consolidados, se giran hacia las producciones planas pero espectaculares ¿no será porque algo el cine llama a la espectacularidad y no tanto a la historia? ¿o por el contrario el cine debe seguir trabajando tramas profundas y universales? Sea como fuere tanto Spielberg como Lucas han demostrado que pueden introducir mucha gente en las salas haciando cine de la forma que ellos consideren correcta.

--------

-Al fin te animas ¿no?

-Bueno sí...

-No está mal, pero un poco más de contundencia diciendo que la película es casi una traición a la filmografía de estos dos "grandes" no hubiera estado mal.

-A ver... a mí no me parece una traición de nada, simplemente es un pelo distinta y todavía en el mismo tono.

-No te engañes, Luis... en IMDB le ponen un 7, y yo los apoyo.

-Sí, Luis, pero tú también dices que Cloverfield es buena.

-Es que es buena.

-Es monstruosamente mala.

-Jajajajaja... me gustó más que esta de Indiana Jones.

-Porque la viste con unos lentes dañados.

-Paso de ti... ¿celebramos con vino de mora?

-Me parece correcto.

¡Head aega!

Caracas por un periodista español

2008-07-06T23:13:00.004+02:00

Es una buena crónica. Hay cosas que no me gustan como que los cerros "vomitan criaturas" o que se arman hogueras en medio de la noche en algún barrio de Caracas (cosa que tampoco es que yo pueda negar, porque yo pertenezco a la clase de la primera Shirley, pero tengo amigos que pertenecen a la de la segunda y no me han comentado nunca nada parecido, pero en fin...), y eso de que nos "restregamos" también suena feillo. Pero léanlo que está muy bien, muy buena aproximación, sobre todo, y para mí, de la actitud que tomamos muchos de la clase media en el país.

------------

-¡Quééééééé, cállate, qué buena crónica ni qué nada, ese tipo es un facha!
-Si fuera un facha, Luis, no se diera cuenta de la diferencia de clases abismal que hay en el país.
-Que es un facha, que el tipo ve a Caracas como con la nariz subida.
-A ver... es una mirada, a mi juicio, totalmente equilibrada ¿o es que a ti no te da miedo la ciudad de noche? ¿no ves la indiferencia que hay en el San Ignacio, no solamente con los barrios, ¡CON TODO!? ¿No ves que ciertamente nos negamos a ver esa parte del país?
-Te negarás tú...
-Bueno, cabrón, es lo que te digo... hay gente que se niega a esa vaina, el tipo lo vio, se dio cuenta de eso... si hubiera alabado a esa gente, ahí sí te digo "nada, un facha", pero no.
-Luis, parecemos unos animales de zoológico analizados por un biólogo.
-Sí, bueno, a mí también me pasa con los españoles. Siempre los ando analizando.
-¡Bien! ¡Al menos tomas venganza!
-Jajajajajajaja... Me cambio a Cacique, que por cierto en España lo venden en todos lados.
-Bien... yo también Cacique...

¡Tot zins!

Un adelanto...

2008-06-20T06:26:00.004+02:00

Hace varias entradas atrás prometí que iría pegando diálogos de House y de Californication porque me parecía que tanto Greg como Hank compartían lo que Albert Camus llama el espíritu absurdo. La premisa no ha cambiado desde entonces, aunque Hank se haya desviado un poco (no así Greg), y a partir de mis visionados de las series he intentado hacer la investigación correspondiente basándome en El mito de Sísifo, en primer término, luego algo de Rayuela y quizá también vaya a haber un tanto de Dostoyevski. Pero mi trabajo va muy lento. Mi procastineo es increíble e innegable. Pero ahí voy. Mientras, les adelanto algodón para que nodigan.

Luego de inhalar gas hilarante para crear empatía con un niño autista y poder sedarlo, House, con una “bonita nota” habla con Wilson mientras Cameron hace unas pruebas.

Wilson: ¡Qué sensible!
House (viendo a Cameron): ¡Qué pedo más bonito!
W: La esperanza es lo único que tienen esos padres.
H: No, más bien la causa de sus desdichas. Deberían comprarse un coquer spanic: les miraría a los ojos, movería el rabo de felicidad, los lamería, sería cariñoso…
Cameron: ¿Tan malo es desear un hijo normal? Es normal querer ser normal.
H: Eso te ha quedado muy elitista. Verás, los blancos flacuchos socialmente agraciados trazan un bonito círculo. Los de dentro del círculo son normales, a los de fuera hay que darles una paliza, machacarlos y reprogramarlos para meterlos en el círculo, si eso falla hay que internarlos o compadecerlos, que es peor.
C: ¿Así que está mal sentir lástima por ese niño?
H: ¿Por qué sentir lástima por alguien redimido de las (…) normas de cortesía que son una completa idiotez, hipócritas y por tanto degradantes. El chico no tiene que fingir que le interesa tu neuralgia, ni tus excreciones, ni donde le pica a tu abuela. ¿Imaginas tener una vida exenta de todas esas empalagosas idioteces? No lo compadezco… lo envidio.

Todo esto mientras una niña muy, muy, muy agraciada de 17 años acosa sexualmente a House. Si en esta serie hay algo al azar, será muy poco. La relación de este diálogo y el absurdo de Camus radica, en mi opinión, en que obviamente House quiere estar apartado de esas normas de cortesía, le fascinaría poder tener un affair con la chica de 17, pero sabe que entre su intención y el fin que lo espera no puede haber ninguna correspondencia. Y así en toda la serie, de hecho su premisa lo constata, pero ya esto será tema del trabajo completo. Y no les cuento las de citas de Camus (en el Mito de Sísifo) y Cortázar (en Rayuela) que tengo que encajan perfectamente con la serie, por ejemplo: “Sabedor de que no hay causas victoriosas, me gustan las causas perdidas: éstas exigen un alma entera, tanto en su derrota como en sus victorias pasajeras.” ¿Alguien puede decir si esto lo dijo House o Camus? Ojo, cada victoria de House es pasajera, pero no nos adelantemos…

--------

-Es un punto en común.
-Sí, Hank y Greg son parecidos hasta cierto punto.
-Es un punto en común entre tú y yo.
-Tú eres Hank y yo House...
-Vale... House no tira tanto como Hank...
-Ya... el botón no lo podré apretar nunca ¡pero cómo quisiera!
-Y de los miles de millones de habitantes no saldrá ningún buen sistema que mejore al mundo ¡pero cómo quisiera!
-Absurdos pa la chet...
-¿Y Amanda?
-¡Cómo quisiera!
-Jajajajajajaja ¡pa la chet!
-Me queda ginebra.
-Asco, pero qué coño.

Mi ru paf Sim

Hasta la vista... babies

2008-06-18T00:30:00.001+02:00

Las despedidas siempre son una mierda, pero todo parece apuntar a que no existe tal cosa como las relaciones eternas entre dos o más personas. Las familias se separan, las amistades y los noviazgos terminan, y pues, exactamente lo mismo ocurre con los másters. Hace diez meses llegué a Salamanca con absolutamente todos mis peroles y no conocía a nadie, a excepción del casero con el que había hablado un par de veces por teléfono y también con el contacto de la ponti. Luego de diez meses puedo decir que conocí gente excepcional, encomiable, gente a la que admiro por una u otra razón y que además de sus atributos profesionales poseen un encanto algo exótico para mí, pero al mismo tiempo reconocible no sólo por el idioma que compartimos de forma hermosa, sino también por otras muchas coincidencias que terminan erigiendo las amistades que coceché durante esta decena de meses.

Eso lo primero, pero es imposible dejar de lado los conocimientos académicos que adquirí. "I know kung fu" sólo que ahora necesito una productora que me diga "Show me". A todos aquellos que pasaron por el máster a enseñarnos algo de lo que hacen cada día, muchísimas gracias.

Nombrar personas puntuales siempre es algo pedante, pero sería más pedante todavía dejar de reconocer el especial cariño que les tomé a Héctor Bobo y Maria Josefa Rustarazo, mis dos compañeros de viaje, mis dos "buddies" de esta road movie que, como todavía no acaba, pues tampoco su amistad. Dos amigos con todo el sentido de la palabra. Dos personas queribles, adorables, entrañables, que siempre estuvieron allí con un oído y hasta unas cañas para ir agregando cada día una piedra más al monumento de amistad que entre los tres (estoy seguro que sí) hemos construido. Pedro Sangro acierta cuando dice "detestar el buen rollo", pero luego de tanto es imposible decir adiós sin más. Sepan, colegas, que donde yo viva (lugar incierto hasta hoy) tendrán donde llegar y donde yo beba tendrán donde beber.

Por último, pero para nada menos importante, ¡GRACIAS PADRES! No sólo por el apoyo monetario, que ciertamente es lo más irritante, sino por no dudar un segundo de mí, por aguantar (al igual que yo) la infame distancia en tiempo y espacio (aunque las bebederas por camarita son una buena solución) y estimular, incentivar, impulsar en todos los sentidos, no sólo este, sino todos los caprichos (aunque es verdad que este en específico es más "maduro" jejeje) que he tenido desde la adolescencia. Los amo.

Ya sé que es una entrada que llega un poco tarde, pero me tomé unos diitas de descanso, así que lo siento.

Y nada, ahora a escribir "a saco". Éxito a todos. ¡Nos vemos en la writers!

-----------

-Qué mariconería de entrada.

-Las despedidas siempre son mariconerías. Basta con ir a un aeropuerto un día... las lágrimas son...

-Al menos lo tienes asumido.

-Yo tengo casi toda mierda asumida, viejo.

-¡Ay sí! ¡Qué sabio! ¡Maricón!

-¿Ya puedes dejar de decir la palabra con "M"?

-¿Y ahora qué vas a hacer?

-Vamos a escribir, viejo...

-¿Vamos?

-Sip... lo siento, pero tu eres demasiado interesante como para dejar pasar tus locuras y no escribirlas.

-¡Cabrón!

-Lo siento.

-¿Ron?

-Sí... mucho limón, porfa.

-Maricón.

Vi ses.

Hasta luego, Eugenio

2008-06-13T16:13:00.011+02:00

Sí. Hasta luego, porque aunque tenga mis dudas que el cielo reservado a los poetas sea el mismo que el del resto de los mortales, mantengo la esperanza de que sea un hasta luego.

No me unía una particular amistad con Eugenio Montejo, no intercambié demasiadas palabras con él, pero las veces que lo escuché hablar me mantenía totalmente cautivo. La primera, a propósito de sus "colígrafos" (heterónimos) una chica le preguntaba por qué no se sicoanalizaba. Respondió con una sonrisa: "Buena pregunta". Para el momento no había leído absolutamente nada de él. Luego metí un curso de los mencionados colígrafos y, paralelamente, un taller con él mismo acerca de varios poetas venezolanos. Fui comprando sus libros (fotocopiando otros, perdón en donde estés, pero no se consiguen) y me fui adentrando en su ficción, que, en lo particular, me atrae más que sus poemas (que no tienen para nada desperdicio, claro). Ha sido, desde entonces, una afición personal, un apasionamiento. Poder desglosar el lenguaje de la manera poética como lo hizo Blas Coll y luego ver reflejado las influencias del tipógrafo de Puerto Malo en sus distintos contertulios (a saber Lino Cervantes, Tomás Linden, Sergio Sandoval, Eduardo Polo y Jorge Silvestre) es para mí alucinante.

Se fue un excelente profesor… una de esas personas que al conocerlo un poco admiras de inmediato por su cultura, su delicadeza al elegir cada palabra, su humor, sus anecdotas, su sencillez.

Este poema, quizá mi favorito absoluto, es de Tomás Linden. No estoy seguro si lo escribió aquí en Venezuela o en Estocolmo, si en sueco o en español (ciertamente, y según Montejo, el cuento que precede los 5 poemas en el libro Las Velas y Cinco Poemas, se supone fue escrito en sueco).

Madrigal

La belleza en la tierra se desvía
de la mujer a la melancolía.
Al mirarla de cerca resplandece
un vasto mar que asombra y estremece,
pero el mar es también melancolía.

El divino Leonardo lo sabía;
por eso al dibujar a La Gioconda
trajo un coro de bardos musicantes
que la pena más honda
mitigaban con sones fascinantes
y ella tras los laúdes sonreía...
Sin embargo en el lienzo se divisa
la tristeza detrás de la sonrisa,
cuando casi comienza a sollozar,
después ya nada vemos, sino el mar,
pero el mar es también melancolía.

--------------------

-Ese poema se lo dediqué a una amada en la cama, cansados.
-Yo no, pero voy a comenzar... antes de cansarnos... para cansarnos.
-Ya... mejor idea.
-Hay gente que no debería irse ¿te imaginas a los grandes genios vivos por siempre? ¿qué podrán aprender de más?
-Hay un promedio de años que vive la gente ¿verdad? bueno, ¿será justa esa cantidad de años?
-Sí, los highlanders deberían de parecerse más a los monjes tibetanos que a los bárbaros.
-Pues sí.
-Qué chimbo, men.
-Sí... pero nada, él lo sabía, ojalá y confíe.
-Por la poesía.
-Por la poesía.

Γειά σας

Un viajecito fino...

2008-05-23T21:36:00.055+02:00

Lo dicho...

En el puente del 1 de Mayo (y disculpen la tardanza) Héctor nos invitó a su casa en Zamora, un pueblo que queda como a 40 minutos de aquí de Salamanca. El primer día Héctor estaba trabajando, así que Luis (otro Luis, ninguno de los que aquí discurre), Alfonso y yo decidimos pasear un rato. Como dicen aquí, hacía bueno. Eso es que el tiempo estaba de puta madre. Caminamos en una calle peatonal hacia la Plaza Mayor.

En Venezuela todas las plazas Bolívar eran antes plazas mayores. Todo tiene una razón: aquí hay una Plaza Mayor en todos los pueblos. Yo no podía parar de tomar fotos, porque era como Salamanca pero distinto, así que de alguna manera tenía que registrarlo. Llegamos a la mencionada plaza, pero luego de la de Salamanca ya no hay más plazas (Zamora a la izquierda, Salamanca a la derecha).

Bajamos al río...

...un puente que según Héctor es el puente románico más antiguo de toda España (o de toda Europa, no estoy seguro). Hermoso.

Vimos una culebra silvestre...

...y luego nos tomamos unas birritas mientras llegaba el Hec... Yo estaba impresionado. La arquitectura más antigua en Venezuela (y en casi toda Latinoamérica) data de la conquista. Al ver puentes del románico, pueblos antiquísimos, construcciones de 1200, o así, pues, tripeas. Las pilas y la memoria de la cámara iban palo abajo.

Con la noche llegó la rumba. Mientras en Caracas te metes en un local y si sales para otro es porque lo cerraron y ya estás rascao, aquí cuanto menos estés en el mismo sitio es mejor. Cosas de la cultura. Así que fuimos de bar en bar, pero el primero arruinó mi vida por completo. Pedimos un variado de ibéricos acompañados por un vino de Toro (lástima que no tomé fotos de nada en la noche). Sólo de pensar que elegí ser guionista y no empresario me entra una depresión incalculable. El vino no es que era caaaro, así caaro, pero barato no era, menos los ibéricos. No es un lujo que me vaya a poder dar muy a menudo. El vino pasaba por la garganta (gracias, Daniel) e impregnaba todo mi sistema otorrino de una forma inexpresable, para darle el sabor justo a cada bocado de ibérico que entraba en mi boca. Vamos, que se follaban a mi lengua como les daba la gana. Salí de ahí con la seguridad de que mi vida sería más miserable a partir de ese momento. Fuimos a otro lugar en donde le enseñé al barman cómo se sirve un buen trago de Cacique 500 años, cosa que agradecieron los panas. Jugamos futbolín, pool, y como todo lector atento podrá imaginar, nos emborrachamos. Al día siguiente ducha y al río de nuevo.

Hacía un día totalmente primaveral. Hasta había de estos copitos (similares a la nieve) que sueltan estas plantas extrañas y que dan un toque de comedia romántica a cualquier situación por todas partes.

Nos sentamos a la orilla del río a almorzar: tinto de verano con vermouth alante, mollejas a la zamorana, morros en salsa y arroz a la zamorana. Sabores fuertes, agresivos y exquisitos, acompañados de un cesped totalmente verde, un señor con su par de cañas de pescar que caminaba de un lado a otro y una puta avispa que no nos dejaba en paz. La velada la terminamos con un café con Baily y cogimos vía para Toro.

Toro es un pueblo que queda como a una hora de Salamanca, bien pequeño, situado en una cima desde donde se puede ver una llanura sembrada y que recuerda a las playas venezolanas, no por el color ni el calor, sino porque no se divisa fin.

(Casi sale) Abajo un río generoso que pasa por otro puente románico, que aunque más descuidado que el salmantino y el zamorano, es también muy bonito.

Gente echada pasando el día, otro pescador, la iglesia del pueblo vista desde abajo rememora a cualquier Amadís regresando al reencuentro con su amada...

Adiós pila de la cámara, maltripeo total... Por cierto, muy mala nota los grafiteros que pintaron la leyenda que está en el mirador, y muy mala nota también a la diputación del pueblo que no hace algo al respecto. Un caldo caliente (comenzaba a hacer frío) y para Salamanca de nuevo.

En la vía se pueden ver los viñedos, algunos grandes, otros más chicos. En esta época las plantas tienen aproximadamente un metro de altura. El cielo estaba algo nublado, pero hermoso, todo eran llanuras. Pasamos por un pueblo: "Pedro el raro", que quedaba al frente de "Josefina la negrita" (quizá yerre en los nombres, pero "el raro" y "la negrita" son correctos). Una buena historia debe de explicarlos.

Esa noche dormí muy bien, quizá recordando en sueños aquellos lugares que nada tienen que envidiarle a las playas venezolanas, quizá tampoco al Gran Cañón y quizá tampoco a la Muralla China. El mundo es un lugar hermoso, sigo lamentando un poco haber elegido ser guionista, pero vamos, que con un poco de ahorro se puede.

Disculpen lo soso, pero quería comentar un poco este viaje que de verdad me dejó "flipao".

---------------------

-No trates de convencerme de que el botón no es la solución.

-Yo no trato de convencerte de nada... ven, y ve (del verbo ir), y vamos a Japón y convéncete tú mismo de que el botón no es la solución.

-Lo que pasa es que tú no sabes una vaina... el botón cambió: ahora llaman a Dios y le piden que arrase con una u otra parte del planeta.

-Ya... pero ¿quiénes son más católicos? ¿los rusos o los gringos?

-Mmmm... me la pones difícil.

-...

-Tienes que meter en un bunker a unos cuantos.

-Conejitas de playboy... nosotros y algún pringao más.

-Ya...

-¿Desayuno?

-Por favor... fría...

¡Zaijian!

Cualquier día en Caracas

2008-05-10T18:23:00.004+02:00

Hasta un par de clics antes de escribir esto, me disponía hacerlo acerca de un viaje que hice el fin de semana pasado, pero sería muy hipócrita de mi parte.

Desde la tarde de ayer (hora de Venezuela) unas tres familias (que yo sepa con exactitud) viven lo que toda la clase media venezolana teme -a veces a escondidas, a veces con lágrimas nocturnas esperando que la puerta abra: secuestraron a sus jóvenes hijos. No los conozco, pero la información me llega de primera fuente.

Cuando yo entré a la universidad y salía hasta las tantas y caminaba mi contradictoria ciudad sin que me importara absolutamente más nada sino el momento, mi madre me decía algo que todavía me causa cierta rabia: "¿tú te crees súper man?" Yo no entendía muy bien esa frase, porque me la decía sin más explicaciones. Que jamás se piense que yo puedo reprochar a alguno de estos muchachos, muy lejos de mi intención. Traigo a colación esta frase porque, cual ciudad Gótica, Caracas está totalmente sitiada por el hampa, y los que todavía se atreven a salir a cualquier hora, pues, están a su merced. Pero recuerdo también que para la políticamente convulcionada Caracas de entonces tomarse un par de birras con los panas no era tarea fácil. Ese simple hecho traía problemas familiares y filosóficos: familiares porque aunque nos lo prohibieran, lo hacíamos; y filosóficos porque nuestros temas de conversación mientras nos tomábamos las birras era nuestra límitada libertad en la ciudad. Cierto es que nadie es totalmente libre, pero las restricciones se hacían cada vez mayores. Uno de esos panas siempre decía: no me puedo quedar encerrado en mi casa porque a una banda de políticos, con los que no tengo absolutamente nada que ver, se les ocurra problematizar al país. El caso es idéntico con los malandros (acaso malandros y políticos en mi país sean palabras sinónimas), entonces cualquier joven caraqueño se ve en la obligación de mermar sus buenos años viendo noticias, series de tv, películas, leyendo o jugando videojuegos (que todo está muy bien, pero no es lo único que se hace a esa edad) y no saliendo a compartir un par de tragos, máxime cuando se tiene un carro del año y los padres los ahorros de toda la vida en una casa en la playa.

Valga, por supuesto, el hecho de la gran diferencia social en Venezuela. El 80% de la población vive en pobreza y sólo dos familias tienen lo que tiene el resto del país. Valga que posiblemente estos secuestradores jamás lograrán conseguir la cantidad de dinero que piden por la libertad de estos jóvenes de otra manera, y valga que posiblemente, en este caso específico, la justicia de la vida no ha sido equilibrada. Entonces es un problema político y claro, un problema social que deben resolver los que pueden hacerlo y cada uno de nosotros revolucionar en nuestro fuero interno. Y estas dos ideas están seguidas por una lógica que impulsa la situación de mi país: ambas son utópicas... ¡Qué triste!

Me consta que una de estas familias y sus allegados pasaron una angustiosa tarde intentando por todos los medios conseguir el dinero solicitado, me consta también que pasaron una fatal noche esperando la llamada de los secuestradores, lo que todavía no me consta es cómo ha finalizado la situación. Presumo que la policía jamás se enteró del hecho por temor de los familiares a que a sus hijos les pase algo. Presumo que esta vez todos saldrán ganando: el hijo con vida, los malandros con su dinero.

Y así nos vamos acostumbrando. En Caracas prefería salir con mi carcachita sin aire, golpeado por la vida (y por mí) y con un equipito fino (sin ostentación) para escuchar mi música, estaba más tranquilo que si salía con la otra, la potente, la que me hacía ver más sexy, la que subía y bajaba al Ávila tranquila y sin nervios, la que las jevitas pillaban de ipso facto... yo prefería mi cacharro ¿y por qué lo prefería? ¿por qué, si tenía la posibilidad, no me daba el chance de salir un pelo más cómodo? al menos por el aire acondicionado, en Caracas hace un calor que pela. Porque me acostumbré. Porque una vez me dije: verga, de pana no soy súper man, así que mejor me voy en mi cacharro. Porque cuando aquí en España me preguntan "¿Qué tal Caracas?" yo no estoy seguro qué responder, pero casi siempre digo: "si vas, procura que alguien te invite, no vayas solo porque no sabrás por dónde meterte y por dónde no", porque mi ciudad, con su bella Avenida Bolívar, su pulcro (aunque atestado) Metro, su clima insuperable, sus zonas históricas, su Jardín Botánico con su Gran UCV al lado, su gente, su cosmopolita Centro Simón Bolívar y su esperanzador Cerro Ávila, hoy no es para disfrutarla, sino para temerle. Antes iba a un local muy fino en la Baralt, ahora no lo haría ¿para qué? Antes sacaba dinero de un cajero yo solo, ahora, a menos que esté en un local, no lo hago. Antes mi viejo aparcaba el carro en la calle, ya no. Antes la policía no nos sacaba de los miradores. Antes usaba reloj. ¿Tenemos que llegar hasta el punto de decir que antes salíamos a tomarnos unas birras?

Y así la libertad del caraqueño se va reduciendo poco a poco. Hoy escribo esto porque tengo el medio, pero a no pocos conocidos y amigos les ha pasado una situación similar.

No me queda más que, desde este muy limitado y pequeño rincón, desearle a las familias de estas personas y a ellos mismos, que todo salga bien y lo más rápido posible.

------

Para el momento en que escribía esto, no tenía noticias de lo ocurrido y preferí esperar para publicarlo. Eran tres chamos, y los soltaron ayer a las 8 de la mañana, supongo que sin mediación de la policía... de hecho parece que fueron policías los que los secuestraron. Un cuento que se vuelve recurrente en mi ciudad.

----------------

Hoy Luis y Luis duermen la pea. Luis sueña con el botón, el magnífico y salvador botón, y Luis sueña con el pasado.

Nashledanou...

Estoy buscando piso...

2008-05-08T15:05:00.005+02:00

Y miren lo que conseguí... (hagan clic en la imagen porque si la estiro se deforma mucho... ¡no sean flojos, coño!)

¿Será que así es más fácil conseguir o que te alquilen una habitación?

-----------------

-Por eso nunca debemos meternos droga.

-Por eso bebemos todos los putos días.

-¿Para no meternos drogas?

-Y para decir esas mismas estupideces.

-Sí, pero no somos tan estúpidos como para publicarlas.

-A ver... imaginemos un mundo fuera de nuestros preceptos constitucionales...

-Luis, no quiero hablar de política otra vez.

-...si consideramos esto como arte post post post modernista ¿pudiéramos darle algún análisis?

-Si tú ves un mojón en una galería de arte (con todo y moscas) ¿le pudieras dar algún análisis?

-Pero no estamos en una galería, Luis... es internet, es un "manifiesto", alguien molest@ por algo... y lo decide publicar en una página para conseguir pisos en Madrid...

-Y si sigues hablando te vas a preguntar ¿por qué en una página para conseguir pisos en Madrid y no en un blog o en una página para comprar cachivaches?

-...

-Te dije que le echaras más agua.

-Marica.

¡Aywa!

Estreno

2008-04-29T00:46:00.007+02:00

Hoy comencé a rodar un cortometraje.

Una de las ventajas que ha traído este máster, entre muchísimas -y más importantes- otras ha sido la cantidad de información, entrevistas, reseñas, etc., que he tenido la oportunidad de leer y ver. En un comentario casual con cualquiera de los panas, me puedo enterar de que aquél dire está rodando tal peli, o aquél otro, tal otra. Entonces uno va a internet a investigar del asunto, a escarbar en la vida pasada de estos dires y casi siempre es lo mismo: si no tienes dinero rueda con lo que sea.

Halando pelotas conseguí que mis trabajadores y jamás bien ponderados viejitos, me compraran una camarita bien estándar, y puedo decirles hoy, que no la usé. Para hacer un corto debes acoplar la tecnología que tengas. Si, por ejemplo, tienes una mega cámara entonces debes tener un mega equipo. Si tienes una cámara normal, debes tener un equipo normal. Resulta que tengo una cámara normal, pero mi equipo está por debajo de lo normal. No nos vayamos a los al humor fácil y dejemos la anterior frase en el pasado. Aunque podría rodar el corto con mi cámara de video, no podría pasarlo a mi computadora, así que comencé a rodarlo con mi camarita de fotos digital, sí, la misma que sólo graba como 5 minutos de video. No importa, porque a medida que hago los planos, paso de inmediato a la computadora. Luego lo más seguro es que edite en Windows Movie Maker o algún programa cutre que me consiga en softonic... quizá el Premiere de hace 10 años corra aquí, sería cuestión de probar. Que por cierto también quiero hacer la música del corto (al menos la musicalización, quizá ponga alguna canción de Manu Chao para que no me cobren los derechos y alguna otra que sí me los cobrarían, pero... ¡es mi primer corto, coño!) y para ello me bajé la evaluación de un programita para hacer música, que si bien no soy músico, pues, igual quiero entromparme con la creación de todos los aspectos de la peli. Definitivamente este tipo nos hace un daño tremendo a los que queremos comenzar en esta chet. Y este también.

En fin, hoy grabé como... a ver... sí, dos planos, pero vamos, que son los dos planos que llevan toda la peli. Luego son detalles y los hago mañana. Hoy sentí lo que deben sentir todos los directores de pelis del mundo: desesperación, miedo, rabia, ganas de terminar rápido, estrés. Precisamente hoy veía en un documental una anécdota que contaba no-recuerdo-quién, que Spielberg viajaba a no-recuerdo-dónde mientras se filmaban los dos últimos planos de Tiburón. Pero no está bien que yo me dé ese lujo en mi primer corto, así que pues, mucha agua y cigarro y listo.

Todo fue un poco desordenado, quizá comience de cero mañana. Anoche escribí el guión y ya hoy comencé a rodarlo; no hice un plan de rodaje, no realicé una lista de lo que iba a necesitar, no anoté plano por plano lo que quería hacer, y pues, el resultado fue lo obvio: estrés mientras rodaba: que si necesito un programa que haga tal cosa, que si grabo todos los planos del teclado (sí, la historia va de un escritor... ¡es mi primer corto, coño!) y después todos los de la pantalla y después todos los detalles, que si se me acabó la pila y no tengo otra, que si el trípode no tiene la placa, que si la luz me cambió a mitad de rodaje... Debería de tener un poco más de paciencia y organizarme mejor (por cierto, esto lo lee Leonard Zelig y no le voy a dar plomo).

No debo ser el primero en decir esto, pero se me hace que mi incipiente relación con la cámara será muy parecida a las relaciones amorosas, primero todo muy bonito, luego pasaremos ratos amargos, querré terminar con ella varias veces, desencuentros, decepciones, gritos, ley del hielo, separaciones, etc., pero estoy seguro de que nuestro hijo, tarde o temprano, hará que todo valga la pena.

------------------------

-Yo soy el padrino.
-No, tú eres el productor.
-Bueno, el padrino.
-Vale... entonces comienza a darle dinero de una vez.
-Eeeh, no. Pensándolo bien yo soy el tío que siempre anda pelando bolas y no tiene para darle dinero.
-Jajajajajaja, bueno...
-Posiblemente los primeros 3 cortos sean una mierda.
-Gracias.
-No, viejo, tú eres así. Pero confío en tu largo.
-Bueno, entonces eres el padrino del largo.
-Si de aquí a allá me saco la lotería de Florida (que nunca juego), chévere, soy el padrino del puto largo.
-Si de aquí a allá te sacas la lotería de Florida nos dedicamos a "Hankear" por el resto de nuestras vidas, sólo que en vez de escribir como Hank haremos pelis...
-Mucha paja pal tiempo que nos conocemos -Luis agarra los dos vasos vacíos y sale-
-Échale más agua, que me estoy rascando -le grita Luis-
-Marica.

Tchau.

Intelectuales y gracias a Dios ¡Profesores!

2008-04-23T17:28:00.010+02:00

Según información no confirmada todavía, Gullermo Sucre, María Fernanda Palacios, Rafael López-Pedraza y Adriano González León (postmortem) habrían recibido el Doctorado Honoris Causa por la Universidad Central de Venezuela.

Reconocimiento por esa institución, a mi modo de ver, totalmente tardío para estos intelectuales de excepcional calibre que no nada más se dedican a pensar y repensar temas diversos (temas que en muchos casos apuntan a la situación de Venezuela) sino que también han transmitido constantemente -hasta el punto en algunos de los casos, de formar discípulos- sus conocimientos y sus continuas tribulaciones con sus propias ideas.

Envío mis felicitaciones a este grupo de intelectuales, escritores, poetas, ¡profesores! y mi más sincero agradecimiento por lo que me dejaron a lo largo de mi carrera por la Escuela de Letras de la UCV.

Gracias Álvaro.

Me disculpan lo vago de los links, pero no hay demasiada info de ellos en internet.

Nota aparte: dejo una serie de preguntas hechas por algunos intelectuales (entre ellos Dr. María Fernanda Palacios y Dr. Guillermo Sucre) a Fernando Savater con motivo a "...su percepción sobre problemas que, en su opinión, afronta hoy en día el país."

----------

-¿Quién es esta gente?

-"Esta gente", como tú les dices, son los que construyeron las bases de este blog.

-Ya...

-Leelos, viejo...

-¿Dónde consigo sus libros?

-En las bibliotecas... quizá País Portátil lo puedas conseguir en alguna librería e Ifigenia. Mitología de la doncella criolla también... pero hay otros que no podrás conseguir si no es en bibliotecas.

-¿Son interesantes?

-Leelos...

-¿Otro?

-Otro...

Arrivederci

Yque estuvo buenísimo...

2008-04-21T20:33:00.005+02:00

Ya lo he dicho y lo repito: ¡Lloro! Emir Kusturica y The No Smoking Orchestra se presentaron el pasado sábado 19 de abril en Parque Carabobo (Caracas, Venezuela) y yo bien lejos de mi país.

Pero como si fuera poco, Kusturica dio una conferencia, seguida de preguntas y respuestas en el CELARG.

Sin duda una de las mejores orquestas de todos los tiempos. Un ritmo tan mezclado como pegajoso y rumbero, no hay posibilidad de quedarse quieto al oír Unza Unza o Pitbull Terrier. Un "Juez" inmejorable en el violín, un digno rebelde que revienta cada poro del que lo escuche, y la voz de Dr. Nelle tan provocadora como irónica y por momentos autoritaria. Una música indefinible, bailable, alegre, crítica, rebelde, irónica, entusiasmada, en fin, mi lexicón interno se queda demasiado corto para elogiar a esta banda que no deja de recordarme momentos excepcionales de mi tardía adolescencia, llena de malabares y cervezas, acompañadas de Daddy don't ever die on friday o Black cat, white cat, en cualquier taguara de la ciudad (porque siempre íbamos con el cd a todas partes y siempre preguntábamos si podíamos ponerlo; nos dejaban, tres o cuatro canciones y ya, y nosotros tripeábamos de lo lindo), y si no me creen, antes de darle play al siguiente video, búsquense unos panas, unas cervezas y disfruten.

En cuanto a Kusta, he visto Underground, Krna macka, beli macor (Gato negro, gato blanco) y Zuvot je cudo (La vida es un milagro) y han sido simplemente obras de arte. Pensar en una de esas tres películas (e imagino que el resto), es bailar mientras lloras con el Tango, carcajear mientras odias en la boda de Petar Popara; empalagarte, sonrojarte, molestarte, reír de nuevo, brincar, sonreír, cagarte de la risa, gimotear, en fin, un trompo de feria en cuanto a sensaciones propuestas en algo menos de dos horas. Música, cine, poesía y revolución indisolublemente mezclados, para agitar y descolocar cualquier espectador. Personajes caricaturescos y universales, sentimientos profundos manejados con una sutileza característica, única, símbolos que parten de los localismos para ser aceptados con una enorme sonrisa (a veces con una cargada lágrima), por cualquiera en donde sea, historias disparatadas, apuntando a todas las reacciones. Para el que no haya visto la peli, aquí le dejo el trailer para que se emocione.

Es difícil hablar de algo que a uno le gusta mucho, así que espero sepan disculpar lo subjetivo, disperso y hasta cursi de los párrafos anteriores, y con todo y eso creo quedarme corto.

-----------

-¿Por qué nadie nos dijo que eramos felices?
-...
-... no es respuesta.
-Qué sé yo, viejo... no éramos tan felices. Hablábamos del suicidio ¿sabes?
-Ya, pero eso era fino, porque terminábamos hablando de la ética social mientras escuchábamos esta vaina.
-Política...
-¿Perdón?
-La ética social es política.
-Terminábamos hablando mariconerías, ni política, ni mierdas, ni nada: tonterías porque, viejo, podía faltar comida, pero curda...
-Debimos estar juntos en el concierto.
-No. No debimos nada.
-Ninguno logró tripeárselo.
-No, pero no debimos nada.
-Sí, hay muchos "deberíamos", pero nada... más debemos estar aquí.
-¿Por qué mientras más alcohol más recuerdos?
-¿Verdad? debería de ser al revés.
-Quizá no hemos llegado al umbral donde es al revés.
-Sírvete otro pues...
-Vale.

Adiós.

Ahí voy...

2008-04-21T16:26:00.007+02:00

No sé por qué, pero Internet sigue empeñado en jugarme malas pasadas. Quizá soy yo que no reviso nada antes de publicar, quizá mi memoria siga jodiéndome la vida, el caso es que el link fundamental de la entrada "Es malo ir a la playa", es decir, el principio de párrafo que comienza con la misma frase subrayada, te enviaba (ya lo arreglé, pero no está bien arreglar a posteriori), a la entrada en IMDB de la telenovela "Por estas calles", y se suponía que debía ir a la noticia en la que me baso para escribir lo que escribí.

En fin, que si clickean en donde dice "Es malo ir a la playa" podrán ver el artículo de prensa (antes no), eso es todo.

----------

-Si eres imbécil.
-Sí, pero se me pasa porque soy "escritor"
-Deja de ver Californication.
-No puedo... además Hank no puede escribir, yo, en cambio, no es que esté escribiendo el próximo Nobel, pero tecleo más que él.
-Hank se las tira a todas.
-Yo estoy casado.
-Hank es inteligente.
-¿Podemos dejar de compararme con Hank?
-Jajajajajaja... vale... pero se las tira a todas.
-¿Me puedes buscar el puto trago?
-Vale...

Chau

Aclaratoria, no es un nombre más (2)

2008-04-21T00:55:00.007+02:00

Bueno... esto fue un golpe bajo de mi memoria, porque no es mi culpa, es de mi precaria, desmejorada, enferma y espantosa memoria.

Sí, es de mi memoria porque mi antiguo blog, la mierda de blog que tenía antes (y me defiendo de nuevo, no era una mierda porque yo lo hiciera mierda, sino porque blogspot.es es una mierda) se nominaba correctamente. Este no (ahora sí, lo cambié, pero lo acabo de cambiar).

En todo caso pido disculpas en nombre de mi horrorosa memoria por haber escrito mal el nombre del blog, si echan la vista un pelín hacia arriba verán que ya lo cambié y cómo se escribe bien.

De todas formas, aprovechando este lapsus, les pego (porque estaba antes en el otro blog) un diálogo casi verídico de Luis y Luis (inventado por mí) saliendo de Caracas...

-A ver... una pregunta ¿ahora qué coño hago con esta plata?
-Pues, vámonos...
-¿Pa dónde?
-Pa la playa, ¿pa dónde más?
-Marico, es Domingo de Semana Santa y no vamos a conseguir ni dónde quedarnos ni cómo coño irnos.
-Vámonos pa Nuevo Circo que ahí agarramos el autobús...
-¿Pa dónde?
-Pa la playa, ya te dije.
-¡Pa qué playa, mamagüebo! Ya lo vi todo, otra Semana Santa encerrado en esta mierda sin hacer nada...

(Un pelo después)

-Bueno, fíjate, yo tengo que llegar al puerto el Miércoles.
-Y yo tengo que regresarme el Sábado porque si no no me regreso.
-Perfecto... pero es el miércoles ¿qué hacemos de aquí al miércoles?
-No sé...
-Vámonos pa la playa.
-Me cago en la playa... viejo, las playas están hasta la mierda.
-¿Tú no tienes la carpa de Miguel?
-Mmm... sí, cierto.
-Pues nada... mañana a las 7 en mi casa.

(Al día siguiente a las 7 en su casa)

-¿Pa dónde vamos?
-Pa la playa, cabrón.
-¿Pa qué playa?
-Fíjate -saca un mapa impreso de internet- vamos a agarrar un autobús hasta Río Chico... y no sé... ahí vemos qué pasa.
-Vale, vale...

(autobús hasta Nuevo Circo)

-Tenemos que comprar curda.
-En el camino, el autobús se para a cada rato.

(Silencio)

-No va haber autobuses a Río Chico.
-Me tienes la vida triste, Luis.

(Luis mira a Luis con una cara que va del sueño, pasando por "no es buena idea este viaje", "quiero curda" y terminando en "ah la mierda")

-Llegamos.

(Autobús a Río Chico, detenido en Nuevo Circo)

-Marico ¿por qué no hay cola?
-Porque los lunes la gente trabaja.
-En España no, es Semana Santa.
-¿Y tú estás en España, mamagüebo?
-Es difícil responder a esa pregunta.

(Silencio)

-Marico, esa señora ha comprado todo lo que los vendedores le han vendido: tiene tres botellas de agua, como cuatro pañitos para la cocina, cambures, un sudoku y como 5 bolsas de pepitos.
-Jajajajajaja, sí marico -Mira su mapa, su orgullo, nuestro destino por unos días- Mira, vamos a Río Chico, ahí preguntamos por una playa... según mis cálculos llegaremos como a las 11, nos bañamos, comemos...
-Ya va, marico... ¿no deberíamos montar la carpa primero?
-Sí, estoy de acuerdo contigo... a ver, somos hippies, ¿no?
-Pues sí, o al menos algo nos queda todavía.
-Somos anarquistas, ¿verdad?
-Ajam... anarquistas como el que más.
-Sí, sí, sí... respetamos, somos solidarios, igualitarios, libertarios y toda esa vaina ¿cierto?
-Sí, cierto...
-Bueno, eso quiere decir que en este viaje no va a haber imposición de ningún tipo ¿vale?
-Vale...
-¿Estás de acuerdo conmigo?
-Estoy de acuerdo contigo...

(el autobús arranca)

-Pues ¡Plomo, marico!

(Llegaron a la playa y no estaban rascados porque el autobús no se paró en ninguna parte, así que lo primero que hicieron fue comprarse un par de cervezas bien, pero bien frías, se las vendió Catalina)

Luis y Luis pasaron unas vacaciones de puta madre donde recorrieron Río Chico, se emborracharon con los padres de Luis en Las Olas Resort, comieron arepas de Catalina (pero la harina pan era de ellos, toda una sorpresa), la nalguda de Tacarigua de la Laguna, conocieron a uno de los tipos más interesantes que debe existir en el planeta, tripearon en Playa Miami (sin curda, por imbéciles, porque el ratón, en un principio, no se los permitió... luego fue otra cosa), comieron camarones crudos con vinagre, a Luis se le perdieron unos lentes de sol bien cartelúos, recibieron a Carlitos en Cayo El Saco, durmieron escuchando música arrechísima, pasaron roncha en El Guapo esperando un autobús para Puerto la Cruz, se metieron en un casino a mirar, Luis aguantó todas las bromas subidas de tono de la tía de Luis, comieron pez perico recién pescado con aliño (de esto Luis no recuerda mucho porque estaba hasta las ñángaras), Luis se regresó y Luis se quedó en casa de su familia por una semana más. Un parrafito para contar un poco lo que pasaron, pero eso será otro tema, otro día, lo importante era contarles un poco cómo había nacido el nombre de este blog.

Agur.

Es malo ir a las playas

2008-04-20T22:06:00.018+02:00

El presidente de mi país no deja de sorprenderme. Hablar al frente de mucha gente que te admira, que te venera, para las que eres un Dios (sin ningún tipo de matices), significa una responsabilidad que estoy casi seguro, nadie puede llevar en sus hombros. Eso no le importa para nada al presidente de mi país, se lo pasa simplemente por -frase muy usada por él- donde mejor le quepa.

Es malo ir a la playa. Juro por lo que sea que entiendo muy bien que critique al que le guste "la buena vida" (con todos los bemoles que esa partirura pueda tener), entiendo que a aquellos que nos gusta un whisky mayor de edad, como decía el inefable Olegario de aquella afamada, y casi plagiaria, telenovela venezolana Cosita rica, seamos objeto de odio por parte de los que no pueden darse ese gusto de cuando en vez, pero ¿por qué es malo pasar un fin de semana en la playa? Imagino que el comentario está muy relacionado con el acostumbrado juramento del presidente, no se puede descansar si se está en un cargo público revolucionario, cosa que tampoco entiendo porque, hasta el más robotizado de los revolucionarios, es un ser humano.

Pero no, quizá ahí esté mi pifia. Si hay que cambiar al mundo, pues, hay que hacerlo desde sus habitantes. Y si hay que cambiar a sus habitantes, pues, habrá que hacerlo de fondo: robotizarlos para que no cuestionen (y cuidado con la IA).

Además ¡Las playas venezolanas son una hermosura! ¿cómo privar a una persona de esos lugares tan excepcionales? Pero entonces, luego de mucho pensarlo, lo dilucidé: las playas son una herramienta del imperialismo, y, presidente, estoy totalmente de acuerdo con usted:

1) A las playas van las personas que no tienen nada mejor que hacer sino ir a la playa, creando un déficit de trabajo en el momento y hundiendo a Latinoamérica (sobre todo el Caribe) en más miseria.

2) En las playas la gente se emborracha y se droga, impidiendo que el cerebro de esas personas se desarrolle normalmente, hundiendo a Latinoamérica (sobre todo el Caribe) en más miseria.

3) Las playas son demasiado hermosas, debido a la cantidad de dólares que bush y sus aliados se gastan para ese propósito. Así la gente va a las playas a no pensar sino a sentir lo que le transmite aquella hermosura, hundiendo a Latinoamérica (sobre todo el Caribe) en más miseria.

4) En las playas la gente se ahoga, menos capacidad de producción, propiciando así el hundimiento de Latinoamérica (sobre todo el Caribe) en más miseria.

5) Está demostrado que caminar sobre arena cansa más que caminar sobre el asfalto, así que el trabajador, al ir a las playas, se cansará más, e irá al día siguiente muerto a su trabajo, porque tuvo un fin de seman en la playa, hundiendo, de esta manera, a Latinoamérica (sobre todo el Caribe) en más miseria.

6) Que un citadino vaya a la playa implica la distracción de los pescadores en otras atenciones, hundiendo a Latinoamérica (sobre todo el Caribe) en más miseria.

En fin, esas sólo fueron algunas de las causas por las cuales ir a la playa está mal para el presidente de mi país.

Si eres de Venezuela te recomiendo que veas bien esas fotos, porque quizá no la puedas ver más nunca... es malo ir a las playas.

--------------

-Si eres demagogo...
-Fíjate, Luis... si eres escritor tienes que medir cada palabra, pero si no las mides, cualquier consecuencia será individual... si eres presidente de un país...
-¿Y por eso tienes que hacer demagogia?
-Y por eso tengo que señalarlo...
-O sea que el presidente tiene que estar pendiente de todas las palabras que dice...
-Todos los presidentes tendrían que ser buenos escritores, licenciados en letras, filólogos, cosas así.
-Y estuviéramos bien, pero bien jodidos.
-Síp
-Tengo nacional.
-También lo tripeo... sírvelo.

Adéu.

Primeros cambios

2008-04-18T23:41:00.004+02:00

Pues, nada. A fin de personalizar lo más que pude este espacio, estuve aproximadamente 2 horas sentado viendo qué colores, qué letras, qué imágenes, qué links, etc., poner aquí. Explico todo un poco para los curiosos tragadores de realitys:

Blogs: los blogs que puse a un lado son simplemente los blogs que tengo en mis favoritos, y agrego a mis favoritos los que me gustan. Hay muchos acerca de cine y series y guiones porque soy un guionista principiante, y pues...

Colores: fue un real fastidio porque desde pequeño he tenido el gran problema de la combinación de colores. Menos mal que esta cosa tiene una herramienta que te dice qué colores pegan con el blog (claro, después de que hice las mezclas más extrañas, pues esta cosa me recomendó igual).

Imágenes: en realidad sólo hay una, la del título del blog. Es un problema porque me gustó un montón la imagen, pero tuve que redimensionarla con mis precarios conocimientos de paint, luego ningún color que pegara se leía y terminé optando por el segundo que mejor se leyó. El primero fue el rojo, pero temía que el blog tomara formas de Freddy Krueger.

Fuentes: no hay mucho que decir. Sólo hay 6 opciones, quizá algún día averigüe cómo puedo poner más fuentes. De momento eso es lo que hay.

En fin. Si voy a intentar regularizarme con esto, pues, un buen ambiente de trabajo es fundamental (cómo me fascinaría que mi cuarto estuviera así de arregladito... sí, mi cuarto es mi ambiente laboral ¿y?)

------------

-¿Qué haces?
-No sé... haciéndole cariñito.
-Pues... no me gusta, pero si a ti te gusta.
-Coño, personalizarlo al menos ¿no?
-Vale, vale... no está tan mal, pero...
-No me jodas ¿si?

Auf Wiedersehen

Un par de diálogos...

2008-04-18T02:24:00.001+02:00

Casi casi por azar (si obviamos el máster que curso de guión, que le pedí expresamente a Felipe que me quemara unas series y que elegí esas dos porque él mismo me las recomendó) comencé a ver simultáneamente Dr. House y Californication.

Mientras intento conseguir la escurridiza relación subyacente en el sentido ulterior de las series (el listillo que venga y me diga: "Pero ¿serás ciego? es lógico que los estándares morales de uno y otro se alejan a los preestablecidos por nuestro origen judeocristiano" pues, que se vaya a hacer su propio ensayo y no joda (acabo de ver House, soy directo)) voy a ir copiando algunos diálogos que me gustan un montón de las susodichas.

Comencemos por House, uno viejo, viejo, viejo, pero bueno, bueno, bueno (llévatela, Miguelángel)

"Chase: ¿Todo el mundo tiene que enterarse de mis cosas?

House: A la gente les gustan los cotilleos. Nos hacen sentir superiores; que tenemos el control..."

Bueno ¿no?

Ahora uno de Californication. Introduzco: Hank está en una entrevista en la radio.

"Entrevistador: hablando en serio. Tu blog para HelLA magazine ha despertado muchísimos comentarios, es genial.

Hank: gracias, pero... de verdad sólo son pequeñas cagadas, yo... hablo de cosas que me molestan y... me deshaogo, las escribo...

Entrevistador: ¿cuál es tu última obsesión?

Hank: el que la gente parece ser cada día más tonta. Sí, disponemos de una tecnología asombrosa, y los ordenadores se han convertido en unas máquinas para pajilleros... Se suponía que Internet nos haría libres, pero lo único que nos ha procurado es la candidatura fallida de Howard Finn y el acceso las 24 horas a la pornografía infantil. Además la gente ya no escribe, bloguean; en lugar de hablar, chatean; sin puntuación, sin gramática: GNL por aquí, JDT... es como si sólo... hubiera un puñado de gente estúpida pseudocomunicándose con otro puñado de gente estúpida en un protolenguaje que recuerda más al que usaban los cavernícolas.

Entrevistador: sí, pero aun así eres parte del problema: estás blogueando con los mejores.

Hank: ahí mi autoaversión ¿lo coges?"

A ver, en este mano a mano, y a simple vista, pareciera que House es un poco más frívolo que Hank... pues, vean las series y ustedes dirán.

Por cierto que a veces me duele un poco lo que dicen. La autoaversión, aunque esté asumida, igual jode.

Si alguien sabe quién coño es Howard Finn, Fynn, Flin, o cualquier homófono del apellido (estoy seguro del Howard), que me lo diga.

-----------

-¿Y qué?

-¿Qué de qué?

-¿Es todo?

-Bueno, marico, deja que se me suelte la mano un pelo ¿vale?

-No me jodas, Luis...

-Lo que te jode es la autoaversión, no yo.

-Yo no tengo autoaversión, yo te tengo autoaversión.

-Jajajajajajaja, touché... ¿Y qué me dices del cotilleo?

-¿Qué coño es eso de...

-Chismes, marico, chismes...

-Pues... más autoaversión, porque a mi no me gusta el chisme, pero me entretiene. Pajillero

-Pajizo... la palabra lo dices, ahora no jodas tú.

-Qué fácil.

-Sirve el otro.

Ciao.

Tengo un blog de verdad

2008-04-16T01:00:00.002+02:00

¡Al fin! Tengo un blog de verdad, como los que tienen los bloggers, uno que dice .com al final, eso es un blog... ¡ESTO ES UN BLOG! Ahora espero poder hacer lo que no podía en el otro. En fin, para mi par de lectores, espero que esta experiencia les sea de mayor agrado que la anterior. En todo caso, seguimos estando de acuerdo.

Vale... les pongo unas fotos para que se entretengan...

Cualquier relación (...)

...es pura coincidencia.

Arriba el cerro El Ávila (Guaraira Repano para los más reaccionarios) y más abajo la muralla de Ávila, un pueblo entre Salamanca y Madrid...

20 puntos al que consiga las 10 diferencias.

-----------------

-Viejo, esto no es juego e carrito.
-¿Tú eres marico o Budú?
-Mmm... ¿tú me has visto meando agachao?
-No, pero tampoco te he visto rapeando...
-Es en serio... escribe.
-Vale... haré lo posible.

Au revoir.